- Вот именно, - от айсберга откололся кусок и рассыпался, громыхая мерзлыми осколками, - равных!
- То есть… - шулер смущен, глаза его начинают бегать по сторонам. - Но кто-то же убирает тут мусор!
- Ветер! Дождь и ветер, - слова пилота падают размеренно, отстраненно. - Штормит здесь регулярно. Каждую неделю... Иногда чаще. Любые незакрепленные предметы уносит в океан. Скорость ветра до 40 метров в секунду - не редкость. Бывает и сильнее... - эге, а 40 метров в секунду - это 144 км/час. Ураган!
- Вы намекаете, что воду во флягах из вашего пляжного бара мы должны были заменить сами?
- Я удивлен, что вы вообще раскулачили аварийно-спасательный комплект без острой необходимости.
- То есть как?! Предлагаете нам за каждым глотком воды туда-сюда на другой конец острова бегать?
- Не предлагаю! - жестко отрезает пилот. - Сами должны понимать, не маленькие, - секунду молчит и добавляет, раздельно выговаривая каждую букву, - Эксплуатация человека человеком запрещена! Вы же все добровольно согласились на равные права? Какие ещё могут быть вопросы? - держит паузу и как-то мрачновато поясняет, - А барей в России перестреляли в восемнадцатом году! - твою мать! Немая сцена...
Глава 25.
День второй. Ночь. Просмотр кинохроники. Фильм "ЧП на атолле". Часть 3. "Хлопоты".
Бородатый пилот чем-то реально обеспокоен. Словно виноват и сам это понимает, и хочет вывернуть раздражение на собеседника, и сдерживается. Это, как в рейсе мотор забарахлит. Потому что поленился всё заранее проверить... В теплом гараже... А потом на ветру и стуже в потемках шаришь в нем замерзшими пальцами. На напарнике зло срываешь. Борода задрана в зенит, вертится из стороны в сторону диковинным локатором... Приподнялся в кресле на руках... Крутанулся, глянул за спину. Рожа, гм, мрачнеет... с каждой секундой. Снова ноги заболели? Выражение не то... Погода?
Гм, странная погода... Волны катят на берег, как горы, столбы брызг и пены взлетают уже выше пальм, а на пальмах листок не колышется. И небо, оно вроде бы синее, а с чернотой. Рано, вроде бы, ещё для вечерних сумерек? Когда в тропиках вообще закат?
- Парни, что у нас со связью? - вопрос в пространство. Однако, пара "пионеров" отзываются сразу.
- Полный караул, Демид Игнатьевич! - это первый, чуть смахивает на нашего "первого ученика", что после школы в МАИ собирался поступать... Не поступил. Теперь, говорят, в городе Сиднее пристроился, заправщик на аэродроме. Мечтал летать, строить самолеты. Эх, отвлекся я... Короче, огонек у него в глазах.
- Конкретно?
- Эти, - дальше не понял, не по-нашему сказано и такого языка вообще не слыхал, с прицокиванием и свистами, - чтобы им всем, - продолжение в том же стиле, но жест в сторону пенного бурления рифов его объясняет. - Они... все наши кабели покромсали, считай, "на пятаки". Вместе с содержимым ЗИПа. А свою аппаратуру дальней связи, если она у них была, в контейнеры заперли. Под кодовый замок. Трифон вон, их смотрел, говорит, что там может быть взрывчатка. А то и вообще встроенный самоликвидатор сработает.
- Есть подозрение, крутые ящики, с сюрпризом. Не убьет, так руки оторвет, - поддакивает ему Трифон.
- От антенного хозяйства ничего не осталось... Одни камеры на деревьях. Ну и аварийно-спасательные шкафы, - продолжает "первый ученик". - Сплошные слезы! Где чего не сумели откусить или оторвать, так разбили. Кувалдой по микромодулям, представляете? Они там совсем дикие? Каждой лампочки боятся?
- Они предусмотрительные, - бурчит под нос Трифон. - Я бы, может, тоже разбил. На всякий случай. Если надобно режим глухого радиомолчания обеспечить... Их технику уже смотрел. Не стыкуется с нашей. Все рации древние, как говно мамонта, на УКВ-диапазон. "Кого вижу - того слышу". Коммуникаторы и то дальше возьмут, если им антенну, как следует, задрать. Только нечего задирать. Свою технику они "волокном" коммутировали, от помех и утечки излучения береглись, - косится на готового продолжать напарника и перебивает его фразу. - Детали из их блоков ковырять я в жизни не полезу. И из вас никого не пущу! Без брони полная дурость.
