Кто нас выпустил в дикое поле... - читать онлайн бесплатно полную версию книги . Страница 1

ВОЗВРАЩЕНИЕ

С возвращением словВозвращаются звери и птицы,Возвращаются травы, что мыПогубили навек,Чтобы вновь под звездойПо духмяному свету лечиться,К родословной своейВозвращается сам человек.С фотографий глядятПростоватые, добрые лица,Видно — совесть чистаИ спокойна душа за дела,Мы пока возвращаемсяЧувствами предков учитьсяБескорыстью природыПо светлым законам родства.По веленью судьбыВозвращается время обратно,Ничего не изменишь,Вживайся в порядок вещей…Ближе к речи прямойПо глаголу взаимного братстваОт деревни в поляхДо понятия родины всей.

СОЛЕНАЯ ПОДКОВА{Так называется лечебное грязевое озеро близ станицы Старонижестеблиевской.}

Легка печаль заброшенного луга,Где ветра власть. Отпущена подпруга.Весь мир назначен ясною судьбойВ цветах и травах быть самим собой.Тут — центр земли.Врата к нему — из веток.И на пороге в грозный мир страстейПодкова — это озеро из светаИ родников целебных. Без затей.Струится вечность прямо в душинаши.Здесь Геродот купал своих коней.Где мы слагаем песню, землю пашем,Отсюда мир понятней и родней.Тут травы сплетены. Худой травине,Амброзии какой‑то не расцвесть.Я называю этот рай равниной.Взращенным в холе тут порука есть.Сама земля, знакомая до боли,Готова стать дорогой или полем,Но главное — уверовали днесь -Нерукотворный символ счастья есть!

* * *

Кто нас выпустил в дикое поле,Где ни Бога, ни линий судьбы,Никакого для жизни итога,Никакого для воли судьи?Только ветер, смывающий в безднуХлам и с хламом родимую плоть.Ни прославить,ни сердцем отвергнуть,Ни глазам до конца посмотреть.Только белые косточки снятсяНе Богам, не спецам комтруда.Наши души бесследно промчатся,Где как эхо звучит «господа».

ВЕТЕР

Он сорвался,Закружил, развеял,Наконец‑то саду повезло,Ветер завывал, ломал деревья,Опрокинул птахино гнездо.Закипел, оврагом разрезаяЗеленя распахнутых полей.Ничего не видя и не зная,Кто‑то прокричал:давай сильней…Неужели так всегда бывает,Чтобы дать живительной воды,Гром гремит и молния сверкает.Эту бурю празднуют сады.Что за ветер так гуляет строго,Тащится безликостью в свой час,Семени летучего и злогоНагоняет в каждого из нас.Если даже скомкать километрыНа виду у милой стороны,Все равно в бездумном этом ветреСлышен смертоносный свист стрелы.

* * *

За этот день цветущего жасмина,Пылающего густо, как во сне,Отдал бы я жестокого полмира,Чтоб только он сиял всю жизньво мне.Казалось бы, все время только полюЯ отдаюсь, но как был рад понять:Душа мудра и эту вашу долюНа васильки готова променять.

* * *

Казак Ефим, мой дед.НеближниеГода прошли. И вот вдали,По берегам Туры и Вишеры,Ищу я косточки твои.Обозначают в дали тамошнейТебя и бравых сыновейМолчанье круч и глыб и камешкиДвенадцати монастырей.Где ты, мой пращур счастьядошлого,Взмах сабли и галоп даешь?..Стыдишься пламенного прошлогоИли меня не признаешь?А может быть, задумал зановоСвязать оборванную нитьГраниц турецких или за моремПошел ты истины просить?Слова хвалы, упрека здравогоТебя не могут воскресить,Как ни горит тревожно зарево,Не надо никого просить…Не потому ли безответныеТвои слова, как напоказ,Слова последние, заветные:«А после нас не будет нас…»Знать, верил ты, что сабля остраяНе век хозяйка во степи…Залиты рвы пшеницей росною,Где счастью мирному расти.Казачий дух, курень Стеблиевский,Во мне гудят кровя твои.И лучшие хлеба — не милостью,И лучшие сады — мои.И все ж храню я полувкрадчивоИ саблю, и нательный крест.Но лезвием стекает ржавчинаИ надпись дарственную ест.

