С утра болела голова, предвещая град. Он обрушился на город ближе к вечеру. Небесная кухарка просыпала белый рис…
Быть может, мои записи сегодня будут похожи на рой хаотичных градин, отбивающих барабанную дробь по куртке и козырьку кепки…
Пронизывающий ветер… дрожь… град… холодное неласковое небо…