— Да ладно, сознавайся.
— В солдатиков, кажется. Совсем не по-девчоночьи, правда? Хотя кто бы это говорил, да? — она немного стыдливо потирает двумя ладошками свою красивую бритую голову с изящными чертами лица. — А ты про это напишешь?
Я улыбаюсь.
— Ты уже написана. Я понимаю, это трудно понять, ведь кажется, что ты придумываешь слова, или хоть выбираешь их из тысяч вариантов. А они уже выбраны, и тебя просто перечитывают заново, сторонний наблюдатель оживляет тебя. Пойми, течение времени живёт только в наблюдателе, оно так никуда не течёт. Мы всегда были и всегда будем тут. И зря ты стыдишься своей головы. Мне, например, очень нравиться.
— Тебе, я уже давно заметила, в общем, нравиться всё извращенское. Но всё равно спасибо, а то уже затрахали спрашивать «чё у тебя, девочка, башка бритая?». А кто нас перечитывает?
— Опять ты переходишь на личности в философии или на философию личности. Философия субъекта, философия гумано-центризма — чушь собачья. Баста! Как культура масс похоронила культуру личности, так скоро бесчеловечные нигилистичные стихии разорвут изнутри полумёртвую культуру масс человеков, лжегуманизма. Забудь про всякий мусор. Забудь слова «кто», «кем», «о ком», «кому», «кто виноват», «для кого». Придёт время и мы от слова «я» избавимся. Забудем, и растворимся в стихии. Самораспустимся чрезвычайным декретом. Сразу всё станет ясно. В прямом смысле слова «ясно». Но пока до этого далековато, поэтому, если не возражаешь, себя буду называть этой проклятой буквой. Можешь прям сейчас сказать что-нибудь тому, кто тебя перечитывает!..……………. Да не думай ты так долго, это не интервью для модного журнала!!
(зачем-то подняв лицо к потолку) — Сейчас же начинай работать над собой!!
— Замечательно! Только оно не наверху.
Поцелуй — часть врождённого брачного ритуала приматов, произошедший от ритуала кормления.
Протопопов.
Её тонкие контурные губы прохладны изнутри. Мы растянулись на полу и крепко обнялись. Молчим. Валялись долго-долго, как две последние обезьянки в галактике Млечный Путь, наслаждаясь тем, что есть вторая, самая последняя, обезьянка в галактике Млечный Путь, найдя которую, среди 100 миллиардов звёзд и 100 тысяч световых лет, можно обнять и долго-долго молчать от счастья, валяясь на полу в огромном пустом здании. Я хорошо чувствую её маленькую грудь через две футболки, Марго плотно прижалась ко мне. Я целую её в бритую башку, которую затрахали спрашивать, почему она такая. Марго в сотый раз теребит мой покрытый сантиметровой шерстью затылок.
«Бобики» ездят за нами по улицам и нас это забавляет. Они нас просто преследуют, точно в бандитском кино. Как пить дать! Стрелять команды им пока не поступало. По ним — тоже. За каждой кучкой наших, рассредоточившихся по городу группками 5–7 человек, послали по «бобику». Ментов в округе ведь намного больше чем нас. Мы же приехали в город, чтоб спаять в единую Сеть несколько наших разрозненных ячеек в регионе и просто всколыхнуть городок.
