- Сайф, давай!
Что-то треснуло, кажется, роговица очков господина КулБоя. Тот, однако же, подсуетился и с силой толкнул Мауса ногой в живот. Не ударил, а именно толкнул, отскочив благодаря этому на пару метров. "Мышкин" не выдержал и повалился назад, вовремя облокотившись на груду ящиков.
- Маза фака! - крикнул он. - Сайф, блин, прикрой!
Я с ужасом понял, что следующий удар назначается мне, и если Маус сейчас не вернется в строй... Боевой резонанас... Ох, и пригодился бы он сейчас... только я до этих вершин не дорос. Вызвать внутри, даже не в голове, а чуть выше живота некое дрожание... не звон, а лишь отголосок звона... вслушаться, слиться, зажечь искорку... Искорка-то зажигалась, но упорно не желала разгораться пламенем. Не дорос... и этой синей ночи не суждено взвиться костром.
CoolBoy смотрелся в разбитых очках как интеллигент из анекдота про пивной ларек. Вид у него был решительный. Похоже, влипли.
Что делать? Что делать?
Резонанс... в конце концов, есть еще и Маус, и кто знает, чему его учили... Лена на его счет изъяснялась как-то скомкано. Хотя этот вряд ли... техник, прикладник...
По лицу КулБоя течет кровь. Крыса ранена. Крыса загнана в угол... отчего же так страшно кошкам?
И страх вдруг как-то сразу переплавился в стыд - желтый, жгучий, разъедающий кожу и душу. На моих глазах сейчас затопчут насмерть человека... мышонка... который сам угодил в мышеловку... превратился из охотника в дичь. И все оттого, что я ничего не могу... и не разгорается во мне поганая искра, дрожит во внутреннем пространстве издевательской рыжей запятой... и всего-то надо на нее дунуть... всей своей болью, всем переполняющим легкие стыдом... вот так... до вспышки... до солнечного взрыва!
И сразу мир изменился. Лохматый апельсиновый костер сместился в какой-то иной слой, наполняя все тело сухим жаром. И жар лился из моих рук, из моих глаз, обволакивал ночь, переливался в темно-синем воздухе.
Все вокруг стало медлительным, тягучим. Как неприятный сон, который ты изо всех сил пытаешься оборвать, но без толку... CoolBoy, готовый атаковать, но не выбравший еще жертвы. Маус, медленно поднимавшийся на ноги. Сайфер, плывший за нашими спинами.
CoolBoy невыносимо долго изучал меня прищуренным взглядом, потом резко (для остальных, а для меня - неспешно) рванулся, будто вперед, но плавно развернулся и, словно танцуя, направился Сайферу. Тот явно напрягся, но в следующий миг, когда в руках у Классного Парня что-то сверкнуло, неожиданно замер, а потом рассмеялся...
Удар! Говорила ведь Лена, что Резонанс завершается вот так, словно рядом пронесся сверхзвуковой истребитель. Воздух взорвался, обдав меня жесткой волной холода. Перехватило дыхание, а секундой позднее я уже стоял, удивленно озираясь по сторонам. Всё погасло - и стыд, и рыжее пламя, и истекающий из меня жар.
Сайфер смеялся. CoolBoy непонимающе застыл возле него, опустив свое невидимое оружие. Маус, уже поднявшийся на ноги, тоже стоял и совершенно по-детски улыбался. В отличие от меня, он уже понял.
- Коллега, ну блин, в натуре зерги рулят, а терроры лохи, - изрек хакер.
CoolBoy повернулся в нашу сторону. В пальцах он крутил струну хорошую, наверное, даже титановую.
- Нас недавно создали, - сказал Игорь Николаевич Валуев, известный в определенных кругах под именем CoolBoy. - Полгода назад. Ну, вы должны были слышать.
Мы только кивали.
Уютное кафе, неподалеку от Полянки, разительно отличалось от задворков нагатинского клуба. Публика здесь была весьма приличная, атмосфера - тихая, цены не слишком кусачие. Недаром Лена показала мне это место в первые же мои столичные дни.
Судя по ее словам, ей и самой время от времени нравилось сюда захаживать.
- Отдел нестандартных воспитательных акций, - задумчиво сказал Сайфер. - Знаем.
- Правильно, - кивнул Игорь. - Приюты для беспризорников, патронаж проблемных семей, поддержка детских организаций - это всё отдельное ведомство. То есть патронажный отдел. Мы - нечто другое. Близкое, но отдельно от них. Конкретнее - всякие разовые и индивидуальные проекты.
- То есть? - откровенно не понял я.
Игорь замялся. Он заказал себе крабовый салат, несказанно удивив этим официантку, и теперь ковырял его пластиковой вилкой, стараясь не поднимать на нас глаз. Похоже, ему было стыдно. В отличие от нас.
Ну, Сайферу и так всё поровну, Маус - тот вообще тихо хихикал, когда стеснительный очкарик Игорь поворачивался спиной. А я? Ну что здесь комичного? Не выхвати он струну (а выхватил он ее совершенно машинально), уложили бы мы друг друга. Коллеги...
- Ну вот возьмем к примеру какую-нибудь школу, - развел руками Игорь. - Допустим, 1947-е богоугодное заведение. Не столь уж она плоха. Педагогический состав сильный. Наблюдателей наших аж четверо, директор с нами сотрудничает активно, помощь принимает. И дети тоже ничего. Но вот в старших классах...
