- Около семи.
- Мы будем, - пообещал Пипкин. - А сейчас, мне пора, извини.
- Спасибо, что зашел. Значит, жду в семь.
- Ладно.
Кэрол потянулась вперед и поцеловала Пипкина в губы.
Маг потряс головой, стараясь привести свои мысли в порядок. Улыбнулся. Махнул рукой, прощаясь.
Рэм ждал его у дверей магазина.
"Это был просто дружеский поцелуй, дурачина, - старался успокоить, разыгравшееся воображение Пипкин. - Она не имела в виду ничего такого. У нее завтра свадьба".
- Все нормально?
- Ага.
- Куда пойдем?
- Ты здесь живешь, ты и веди.
- Тут есть небольшая забегаловка - "Тень повешенного". Там неплохо готовят.
- Я там часто бываю.
Рэм внимательно посмотрел на мага.
- Ты не перестаешь меня удивлять.
Часть II
Похороны.
Подозреваю, что мои мысли во время похорон
ничем от самых заурядных не отличались.
Они были абсолютно типичны.
Подобно Блюму из "Уиллиса"
я обычно в такие моменты думаю
о самых мирских вещах.
В промежутках мои мысли вольно блуждают.
Роджер Желязны "Хроники Амбера"
I.
Духота. Равнодушная и давящая.
Пипкин встал с постели, швырнув скомканное покрывало на пол. Повозившись с заржавевшими задвижками открыл окно и высунулся наружу.
Воздух был прохладный, но какой-то тягучий. Это была неправильная погода. Даже для Шэмрока - неправильная. Маг с тоской подумал о давно выпавшем уже анвассокм снеге, шумных забегаловках и холодном пиве.
В этом городе даже надраться как следует не получается.
Плохо. Пипкин понял, что заснуть ему сегодня больше не удасться. Да и то что было сном назвать сложно, скорее так - тревожная дремота перемежающаяся с кошмарами.
Кажется, это была Кэрол. Она сидела возле него, обнаженная и мертвая. Это он потом понял, что она мертвая - потому что глаза у нее были как стеклянные. И она вдруг запрокинула голову и закричала, а Пипкин почувствовал, как горячие руки сдавливают ему горло. Девушку охватило пламя...
Маг с трудом подавил всхлип, грозящий перейти в рыдание. Кошмары. Они стали слишком часто сниться ему по ночам.
Натыкаясь на разбросанные в комнате вещи Пипкин добрался до книжного шкафа и нащупал бутылку. Снова подошел к окну, отхлебнув.
Кэрол здесь нет. Она сейчас лежит дома. Вернее там лежит то, что от нее осталось. В деревянном, уже заколоченном, ящике.
Еще глоток. Алкоголь обжигал горло и пищевод, но привычного облегчения не приносил. Пипкин пожалел, что в Шэмроке не делют привычного кислого эля.
В город уже заглядывало солнце. Усталый фонарщик тушил последние фонари. Прошагал мимо патруль. Мальчишка-молочник катит куда-то свою тележку.
Никому нет дела? Похоже, что и вправду - нет.
Снизу доносились голоса.
Значит, кто-то из домашних уже встал.
Пипкин опустошил бутылку, пробормотал несколько слов, сотворив осветительное заклинание. Съел засохший кусок сыра, валявшийся на подоконнике. Интересно, как он сюда попал?
В древнем шкафу нашлась подходящая случаю одежда. Шкаф стоял здесь столько сколько Пипкин себя помнил. Массивный, почерневший от времени, с отломанной ножкой, вместо которой кто-то подложил деревянный брусок.
Сполоснув лицо, маг оделся, бросил в зеркало скучающий взгляд и спустился вниз.
В холле, опираясь на дубовый стол ладонью, стоял Огниус Длиннобородый. Он вполголоса разговаривал с каким-то тихим печальным человеком, столь неприметной внешности, что Пипкин ничуть не усомнился - перед ним сотрудник похоронного бюро.
Закончив разговор великий волшебник повернулся к сыну и долго молча вглядывался в его лицо.
Пипкин с легкой печалью отметил, что отец, казалось еще больше постарел, морщины на лице его углубились, а борода стала еще растрепаннее.
- Здравствуй, сынок.
- Здравствуй, папа.