30 тысяч лет назад вымерли неандертальцы. Но похоже не все. И вот трое из них на очередном «бобике» намертво прицепились погоней к нашему автобусу N17 и бушуют злостью юридической беспомощности. Мы тычим в них пальцами через широкоформатное заднее окно муниципального «Икаруса», но они не отстают. В городе кончилась преступность, наркоторговля. Из сил мрака остались только мы. И силы милиции целиком брошены на борьбу с нами. Потом уже мы узнаём, что накануне начальство наговорило им, провинциальным неандертальцам, что в город стянуться десятки отморозков: не то скинхеды, не то красные партизаны. Чингиз с кличем «Да, смерть!» вылезает из автобуса (а я его держал, скока мог, но разве его, блядь, разве удержишь). Неандертальцы из «бобика» останавливаются с визгом тормозов свойственным только этой машине, окружают (только ещё рыбацкую сеть не накидывают), радостно хватают его, пихают в машину и, наконец-то, теряют наш автобус из вида. Я бы всех ментов разделил бы на четыре касты: рядовые полицаи (продажная бастардная гопота), опера (депрессивные псы своей грязной псарни, единственный хоть немного породистый контингент), мент-начальник (обыкновенный чинуша, толстобрюхий сребролюбец, на-злато-кончатель, только в форме и с профессиональным квадратным жаргоном) и ФСБешник (неудачный клон своего прототипа — КГБэшника, большая часть функций организма которого безвозвратно утеряна).
О, чёрт. Опять ты. Я же сказал, что сам выйду на связь, лет через двести по местному времени, не позорь меня, не бегай за мной. «Что у вас тут нового на планете Грязь?» — спрашиваешь подбоченясь кулачками, пузико вперёд. Я перечислю…… перечислю. Только сваливай, пиздуй отсюда, да побыстрее. Только давай без обид, уговор. Нам просто тесновато будет вдвоём на этой планетке. Не люблю я, когда кто-то из-за плеча смотрит, как я что-то делаю, бесит. Я уже деловито перечисляю, сидя по-тюркски у стенки, задумчиво почёсывая бровь одной рукой, держа дымящуюся палочку сигаретки другой, а ты собираешь свои манатки:
— … Атака самолётов на финансовые небоскребы в Нью-Йорке. Горящее Останкино, оплот СМИ России. В самой свободной стране мира Голландии во время выборов убивают политика-гомосексуалиста. Английская принцесса чистейших кровей Диана и ее любовник-араб погибают в автокатастрофе. Потолстевший, ошалелый от кокаина кудесник футбола Марадона расстреливает из ружья папарацци, дежуривших возле его дома. Полупарализованное тело главы Римской католической церкви поляка Иоанна Павла II. Массовое убийство в парламенте Армении. Показательные казни чиновников-воров в Китае. Отец-Алиев передаёт власть в Азербайджане сыну-Алиеву в лучших канонах абсолютной монархии. Коровье бешенство в благополучной Европе и паника от него. Сибирская язва по почте в Штатах и паника от неё. Разлагающийся на ходу от пластических операций король поп-музыки Майкл Джексон. Клонированная овечка Долли и банды авантюристов кишащих вокруг этого проекта с целью лёгкой наживы. Взрывы статуй Будды в Афганистане. Сербия бомбардируется и бомбардируются в прямом эфире взявшиеся за руки сербы с нарисованными на футболках чёрными мишенями — им нечего больше противопоставить невидимому сонму бомбардировщиков, истребителей, эсминцев, авианосцев, крылатых ракет, они негодуют, возмущаются, плачут, отчаянно ругаются, кричат: «Почему русские не дадут нам свои ракеты С-300???», проклинают, но ждут живых солдафонов Запада, которых можно убивать руками, а те всё не приходят. Чеченцы, баски, корсиканцы, палестинцы сражаются за своё право быть такими, какие они есть. Албанцы, которых приютил в Югославии Тито, расплодились так, что оторвали себе Косово, издревле сербскую землю. Далёкие талибы бомбардируются далёкими янки в своих горах и пещерах, как тараканы. Клан Бушей контролирует торговлю афганским героином по всему миру. Антиглобалисты устраивают по выходным уличные погромы в Квебеке, Праге, Генуе, Сиэтле и еще десятке других городов, а потом разъезжаются по домам до новых праздников. Религиозные сектанты «АУМ сенрикё» распыляют зарин в скоростном метрополитене японского Токио, предварительно купив рецепт его