на алтарь свободы.
И возжигая свечи
среди книг нетленных,
пока мечтаем мы
о жизни настоящей.
Над бухтой чайки,
как седые клочья пены,
и паруса-цветы
не расцвели на мачтах.
А пьяный ветер ворошит костры сирени.
Не капли крови, а роса венчает листья.
И соловей дрожит в черемуховой сени...
И так легко твоей
распорядиться
жизнью.
***
Вы так прекрасны,
что я ослеп
и принял камень
за хлеб
и за воду из родника
принял струйку песка.
- Откуда берутся твои песни, Гино?
- Откуда? - он вздохнул.
Из звона подков, из шелеста сухих
трав на перепутьях, из шороха водяных
струй на прибрежно м песке... И из звона
клинков. Я ведь воин...
На перепутьях
шелест сухих
трав, и черно
небо.
В этих местах
дальних, глухих
я никогда
не был.
Может, напрасны
жертвы и путь,
может, враги
правы?!..
Но не дают
к дому свернуть
пенные струи
Ставы.
Пусть нам сулят
горе и страх,
издавна так
было.
Ноне затем