- Парни, нам нужна связь, - таким тоном пиратский капитан посылает команду на абордаж. - Сейчас! Хоть симплексом, хоть пакетом, если постоянного канала не удержать, - снова задирает бороду к небу. - Мы сейчас в гнезде урагана. Пока тихо. Но через пару часов станет шумно. Самый последний прогноз я один слушал. Потому самолет на автопилоте отослал подальше. Плохой прогноз, словно специально подгадали.
- Ясное дело, специально, - соглашается "первый ученик". Вы не поверите, из всей техники, что эти, - снова кивает в сторону, на сгоревший автобус, - с собой привезли, три четверти - метео. Наши тетки тоже говорят, они её весь месяц по частям сюда таскали, типа, плотно погоду изучали. Когда купаться-загорать.
- Не только изучали! - включается в разговор фигуристая дамочка моего возраста. - Они сводки погоды за все время с момента попадания затребовали. Вроде бы, обещали проверить на степень синхронизации процессов в атмосфере Земли-1 и Земли-2. Давно это было. Я скачала и дала. Почему бы и не дать?
Пилот запускает пятерню в бородищу, теребит... с такой яростью, словно вдруг собрался отодрать её напрочь. Отсутствующий взгляд внутрь себя, гудит носом бравурный мотивчик. Вторая рука подоспела на подмогу первой... Бороде приходится туго... Дядя решил поиграть в старика Хоттабыча? Ищет волшебный волосок? Не нашел... Снова задрал изрядно потрепанную и потерявшую форму мочалку в небо. Сунул два пальца в рот... В наушниках пропал звук. На экране дернулось, потемнело изображение, словно у оператора выпала из рук камера... Или поскользнулся оператор. От неожиданности... Угум. Общий сбор!
- Люди, - толстый палец, покрытый рыжими кучеряшками, невоспитанно упирается в седого шулера, - вас перед выездом предупредили, что вечером ждут сильный шторм? Не меньше 11 баллов по Бофорту?
- Впервые слышу! - шулер, он негласно признан VIP-туристами за главаря, изящно разводит руками, - Мы вообще тут ночевать собирались. Палатки взяли, - осекается. - То есть, вы сказали, ночью будет ураган?
- Ожидается, ожидается, - меланхолично бормочет под нос пилот, уже потерявший интерес к разговору и снова запускает в поредевшую бороду обе руки.ж - Вот же сволочи! - неожиданно подводит он итог. - Они наверняка мат-модель атмосферы слепили и ждали... подходящего прогноза. По записям здесь сравнивали вычисления там. А насчет синхронизации, я мыслю, наглая брехня. На Земле-1 сводную сводку погоды за XVII-XVIII века, как давно читал, составляли задним числом, аж в ХХ веке по записям судовых журналов...
- Ничего не брехня, - вступается за оппонентов социологиня. Пару раз они точно предсказывали, когда заштормит. И каждый раз говорили, кем этот шторм был зарегистрирован. Даже метеостанции называли...
- Местные? - пилот сжимает остатки бороды в могучих кулачищах. - На этом вот самом архипелаге?
- Ага, - кивает социологиня, - на карте первопопаданцев они обозначены. Значит, были! Не надо сразу думать о людях плохо...
- Людей надо сначала хорошо узнать, - заканчивает фразу пилот. - Тут в XIX веке, но на Земле-1, была страшная свара "Кто первый открыл?" и карты вместе с датировками подделывали, только треск стоял... Сдвигали сроки чуть ли не во времена Колумба. Хорошие лепили фальсификаты, качественные. Дипломаты в Европе теми фальшаками друг друга пугали. Место-то на самом перекрестке трансокеанских маршрутов. Говоришь, и сроки, и балы штормов совпадали? - с размаху хлопает ладонями по коленям, ойкает от боли...
- Совпадали... - подтверждает дамочка упавшим голосом. - Вы что-то поняли? Нехорошее?
- Понял! - буркает пилот и, кряхтя, поворачивается к технически продвинутым парням. - Есть идеи?
