- Тысяча двести три.
- Рычаг, пресс, клей, сушилка. Готово.
Он открыл глаза и без всякого удивления отметил, что находится в огромном зале. Стены из винипласта фосфоресцировали бодрящим голубым светом.
- Ну, знаете ли... - в голосе космического техника прозвучал явный укор.
- Это... это был тореадор.
- Понимаю. Бык забодал бытие номер четыре.
- Милый мой, с меня довольно.
- С меня тоже. Однако я обязан выполнить свой долг до конца. А что, если сменить вам пол?
- Вот еще что! Протестую! Я буду жаловаться! Я отказываюсь!
- Пожалуйста. Это успеется. Сначала я проделаю точный анализ ваших психоатомов... Ну, конечно! В результате чрезмерного употребления алкоголя они автоматически возгоняются при соприкосновении с земной атмосферой.
- Возгоняются? Что вы сказали? Как вы сказали?
- Они настолько перенасыщены разнородными алкоголями, что немедленно улетучиваются и возвращаются к нам. Хронический порок души.
- Хорошенькая история.
- У вашей души прямо-таки эфирная легкость, присущая душам ангелов и поэтов. Есть у меня мысль. Практичная и современная. Соответствующая, так сказать, духу времени. Вместо перевоплощения мы разобьем ваши психоатомы, а высвободившийся таким образом алкоголь используем в качестве топлива для космических кораблей. Я получу премию за идею.
- А я? Что будет со мной? Что получу я?
- Я спою вам четвертый псалом Давида в сопровождении электронной арфы.