приготовления у россиянских чинуш, надеясь на просветление масс, просветления у масс не случается, лидеры секты приговариваются к повешению. Придворная тоталитарная секта со страшным названием совершенно без гласных букв «ФСБ РФ» травит газом граждан на мюзикле и после объясняет им, что с ними, гражданами-баранами иначе нельзя, а граждане-бараны охотно соглашаются с сектой и её методами — «бе-е-е-е, это вы верно подметили!». Американский спецназ, танки, БМПэхи и БТРы безжалостно мочат затерявшиеся в американских же горах поселения религиозных фанатиков, а потом списывают прострелянные и разорванные взрывами трупы на самосожжение религиозных фанатиков — «клянусь, сами себя сожгли, фанатики чёртовы!». Секретутка Моника Ливински сосёт у презика Клинтона его чувствительный президентский хуёк от демократической партии в Овальном зале Белого дома и об этом растрезвонивают на весь белый свет, показывая залитое спермой платье; старые замужние тётки смотрят судебный процесс на кухнях за строганием лука и утвердительно кивают миллионами голов, произнося миллионы раз одну и ту же фразу: «Да, действительно сперма, во всяком случае выглядит как сперма на платье, у нас с мужем один раз такое случилось… и платье на моё похоже, только то было в горох…», зал Белого Дома прозывают Оральным. В Колумбии идет партизанская война и guerrillas на привале отписываются манифестами в интернет. Модельер Версаче убит у стен своего дома ревнивым любовником. Взрывы в столицах мира. Тихую Европу, которая за десятки лет отвыкла от запаха крови, накрывает терроризм. Сибирь без особых затруднений осваивается китайцами, но Москве на это глубоко наплевать, Москва сама стала главным сепаратистом, оградившись от остальной России МКАДом. Торговля медалями на зимней Олимпиаде-2002. Миллиардер, спекулянт Сорос устраивает обвал курса ряда национальных валют. Куклы Бен Ладена пользуются бешеным спросом. Атипичная пневмония и паника от неё. Разбушевавшиеся народные массы захватывают парламент Аргентины. Классовая борьба на улицах нищей Венесуэлы. В школах развитых постиндустриальных стран прилежные юноши расстреливают своих одноклассников из хорошеньких автоматических винтовок. В Ираке идет партизанская война. Нефть. Нефть. Чёрное золото. Чумовая мегафраза!: «… вчера состоялась бомбёжка Вавилона». Румынские шахтеры, злые и простецкие в своих фруктовых касках, направляясь в Бухарест, устраивают беспорядки. Базы НАТО на Кавказе, Прибалтике, Средней Азии и мирные локаторы направленные на русских, и мирные самолёты-штурмовики, начинённые мирными боеприпасами для русских, бороздящие мирное воздушное пространство в двухстах километрах от меня. Певец-трансвестит из Израиля побеждает на международном музыкальном конкурсе. В Италии народным голосованием в парламент избрана порноактриса-ветеран Чиччолина, которая много лет перед камерой и незримо перед всем итальянским народом со стонами и охами давала все свои три подходящих отверстия десяткам, сотням километров здоровенных крепких членов — воистину выставка достижений народного итальянского хозяйства! В России героин рекламировался в глянцевом журнале «Птюч». Простой американский сварщик Марвин Химейер из города Гранби, что в штате Колорадо взял и разрушил завод, который пытался разорить Марвина, а заодно и полгорода: мэрию, банк, библиотеку, редакцию местной газеты, универмаг, создав из своего бульдозера обшитый стальными листами танк с видеокамерами наблюдения; сам же застрелился окружённый осатанелой полицией, когда наконец его бульдозер-танк застрял в развалинах универмага. Лица молодых парней на площади города, областного центра, перед администрацией коллаборационистского режима. Скандирующие хором ультиматум чинушам. Окружённые СОБРом, ОМОНом, УБОПом, УВД, ФСБ, ВВ и прочей прирученной шушерой боевых рабов, которые держатся на расстоянии, потому как боятся сплочённых пацанов как чертей из самого раскалённого сердца ада, чувствуют запах озона и свинцовых пуль, исходящий от молодёжи в повязках. Чувствуют, что пацаны воедино не пивка собрались попить. Всё. Больше ничего особенного не видел. Давай, удачи тебе там.