Я понимающе усмехнулся. Старшие классы - больное место любой массовой школы. Младшие тоже не отстают, но уж шестнадцатилетним-то парням в стенах общеобразовательных ведомств совсем неуютно, особенно когда под ногами мелочь всякая путается. Знаем-с, сами родителей не раз вызывали. Война лягушек с мышами...
- Вот, в 1947-ой был в десятом классе некий юноша Исаев. Вся школа от него стонала. Ну, у младших деньги выбивал, ясное дело, компании всякие, драки... Родительский комитет на него жалобы вечно писал, милицейский учет, само собой. Всё катилось к колонии. Но толку-то с того? Упекут парня за решетку, просидит пару лет за хулиганство или кражу, а потом что? Выйдет уркой законченным и в тот же район вернется. В общем, один из наших наблюдателей попросил помочь. Ладно, милицию мы успокоили, с прокурором перетерли, а с пацаном-то что делать? Он уже и наркоту в школу потащил. "Братва" теперь поумнела. Все руками малолетних идиотов...
Да, мысленно кивнул я. Десятикласснику Исаеву крупно повезло. "Струна" не любит ждать, да и время не терпит. А то спустя два годика, едва лишь стукнет юному хулигану восемнадцать - пожалуйте, петелька из титана. Если не на шею, то куда-нибудь ниже.
- А на самом же деле с ним самим работать надо, - Игорь воткнул вилку в салат. - Один из самых удачных наших проектов. - В голосе проскользнули нотки гордости. - Парень-то смышленый оказался, только общался не с тем кругом...
- И как же это вам удалось? - поинтересовался я. - Ну, перевоспитать...
Игорь довольно прищурился.
- Ну, двумя словами не опишешь. К тому же есть и профессиональные секреты. Разработаны у нас весьма и весьма эффективные методики, проверенные делом. Но никакая методика не работает сама по себе. Прежде всего, надо быть истинным педагогом. Не по должности только, а по складу души...
Ну, конечно. Бесспорно. Куда нам, программистам, до вас - педагогов.
- А если б не вышло? - глядя в свой кофе, спросил вдруг Маус.
- Что, простите, молодой человек? - Игорь, лет на пять обогнавший нашего хакера в возрастной гонке, недовольно наклонил голову.
- Если б не удалось его... - развел руками Маус. - Перевоспитать. Ну, трудный бы он оказался, - в голосе компьютерщика мелькнула ирония. - Бывает же такое, да?
- У нас еще не было, - снисходительно улыбнулся Игорь. - Если вы озаботитесь ознакомиться с нашими методиками, то сами увидите, что они не дают сбоев.
- А все же. Игорь... Николаевич, встречаются ведь всякие. Спившегося к пятнадцати годам пацана из рабочих пригородов, или панка, сидящего на игле... как, простите, наш Верховный, в президентском кресле - куда их?
Игорь нахмурился, вновь взял в руки вилку и принялся ковырять ею салат, причем делал это с такой туповатой жестокостью, будто рыл в нем кому-то могилу. Похоже, Маус сам того не желая (или наоборот?) задел тему, не слишком приятную для "Отдела нестандартных воспитательных акций". Похоже, за свои полгода очень уж они привыкли к своим "отраслевым стандартам".
Интересно, а будь у меня выбор - остаться тут или идти к "коллегам-педагогам" - куда бы я двинул свои стопы? Ответ, впрочем, лежит на поверхности. Не то чтобы я совсем не верил в перевоспитавшихся хулиганов, но все эти "акции" - уколы слона английской булавкой.
- А вы считаете их детьми? - проскрипел Игорь. - Этих... как вы изволили сказать, пацанов из пригорода, или... панков? Молодой человек, вы знаете, что по-английски значит "панк"?
- Yes, I know English, - улыбаясь кивнул ему Маус. - Not so good, but some words I can understand, and I know that for Russian "punk" is свинья or падаль.
Игорь пропустил это мимо ушей, продолжая.
- Так вот, если, по-вашему, это дети, то мы, молодой человек, служим совсем разным идеалам. Это... - наш собеседник даже побагровел. - Это я сам не знаю что! Но не дети, уж точно... Такие, как они, совершили достаточно, дабы лишиться права называть себя ребенком! Относиться к ним следует как ко всем прочим, как не ко времени повзрослевшим негодяям.
Он замолчал, тяжело дыша, и я даже успел испугаться. Вдруг у парня сердце? Кто его знает, этого неуклюжего бедолагу-учителя, чья система ценностей пришлась явно не ко двору в государственных школах. Довелось мне в свое время посмотреть на таких новаторов-одиночек... В реальность их пылкие идеи, гладкие лишь на бумаге, вписывались не слишком. Зато в "Струну"...
Интересно, он выразил мнение всего отдела, свое личное, или нашу новую глобальную политику? "Струна" карает детей! Не смешно. "Струна" отлучает от детства... Странно? Конечно! Но разве я еще не привык к этим странностям, разве я еще не усвоил, что самое невероятное и есть истина?
"Настоящим мы, совет Хранителей, принимаем решение исключить Петю Васечкина из детей и предать его в руки взрослого мира, слезно умоляя обойтись с ним как можно гуманней и оставить в пределах Тональности". Древние инквизиторы небось в гробах перевернутся от зависти.
Я оглядел своих спутников. Очкарик Игорь, каменный Сайфер, Маус в своем беретике... Ну, что господа, мы стоим у истоков новой, теперь уже не испанской Супремы?