МОНОЛОГ

Я в этом мире птахи не обидел,Но дни мои за что меня слепят?Я заглянул в окно и вдруг увиделНе степь вдали,а в синь стекле себя.Избороздили жилы и морщинымое лицо -Стал цвет его землист.Да, я себя в том не узнал мужчине:Угрюм,суров,хоть перед всеми чист.Стекло страшит односторонним видом.Смотрю на свет, а словно бы ослеп.Кто он, пославший в душу мне обиду,Как пулю?..Мне потом расскажет степь…

* * *

Всего‑то вымысла собрали,Пожить да складно умереть.А как возвышенно болталиО том, что будет лучше впредь.И надо ведь всего‑то, дядя,Построить дом, раскинуть сад,Созвать друзей, на век не глядя,И скатерть бросить наугад.Пускай цветущая полянаПочувствует всех сил приливИ в шляпу с мятыми полямиБросает косточки от слив.

* * *

Накликали в Россию новых бед.Заговорили, что господь бессилен.Но пусть вас не коснется сущий бредВсех бесполезных этих говорилен.С развалин храма не придет никто.Не ждите дармовщины попечений…Где он, союз с сочувственной толпой?Такой союз на первом камне тленен.Со мной на равных Бог заговорилИ в душу дал такой волшебный пламень,Что остается только воскреситьВ былые дни разрушенное с вами.

* * *

Люблю читать вчерашние газеты,Где первых впечатлений ветерок,Уже другим дыханием согретый,Еще витает тайно между строк.Корреспондент ругает тетку Марью,Что вместо поля холит палисад…В Финляндии какой‑то Вейнко ХарьюУстановил рекорд в ходьбе назад…Полярники пустились без расчета,Их льдина в неизвестности плывет.Но там уже дождались самолета,Хотя и был у них слепой полет…Так я читал вчерашнюю «пекарню»,Своей привычке прямо стал не рад.Опять мы опоздали — некий ХарьюУстановил рекорд в ходьбе назад.

ЗАВЕТНЫЙ УГОЛОК

Неистощимы земли тут и воды…Есть, есть такой на свете уголок,Где человек — не баловень природы…Смотри, какие скирды наволок!В крестьянских ульях тяжелеют соты,Ждут новины богатой закрома.Тут измеряют лето солью пота,А не скупым листком календаря,Живем в глуши,Но в ней души не чаем.Пусть труден хлеб,Земля черным–черна.Не по газетам — сердцем замечаем,Что есть теперь, что видели вчера.

* * *

Царит вокруг волненье и смятенье.Предательство гуляет и разор.Теперь бы крикнуть:Лопнуло терпенье,Но входит в моду тихий разговор.И верят все за данную погоду.Хлам сведений скирдуют в кругозорИ непременно к лучшему исходуВсе доводы плетущих этот вздор.

* * *

Уже я думал про невесту,Как женихом лихим войду,И мне казалось, что не к местуПрипомнил нам отец войну.Что вот среди обыкновений,Прислушайтесь, и сад не спит,Не просто так, а к переменамВ ночь ветка яблони скрипит.И склон, терновником поросший,Как отвернулся от села.Земля, что дарит хлеб хороший,Порой от кровушки пьяна.Да, это поле не простое,Где батя ходит дотёмна,Хранит оно в своем раздольеВсех войн осколки, ордена.И ходят дальними лугамиГерои пахот всех времен,Где фейерверк листвы над намиВ честь этой жизни вознесен.

ДОРОГИ

Дороги, только кажется, молчат.Они порой так разволнуют душу…На них подковы всех эпох стучат,Приди на перекресток сам, послушай.По ним прошли железо и огонь,Солдаты шли, и сироты, и вдовы,И пела тут и плакала гармонь…Как тягостно, когда навек из дома.И я по той же,Словно снова в бой.Саднят душа и сердце, босы ноги.А жаворонок тот же надо мной,И своды те же, те же наши боги.Но что в тревогемилый край родной,Иль не на счастье вишни золотые,Или не любы губы, что впервыеСозрели для любви. Прости. Постой.Замри. Они идут по сей дороге,Те, кто с мечтою о земле и богеЗдесь, взгляда не подняв,тогда прошли.Их эти вишни просто не нашли.И так они горят и черно–красны,И так боятся, что опять напрасноВо всю красу земную зацветут,А мимо равнодушные пройдут.

ОСЕННИЕ КОСТРЫ

Но будь на то…По правилам давнишнимСкажу я, чтобы вас не обижать:Конечно, не ходить по этим листьям,А как всегда над рощами летать. .Мы также мыслим до поры убого,И наши откровенья не просты.Никто не видит выхода другого,Как только жечь высокие костры.

ЕСТЬ ЛЮБОВЬ

Голубые воды по заливам,Голубые и на глубине.Я и позавидовал, завидно -Вся краса земная не ко мне.Золотой пыльцою у дорожек,Золотою в зарослях пылит,С каждым днем любой цветок дороже,А один особенно горит.Как волнует сердце ожиданьем!Только б, говорю, не пустоцвет -Самое счастливое свиданьеОзарит собой на много лет.Поведет лесами и горамиПо дорожкам. Что там соль и хлеб!Яростные самые — сгорают.Мудрые — живут на сотни лет.Мне с тобой и радости, и муки!Пьяные от солнца соловьи.Есть любовь, но нет о ней науки.Только губы жаркие твои.