Мы своё призванье не забудем — смерть и радость мы приносим людям.
При слове «политика» — у нас встаёт мигом. И нехуй жопу сковородкой прикрывать.
Жизнь гораздо легче прожить, чем вы думаете: достаточно лишь принять невозможное, обходиться без необходимого и выносить невыносимое.
Кетлин Норрис.
Наступит осень — перебираюсь в Москву. А чего мне стоит? Шахиду собраться — только подпоясаться. Странное государство эта Москва. Один из самых дорогих городов мире. Где правит капитализм с человеческим еблом, и живут лица московской национальности. А пока я восстанавливаю силы и залечиваю душевные раны, нанесённые долгим вкалыванием. Ставлю очередную часть саундтрэка к фильму «Приговоренные к Жизни» и как всегда быстрой походкой иду под шквалом дождя и музыки. Иду за книгами, что должен привезти на специальном книжном поезде проводник в мир сильной литературы, человечище с позывным Crazy (TS-C). Ты его сразу узнаешь. Он ездит по стране в тёмно-синем железнодорожном кителе, в голубой рубашке с погонами и скрытой под ними красной футболке с белыми серпом и молотом на ней. Бритый наголо, в ковбойских сапогах. Иногда он носит зелёную бундесовку без опознавательных знаков. Крутой пацан. Здесь непрестанно что-то льёт сверху. В жопу прошлое. Всё равно его больше не будет. Всё равно скоро грядёт конец истории. Я иду ко входу Level N+2. И льёт, и льёт. И льёт, и льёт. Исландия. Милая Исландия. Мир циклонов, ледников, гейзеров, красный крест на синем фоне.
Вчера зафиксирована первая попытка подкупа наших пацанов телами из ФСБ. Агенты смиты (шмидты, кузнецовы и т. п.) никогда не говорят: «Стань нашим стукачом, заложи их всех!». Они используют более обтекаемые предложения: «Мы можем сотрудничать. Мы поможем тебе деньгами. Подумай о родственниках».
Билли, я не достигну с тобой консенсуса даже после литра водки, ты толдонишь мне третий час, что жизнь — это, дескать, театр с людьми-актёрами. Это что, та самая твоя Мудрость Жизни, то есть слова, которые человек повторяет год за годом, когда не может вырваться за определённый круг изжомканых идей? Хуёвый какой-то театр получается. Не спорь! Я… Не…. Да не спорь ты, кому говорят!! Так мучительно неестественно и пошло-деревянно, как комедия Дионисия Аристофана, сыгранная наспех сколоченной бандой гопников для художественной самодеятельности в ПТУ строителей к юбилею чопорного директора Анатоль Анатольича.
Пошлость — это красота, умершая некоторое время назад, которая ещё сохраняет былой привлекательный видок, но уже ощутимо попахивает мертвечинкой. Дерьмотургия, а не драматургия. Не зря по-сербски театр — «позорище». Позорище и есть. Актёры текста не знают изначально, так им его суфлёр читает, а они повторяют его слово в слово. Глянь — вон и ниточки от них подозрительные вверх тянуться, как от марионеток. Ёб твою, Билл, юниты — так они и есть юниты! В твоё время, отсталый Билли-деревенщина, просто не было ЭВМ, чтобы понять, как легко можно всё вокруг запрограммировать, выдавая за свободу выбора, свободу слова, свободу мысли. А вообще… Играй, Билли, играй. Бумага всё стерпит, особенно сортирная. У нас в книге всем найдётся место. И кому-то от этого наверняка хорошо. Хорошо, когда хорошо и плохо, когда плохо. Провозглашаю эту мысль вершиной философских размышлений всех времён и пространств. Ничего существенней придумать уже нельзя, можно только водянистыми абзацами разбавить в несколько тысяч раз, превратить в толстые нечитаемые тома «про экзистенциализм», «про несовместимость веры и разума», «про неопозитивистский подход» и «про неаполитанский подкоп» — прямиком на пыльную полку или в неоткрываемые архивы компьютера.
