- Поконкретнее можно?
- Возьми что угодно. Дерьмо, дерьмо и еще раз дерьмо. Что самое паршивое, на мой взгляд, это то, что она была есть и будет полным дерьмом, до тех пор пока не закончится.
- Почему бы тебе не изменить ее? Вместо того, чтобы сидеть вот так и ныть.
- Я бы попытался, наверное, если бы у меня была хоть какая-то цель. Или мечта. Или что угодно. Но у меня ничего нет. Только пустота внутри.
- Пустота внутри только у тех, кто уже умер, - мягко сказала некромантка. - Поверь мне, уж я-то знаю.
- Так может быть я уже умер? - пробормотал Пипкин, вновь прикладываясь к бутылке.
- Только ты сам можешь ответить на свой вопрос... Удачи тебе.
Райна вышла из комнаты.
Маг еще некоторое время нянчил бутылку, затем встал, закинул на плечо сумку и тоже вышел.
Шерстяные носки остались лежать на кровати.
Но кому какое дело до шерстяных носков?
ЭПИЛОГ.
Двумя лигами к северу от Шэмрока в небольшой придорожной таверне Пипкин встретил Финнегана.
Вечный бродяга неуклюже ковылял на костылях и шумно матерился.
- Ну и...
- Если ты скажешь "ну и как ты умудрился сломать себе ногу", то я сверну тебе шею, - прорычал Финнеган. - Вот уже две недели я только и делаю, что объясняю всем, что проклятая лошадь была плохо объезженной.
- Вообще-то я собирался сказать - ну и... ну, - солгал Пипкин.
- Ты возвращаешься в Анвас?
- Вроде того.
- Не против, если я составлю тебе компанию?
- Со сломанной ногой?
- Поедем на повозке, так какая на хрен разница!
- Валяй, - согласился маг.
Бродяга поудобнее перехватил костыли и внимательно посмотрел на друга.
- Ты в порядке?
- Паршиво, если честно. Но думаю это когда-нибудь пройдет.
- Только не в ближайшем будущем, - заметил Финн.
- Я согласен подождать, - пожал плечами Пипкин. - Ведь выбора у меня все равно нет, верно?