Не вопрос! За минуты, что длилась беседа, к ним присоединился третий. Уже знакомый мне "охотник на сутенеров". Сейчас он приматывает изоляционной лентой снятый с руки коммуникатор, рядом со стойкой руля "шайтан-ноги". Второй, видимо, свой коммуникатор Трифон прикручивает к нижней части стойки, в районе ножных упоров. Агрегат пацану явно не по росту, похоже, он вовсе не его. Поэтому третий парень возится с упорами, задирая их вверх. Забавно, будто спортивный велосипед регулируют. Те же приемы...
- Готово, Демид Игнатьевич, - рапортует "первый ученик", потирая сбитые в кровь пальцы (он что же, голыми руками железяки гнул?) - Егорка самый легкий, полста аршин высоты лишними не станут. Щас его запустим и будем долбить эфир пакетами, пока не отзовутся, - пауза, с запинкой. - Ну, или пока не поймем, что нас не услышат. Такое творится! Ни одной станции поймать не удается. Сплошные помехи, - виновато косится на присмиревших однокашников. - Забыли мы, раньше надо было на связь выходить... А кто знал?
- Кто надо! - пилот буквально щелкает зубами. - Эгей, дорогие россияне, - привычная фраза звучит как изощренное ругательство в адрес пришельцев, - вы-то сами понимаете, что вас всех просто списали? На "случайные потери"? Или до сих пор не врубились? - при женщинах я бы такое вслух и громко говорить не решился. За спиной седого картежника дружный дамский "ах". Ещё запаникуют сдуру... Не, не поверили!
- Что это мы должны понимать? - рослый мужик с военной выправкой сдвигает заметно струсившего шулера в сторону. Среди туристов переменилась власть? Или самовыдвигается новый "кризисный лидер"?
- Объясняю на пальцах! - пилот действительно загибает на правой руке мизинец.
- Прогнозы погоды за последние недели ваши там научились составлять достаточно точно, это раз! - загибает второй палец. – Пускай, краткосрочные, всего на два-три дня вперед. Проверено!
- Про то, что будущий ураган никому на острове живыми не пересидеть, вам никто не сказал, это два! - загибает третий палец. - Всех, к чертям собачьим, в океан смоет. Тоже проверено! Вода в лагуне соленая оттого, кстати, что морские волны тут при каждом очередном шторме гуляют по суше в перекат, как хотят.
- К срочной эвакуации в момент вечернего открытия портала никто не готовился, это три! - загибает указательный палец, ранее направленный в грудь собеседника. - Ни вы, ни ваши вояки даже и не думали собирать вещички. Наоборот, они ждали транспорт с той стороны, это четыре! - загибает последний палец. - Гляньте на небо и попробуйте догадаться, что именно от вас к нам должно было приехать? Слабо?
- И вы так считаете? - отставник уважительно сбавляет тон и крутит головой, выискивая в поднебесье что-то только ему понятное. Камера повторяет движение, демонстрирует со всех сторон плотную стену клубящихся туч и пятнышко синевы в зените. Ха! Оттого и солнышко светит так странно. - Окно, - в свою очередь бормочет отставник вполголоса, - стартовое окно... И сразу все концы в воду. Вашу мать!
- А вокруг на сотни километров нелетная погода, - в тон поддакивает пилот. - Абсолютно, ураган! И?
- У вас выпить есть? - совершенно не в тему отзывается собеседник. - Раз ваш авиаудар отменяется...
- Повезло ракетчикам, - так же не в тему отвечает пилот, - пальнуть бы они успели, а потом - вместе с остальными. Как вы только там живете?
Отставник зло сплевывает под ноги.
- Ничего, мы ещё повоюем...
- Э-ге-гей! - после сравнительно светской беседы окрик разносится громоподобно. - Всем готовить "последний привет". Сливать сюда. Егор, быстро принимай! - протягиваемые "флешки" одна за другой вставляются в прикрученный к "шайтан-ноге" коммуникатор. Туристы, как мне кажется, забыв про голод и жажду, тоже прониклись драматизмом ситуации. - Кто хочет, может продиктовать "последний привет"!
- П-п-простите, а если связи не будет? - вопрос из толпы. - Если транспорт за нами не придет?
- Будем учиться плавать, - меланхолически констатирует пилот, - но недалеко и по частям. Рифы! - тоже мне, черный юморист. - Спокойно, граждане, у нас ещё куча идей. Пока вариант номер раз. Готовы?
- Готовы! - маленький Егор туго пристегнут к стойке "шайтан-ноги" и похож на стойкого оловянного солдатика из мультика. Самая мощная палка-прыгалка, самый легкий оператор, гм... Это может сработать!