Может это и не лучший из миров, но он может оказаться одним из простейших.
Я мечтаю, дружище Билли, чтоб на нас напали кровожадные инопланетяне, с вооружением, примерно равным нашему, и чтоб мы с ними долго и ожесточённо воевали. Бились десятилетиями. Это единственный способ объединить необъединяемые команды людей, типа концепция общего большого врага. Но этого не произойдёт, так как галактические войны между враждующими цивилизациями в жизни, а не в кино, длятся ровно столько, сколько времени нужно для того, чтоб нажать на кнопку гипероружия и дождаться пока удар дойдёт до противника. Проблему преодоления пространства цивилизация решает первым делом, когда выходит в Большой Космос. Для того, чтобы столкнуться с враждебной цивилизацией нужно сначала добраться до неё, получить информацию о её враждебности. Маловероятна картина вражды «по радио», матюгание на расстоянии десятков парсеков (это ж надо так сразу невзлюбить друг друга, чтоб не видеть, не понимать из-за чего воевать, но кидаться в обе стороны ракетами наугад, которые летят лет 500; хотя 500 лет — хороший задел для долгого непрерывного душевного матюгания пока туда или оттуда летит ракета). Так что решив быстренько вопрос преодоления гигантских доселе пространств, с вариантами уничтожения целых доменов вселенной (10 в 33 степени световых лет), создания чёрных дыр прямо во вражеском штабе (или ещё более метко, в голове у самого злого генерала или компьютера), небольшого гравитационного коллапса — проблем не возникнет, и вся война продлиться пару секунд (кнопку долго нажимать, обычно они под пластиковым колпаком, хотя скорее всего никаких кнопок и не будет — тогда ещё быстрее, один сигнал). А все эти «звёздные десанты и космические сражения флотилий» так пошлы. Зачем воевать с дикарями их топорами, когда у нас уже изобретена реактивная установка?? Или наоборот? Залп — и нету вонючих варваров, одни подогретые ошмётки. А если равенство? Ещё смешнее. Только представь сам процесс развития цивилизаций: они шли миллионы и миллионы лет вдалеке друг от друга, и шанс, что цивилизации на момент конфликта находятся на одном техническом уровне и обладают одинаковым оружием и средствами транспорта — катастрофически мал. Кто успел — тот и выиграл. Итак, варианты:
— Враждебная цивилизация ниже нашего уровня и поэтому элементарно не может достать до нас (ещё необходимо учитывать, что технологии могут быть отличны друг от друга по принципу). Мы достаём её, признаём враждебной, уничтожаем мгновенно (она ведь враждебная, если нет, то это отдельная тема для разговора).
— Точнейший паритет во всех сферах и отраслях жизни враждующих цивилизаций — шанс этого стремится к нулю (моя мечта!).
— Враждебная цивилизация круче нас по развитию и уничтожает нас, быстро и беспощадно (а может долго и мучительно, но всё равно беспощадно).
(4.) Более развитая цивилизация наносит удар и сносит варварскую, но та перед смертью успевает тоже нанести удар. Высокоразвитой цивилизации остаётся только ждать его прихода, если она успевает приготовить спасительный щит (если она им обладает) или создать его — то см. варианты 1, 3; не успевает — боевая ничья.
(5.) Враждующие цивилизации используют весь арсенал своего оружия, но он оказывается безопасным для соперника — нулевая ничья (кто сказал что соперник обязательно гуманойд: две ноги, две руки, посредине гвоздик? может это будет разумная форма излучения, с которой не знаешь что и делать-то?).
