Я беру толстенькую папку, набитую зотовским романом, и тащу на кухню. Там я аккуратненько, не спеша, по листочку, сжигаю на большом железном подносе гору бумаги - и черный рассыпчатый пепел пышными порциями спускаю в унитаз.
Вот и все.
Ни Зотова, ни рукописи. Остался я, остался мой роман, перепечатанный мной на машинке в трех экземплярах.
Я отправился в ванную комнату, чтобы умыться перед сном. Кислотный запах еще не выветрился. Я побрызгал дезодорантом. Ничего, запах к утру пройдет" Я глянул на себя в зеркало - и похолодел: в упор на меня смотрела жирная морда Зотова.
Что за чертовщина?!
Я посмотрел на спои толстые волосатые пальцы, быстро ощупал свой отвисший живот, прикоснулся к бугристому кабаньему рылу: "Зотов!.. Зотов!.. А куда же делся я?.."
Не пугайся, сынок, - произнес я сочным басом, - ты, главное, ничего не бойся. Все будет очень даже хорошо.