Поздняя ночь, июнь, боль, как крыса, таится внутри.
Сколько ж отваги нам надо – продолжать идти
Сквозь жестокое пламя,
То под солнцем слепящим,
То во тьме, в которой мы тонем.
Мы идем обычным путем -
Заправляем машины, и туалеты чистим, и по счетам raiaviM -
И движемся в мареве боли.
Ногами дергаем,
Пальцами шевелим
В такт глупым песенкам,
Воздух наполнившим -
А боль разъедает душу.
Да, отвага такая лишь восхищенья достойна – но только
Может, нам
Давным-давно
Стоило остановиться?
И все же…
Вот мы сидим.
Очередную
Бутылку вина открываем.
Слушаем Шостаковича.
Мы столько уж раз подыхали, что можем теперь лишь
дивиться -
Как нам не все равно?
Так что
Этот стакан подниму я
За нас за всех.
А после
Еще один
Подниму -
За себя самого.
Feet to the Fire