НА ПОЛИГОНЕ

Этому полю хвалиться бы хлебом,Не происходят в судьбе чудеса,Видит свершенья одно только небо,Нам не доступны всех звезд голоса.Поле да воля. И лугом низина.Там, где цветениесчастью под стать,Там я и рос, как простая лозина,Даже свистком не умевшая стать.Но преподносят просторы любезноНа вседознанье святые права:Где от росы зеленеет железо,В майские ливни ржавеет трава.Вспомнили,хоть и вовек не крестились,И удивились, зайдя за редут:Травы целебные здесь сохранились,Жаворонки только здесь и поют.

* * *

Стараешься, лезешь из кожи,В почете же циник и хват.И чувство озноба и дрожиВ тебе, словно ты виноват.За то, что в ответе не с небом,Но с. богом плодов он живет,А только в союзе с потребойМоря с островками жует.С лесами и травами вместе.Что птенчики, что светляки,Да реки ему, как спагетти,А что там уже родники.Над мастером время смеется,Неужто стараешься зря,И думать одно остается,Что это вообще западня.Так сколько же можно итожитьИ жаловать тот аппетит,Что жить он нормально не может,Тебе же потом не простят.

ПОЛЕВОЙ ВАГОНЧИК

Поспела, клонится пшеницаПод голубым шатром небес,Скрипит вагончик за станицей;Скрепленный гвоздиками весь.Не по велению призыва,Что приколочен на боку,Приют на время перерываДает косцу и ходокуА было время, скольких мируБез назначения развез.Какому он служил кумиру…А подобрали без колес.Наклейками журнал давнишнийВ нем высветлял нутро хитро,Весь прошлый он, но разве лишнийС портретом Ленина вагон.Ну как сказать, что он преступник,Ведь в годы те без маетыВ нас каждом шельмовал отступникОт этой сельской красоты.

* * *

Я — хлебороб.Судьбой к тому же…Подумали однажды вы,Что мне дано пахать не глубжеТой, плодородной глубины.И как высокий ветер хватит,Считай, дела мои плохи.Я узнаю земли характер,Не отрываясь от сохи.Такое дело не простое.Мы то и можем, сеем, жнем,Ведь глубина на этом полеИ есть пахучий чернозем.Чтоб не осотом сотым воля,Жируя, гнала зеленя…Здесь лучше всех о прошлом помнитЛишь хлеб скосившая земля.И так ее рассказы внятны,Кто ношу сам готов нести.Она то взгляду необъятна,А то вмещается в горсти.И от реки моей глубокойДо птицы в небушке степномИдет трава весенним соком,А по траве весенний гром…Но птицы осенью усталоЗдесь плачут все‑таки не зря,Ведь не летят куда попало,А вот куда велит земля.

* * *

Я вырос, где поле, где вольному воля,Где каждая лужа канун водопоя,Где верится в вечность, поскольку траваЕще не теряла на землю права.Ее перепева розливы видали,Все камни развалин, степей валуны.Да вы бы меня с полуслова узнали,Над хатой прибита подкова луны.С мечтой о хорошей удачливой долеЗдесь жизнь недосмотрелавсе кущи сама.Долиною, речкою, садом и полемНесет золотые свои семена…Где стану я тем, кем я былкогда–то(А что принесете мнена круги своя):Подсолнухом ярким, тополей у хаты.А выдумки наши, как порох, горят.

* * *

Мы расстанемся вновь,Будет очень коротким прощанье.Превосходством кровей,Благородством души не кичись…До спасения — ночьБеспредельного отчего края.И на полном скакуДо Азовского края домчись.Смерти нет. Эта ночьНе обманом берет Ахиллеса,А бессмертьем его.Тешит скифскую слабость свою.Юной конницы пыль.Киммерийскую даль занавесив,Рвет на память полыньЗа сарматскую удаль свою.Это гуннов ведетПонизовьями Дона расправа,Каждый ранней зари,Словно крови врага, зачерпнул.О, свободный народ,Тяжела твоя грозная слава,Но дары от враговВновь сегодня легко помянул.Сколько их полеглоОт индийского пойла и яства,От разбойных походов,Справлявших покорность и даньОт хазарских хаканов,Чинивших разоры славянству,Неужели не поздноПризвать к разуменью славян.Мы расстанемся вновь,Может, это извечная участь,Долг невольников честиМиссиям присяги святой.Пусть нам скажут, что насНичему и победы не учат…На обратном путиНикому никогда не везло.