За скрипучей кованой дверью оказалась небольшая комната без окон, но зато со множеством вбитых в стену крюков, подозрительных железных и деревянных приспособлений. У стены стоял стол с кипой бумаг и чернильницей.
Откуда-то принесли плетеное кресло, и Джулия села. Когда глаза привыкли к темноте, она увидела в дальнем углу широкую спину, обтянутую красным. Обладатель спины возился с чем-то стучащим и звенящим, тихо мурлыча себе под нос какой-то мотивчик.
В комнату проник юркий худощавый человек. Он пошелестел на столе бумагами, выловил себе пару листков и непринужденно прислонился к шершавой стенке. Это был Особый советник.
- Ваше высочество, Вы, наверное, хотите узнать все об этом человеке?
- О палаче? - пожала плечами Джулия.
- Ой, простите... Клаус! - выкрикнул советник.
Палач повернулся, поклонился принцессе и отошел в сторону. На том месте, где он только что стоял, обмякнув, повисло на цепях окровавленное тело. Джулию передернуло. Извинившись, палач накинул на... на это кусок мешковины.
- Я хочу спросить его, - хрипло сказала Джулия, - Он и есть один из Черных всадников?
- Ничего, что я буду говорить за него? - спросил Особый советник, - Он не в духе сейчас... Так вот, Ваше высочество, он уже ответил нам, что сам из кочевников, что год назад его наняли на королевскую службу и что сам боится Черных духов, или как они там их называют... - советник смотрел на листок, что держал в руке, светя себе карманным фонариком.
- Так он предатель! Зачем он это сделал?
- Говорит, приказали убить посла, выдавая себя за Черных всадников. Но этот мерзавец решил заодно , простите Ваше высочество, убить и короля, потому, что думал, тогда заплатят больше. У него на родине видите ли, семья, кормить ее надо!
- А кто его нанял?
- Пока не отвечает, Клаус? - спросил советник.
- Молчит, гаденыш, - вздохнул палач.
- А ты попробуй электрошок, - предложил советник.
- Нет! Не надо электрошок! - вскричала Джулия, вцепившись в подлокотники кресла.
- Надо! - настойчиво заявил палач и достал из-за стола катушку с проводами.
Нет! Нет! Не делайте этого!
- Ну, хорошо, хорошо, сестра. Не нужно электрошока. Пульс нормализуется, и давление, вроде ничего... Но вколите ей глюкозу - она совсем ослабла...
Рон дочитал книгу и отбросил ее в сторону. Тяжело читаются вещи, которые, не воспринимаются душой. А сейчас, тем более, ничто не лезет в голову. Читать он стал из-за бессоницы. Предстоящее не давало покоя. Рону до боля в печени не хотелось лезть в это болото, из которого уже не выплыть. Это тупик... Тупик. "А из любого тушка всегда есть выход" Откуда это? А, тот странный псих.... Интересно, есть ли не странные психи? Но уж он-то, наверняка нашел свой выход...
Рон повертел в руках диск, переливающийся яркими красками спектра. Вот они, негодяи, всаднички чертовы, чапаевцы хреновы. Сначала разнесут мой банк, а потом примутся рубить на мелкие кусочки своего создателя. "Да, я их сделал. И неплохо получилось. Отлично даже получилось. Но почему созданное мной способно только на разрушение?. . "
Рон подошел к банку раньше обычного. Просто не было больше сил сидеть на месте. Но нельзя появляться на работе раньше времени. Это может вызвать нездоровый интерес сослуживцев. Рон завернул в скверик, что примыкая к банку и уселся на сырую после вчерашнего дождя скамейку. Соседями оказались двое бомжей. Бомжей, что называется, классических: в каких-то грязных ватниках, несмотря на жару, в бесформенной обуви и в ореоле специфических восточных благовоний. Перед каждым стояло по традиционному орудию труда: ржавой жестяной банке из-под томатной пасты. "Храните деньги в сберегательных консервных банках - и хакеры вам не страшны!" - хмуро подумал Рон.
Бродяги громко спорили, и Рону пришлось их слушать.
-... Так вы утверждаете, что свобода все-таки существует?
- Конечно! Только свободой человек и отличается от всего живущего и жующего.
- А как же слова Булгакова - человек не знает, что с ним будет сегодняшним вечером, а он строит какие-то свои планы, пыжится сделать что-то. О какой свободе можно говорить, если наша, жизнь зависит от того, достаточно нам подадут сегодня или нет!