Как видишь, старина Билл, даже война с пришельцами нам не поможет……… ………. А ты прав, похоже «мой» текст уйдёт навсегда в информационные просторы, как письмо, потерянное пьяным сельским почтальоном, уроненное в непролазную грязь поселковой грунтовой дороги ранней весной. Лежит оно себе на дороге, а почтальон в бедном пальто и облезлой кроличьей ушанке шлёп-шлёп в даль, своей шатучей походкой. Сумка у него совсем прохудилась, дырка в ней обозначилась. Лежит письмо в грязи, белеет. Через час проедет гремящий железом самосвал и вкрутит его в комок глины.
Этот «мой» текст как невостребованный радиосигнал по поиску внеземных цивилизаций, которых нет, ни добрых, ни враждебных — летит космический аппарат и колокольчиком по космосу звенит: «Привет с нашей красочной голубой планеты, населённой добрыми жителями», «Мы ищем друзей на других планетах!». Уже после запуска аппарата на голубой мирной планете Землянка происходит супервойна и все обезьянки, её жители, убивают друг друга термоядерными бомбами, смертоносными потоками энергии, электромагнитными полями, вирусами и планета превращается в гладкую стеклянную безжизненную пустыню, планету-бильярдный-шар на чёрном сукне, а аппарат летит всё дальше и дальше в космос и поёт: «Привет с нашей красочной голубой планеты, населённой добрыми жителями», «Привет с нашей красочной голубой планеты, населённой добрыми жителями», «Мы приглашаем вас к себе в гости!! Запишите наши координаты…!!».
Этот «мой» текст как малява на волю, которую пишет приговорённый завтра к повешенью, надеясь на последнюю исповедь к важному для него человеку, и на следующий день его таки вешают. Вешают за шею. Вешают уверенного в себе счастливого человека, который думает, что малява прошла — он чист, свят. Блажен и повешен. А ведь записка прошлой ночью попала к тюремщику, который читать попросту не умеет, он скрутил из неё папироску, насвистывая сквозь зубы «ах, мой бедный Августин», скурил свою дешёвую табачину и был таков.
Этот «мой» текст как корабельный журнал, который при сильной качке неспешно заполняет каллиграфическим почерком спокойный седобородый капитан разваливающего в шторме корабля. Задумчиво посасывает незажжённую трубку, периодически откидывается на стуле, вспоминая давно прошедшие события его юности — куда ему теперь торопиться? Весь при параде. Его корабль болтает посреди арктического океана, борт проломлен ниже ватерлинии, паруса в лоскуты изодраны, их сносит всё дальше на север. Капитан знает, что никто из команды не спасётся, журнал никто читать не будет, лежать ему на тёмном дне, но он его заполняет, и будет заполнять до последней минуты. А в самом конце напишет какой-нибудь короткий стих. Он не писал их уже сорок лет! Но сейчас он напишет. Потому что не в прочтении дело.
Меня это не огорчает. Миссия успешно выполнена. Дело сделано. Так-то, Билли. Алкаш Билли. Мы тяперича, не те шо давеча. Не забывай об этой мысли-драгоценной-находке и упомяни обо мне по старой дружбе в одном из своих куралесных опусов, я о тебе упомянул, бляха-муха, как и обещал. Выбери только имечко поизвращённей, на свой вкус…………………………………………………… …………………………………..Я что-то ещё забыл, а что — не помню………………. ах да…………….. 18 февраля 1979 года в Сахаре пойдёт снег………………. уж поверь мне на слово, я-то в снеге знаю толк, Билли…………… Почему в книги нельзя встраивать музыку?? Дошёл до страницы — заиграла песня. Я запустил бы здесь курёхинских «Мистиков». Паа-баа-баа-пааа-ба-баам па-па-па-па-паа-баааам…………
Слова с корнем «нов» (новый, новь, новшество и т. д.) употреблены в тексте 171 раз, с корнем «стар» (старое, старик, устарело и т. п.) — 78 раз. Но такой расклад довольно характерен и в чём-то даже банален для абсолютного фаталиста, кибернетика-технофила, футуро-нигилиста, национал-большевистского анархо-фашио-коммуниста, контр-гуманиста, обыкновенного гэндзюси, кропотливого демонолога, потомственного клептомана, библиотекаря-импотента, естествоиспытателя, опоры-униженных-и-надежды-оскорблённых, чемпиона своей области по магии, художника внутренних пейзажей, мастера катарсиса, победителя 13-ти злодеев, разоблачителя шарлатанов, сантехника человечьих душ, вольнодумца, в-высшей-степени-нравственной-личности-совести-нации, активиста террористической организации «Армия Отмщения Планеты Марс Рональду Мак Дональду — АОПМРМД», эксперта по мутантам (ещё в отрочестве начал классифицировать по спискам), специалиста по Большим Серьёзным Вопросам, настоящего кайфшевика (большевика 2-го созыва), истребителя мудаков и просто (теперь уж точно) человека с биографией с планеты Подземелье. Знаешь…. Я так устал от глупых смешных слов в серьёзном исполнении из экранных и обычных ртов, что однажды самопроизвольно начал делать наоборот. Не обессудь…..
