алой росой
стыла.
Если паду
в смертном бою,
это не ради
славы.
Песню мою
пусть допоют
пенные струи
Ставы.
В звоне подков,
в звоне мечей
алым горит
песня.
Сколько времен
и рубежей
нам суждено
вместе?
Голос тугих
струн оборвать,
мертвым упасть
в травы...
Песне из ран
с кровью хлестать
пенной струей
Ставы.
Песня Черного Короля.
Несутся всадники - их не остановить,
не удержать, не убежать, не истребить.
Вскипает зарево багряное во мгле,
и мчится черная погоня по земле.
Несутся стоны и моленья к небесам,
но нет пощады, нет спасенья никому;
и боль и глад и смерть ползут по их следам
и, задыхаясь, люди корчатся в дыму.
Хрипит и бьется, умирая, чей-то конь,
а рядом всадник, запрокинувшись, лежит.
И ясно видно, как ползет по ржи огонь
и тают в ранах наши острые ножи.
Все шире зарево за нашею спиной,
неудержимо мчатся всадники за мной.
У тех, кто видит, застыавет в жилах кровь.
Но я не жертва, я тех всадников король!
На лбу корона - три обугленных зубца
и под конем земля от топота дрожит;
есть плащ и меч, но под короной нет лица,
и оттого уста не произносят лжи.
А по земле - торопится весна.
В стволах деревьев бьет пьянящий сок.