Я встретил двоих писателей, они сидели в кафе за столиком.
Неплохие, кстати сказать, писатели -
И неплохие люди.
В последний раз я их видел несколько лет назад,
И теперь, подойдя, резко заметил,
Как они ПОСТАРЕЛИ: лица в морщинах,
Один из двоих – СОВЕРШЕННО седой.
Похоже, изысканное искусство поэзии
Оказалось для них не намного приятней
Работы в поле, и странно – когда я поздоровался с ними,
Они, запинаясь, едва могли мне ответить -
Просто сидели за столиком,
Словно два селезня старых
В жаркое летнее утро.
Я откланялся.
Я вернулся к столику своему.
Я улыбнулся жене, счастливый, что сам я
Ни капли не постарел – нет уж,
Не постарел совершенно.
Я любовался отличным видом на гавань, глядел
На яркие яхты, которые тихо качались
В прибое,
И поднял уже бокал, чтоб выпить
За вечную юность свою,
Как голос рядом заметил: «Хэнк,
Не стоит так много пить, ведь на той неделе
Тебе стукнет
уже шестьдесят пять!»
It’s Difficult to See Your Own Death Approaching