Полагаю, что мы стоим на пути к еще большей свободе и демократии, с которого невозможно свернуть. Но все может измениться.
Дж. Буш, 43-й президент США. (22.05.98).
Внимание!
Автор не имеет ничего общего с реальностью и является чистым вымыслом главных героев книги. Никаких аналогий химерической личности так называемого автора с живущими или жившими когда-либо и где-либо людьми просьба не проводить. Все редкие совпадения с известными фактами из жизни считать странной превратностью судьбы или слепой волей случая. Зыбкая путаная эклектичная позиция виртуального лже-автора может во многом не совпадать с чёткой, этически выверенной идеологической линией самого художественного произведения. Продолжение последует. Потому что оно неизменно следует, хочешь ты того, иль нет, но задержек и простоев никогда с продолжением чего-либо не случается. Бесполезно делать из продолжения одолжение. Не остановить развития, движения. Зачем слежение за вещества брожением? Это ведь так просто — быть в … или не быть.
Администрация книги.
Отбой внимания!
шИфРоВка:-359аррв-5гп8шчию7-??чсун12>?>???3°69вопц-6>4а
Примечание: рынок овладел гораздо большими сферами человеческой жизни, чем карьера и выживание, рынок завладел всей Жизнью человека и даже круче. Предлагаю для рассмотрения последние изобретения в мире бизнеса: добровольная продажа собственной жизни и предпринимательство мертвецов.
Человек продаёт жизнь через систему кредитования: он получает деньги на учёбу, дом, мебель и кухонную утварь, машину, технику, но уже ни за что не свернёт с намёченного ему кредитором пути жизни (цепи дел, событий), как способу отдачи вложенных в него денег. То есть можно сказать, человек живёт не своей жизнью, а сценарием кредиторов, он продаёт свой сценарий Жизни за полученные вещи. В итоге вещами пользуется не сам человек, а только псевдо-человек, ГОЛЕМ (сценарий-кредиторов), так нет самого субъекта-владельца-вещей, он сам себя устранил через продажу.
Иногда рынок проникает за границу смерти. Так, к слову, не все виды страховок имеют пункт «выплата денежных средств, при обнаружении у застрахованного лица неизлечимой болезни». Вернее, он имеется, но не в пользу застрахованного лица. Деньги действительно будут выплачены, но УЖЕ ПОСЛЕ СМЕРТИ (к примеру, родственникам) — а какой человеку от этого прок?? Он ведь не сможет потратить со вкусом деньги после собственной смерти, и далеко не всех греет мысль о богатых родственниках. Бизнес находит решение: неизлечимо больной продаёт свой фьючерсный доход (причитающиеся по страховке деньги после его смерти) сегодня третьему лицу, допустим за половину стоимости. То есть фактически человек пользуется доходом, добытым в гробу, за чертой смерти.
Вот так-то, ребята! Народу нравится!