- Если вы будете так размахивать руками, нам вообще не подадут...
- Так скажите, профессор, что мне делать с вашей свободой?
- Свобода. - это такая сложная вещь... А, черт! Смотри, куда копыта ставишь, стерва! По ноге каблучищем!. . Так, о чем это я?. . Ага. Свобода - категория духовная, а дух, батенька, это штука нематериальная, от всяких там случайностей не зависит. Вот нас, например, сократили? Сократили. А мы стали от этого глупее или умнее? Не-а. В нашей воле самим менять себя. Можно заставить себя быть счастливым и на нашем месте. А можно создать внутри себя целый мир и отгородиться от всяких неприятностей.
- Вы идеалист, профессор. Мне, как естественнику, ясно, что нами управляют самые банальные инстинкты, которые мы сами стыдливо заворачиваем в упаковку разума...
- Да вы фрейдист, дружище. Зря! Не опускайтесь так низко. Кстати, вам кинули полтинник.
- Неужели? Точно. Черт возьми, но почему вам все-таки всегда подают больше, чем мне?
- Ну, а как же - я ведь доктор наук, а вы всего лишь кандидат.
Профессор нагнулся и сгреб в охапку мелкие купюры из ящика. Он посмотрел на грязную пачку и бросил деньги обратно. Затем вздохнул и задумчиво произнес:
- Хотя, знаете, самая маленькая житейская радость кажется мне теперь ценнее самой грандиозной фантазии...
Рон слушал этот странный разговор и вдруг увидел все вокруг новыми глазами. Вот наш мир, словно чертово колесо, выбрасывает слабейших к краю. Самые неприспособленные не могут удержаться и там и разжимают пальцы. Остальным предлагаются дешевые суррогаты жизни. Несчастным влюбленным - бесконечные сериалы, неизлечимо больным - колдуны я шаманы, неудачливым героям - компьютерные игры. В придачу - хороший выбор наркотиков - всегда открытый люк на небо! Да, чуть не забыл про запасной выход - психиатрическую лечебницу...
"Ну что, - отчаянно и весело подумал Рон, - Будем и дальше играть по этим вонючим правилам? Или пойдем на блеф?
Он встал и пошел прочь от банка. Возле троллейбусной остановки он достал из кармана диск и через решетку отправил в канализацию.
- А, Рон! Здравствуйте. Решились? Правильно, с этим не стоит тянуть... Нет, нет! К Юле мы сейчас не пойдем. Сначала ко мне. Побеседуем.
Врач потащил Рона путаными путями коридоров в свой кабинет. Когда от придушенных застенных воплей, от запахов больницы и хлорки туалетов Рону стало тошно, его втолкнули, наконец в маленький кабинетик с неизменной решеткой на окне.
Врач посадил Рона на грубо покрашенный белый стул я сам сел напротив, положив руки, на колени. Рон выжидающе молчал. Сергей Маркович, поджав губу, словно в трансе, раскачивался взад и вперед. Наконец, он заговорил.
- Понимаешь. Рон... Ничего, что я на "ты"? Я тридцать лет вожусь с больными людьми, психами, как их называют. И я не могу утверждать, что умею лечить их. Странно, да? Я ведь врач, я должен лечить. Я пытаюсь лечить, так как меня учили, так как принято. Но меня не покидает ощущение, что я лишний среди своих пациентов. Они заболевают, непонятно, по чьей воле, и выздоравливают, когда приходит время. Видишь картину?
Рон посмотрел. К синей стенке был кнопками приколот лист бумаги с изображением черного квадрата.
- Что, правда похоже? Сам срисовал у Малевича. Потрясающий образ. Когда я начинаю вглядываться в душу своего пациента (я ведь лечу душу, верно?), то через нагромождение ненужного и случайного я каждый раз вижу этот Черный квадрат. И все. Он как крышка черного ящика, как могильная плита прячет устройство человеческой души. А как я могу чинить то, что непонятно как устроено?. .
- Вы хотите сказать, что лечить Юлю бесполезно? - устало спросил Рон.
- Я просто хочу объяснить свое положение. Я могу литрами вкалывать лекарства и засыпать Юлю таблетками. Да, это остановит приступы. Но ни на шаг не приблизит девочку к нормальной жизни.
- Что же могу сделать я?
- Попробуй протянуть ей руку. Пусть в своем кошмаре она будет не одна.
- Как вы это себе представляете?