прогулка с целью ночь вспоминает покорное прошлое - в памяти - хриплое. я одеваюсь в случайное черное. мною живет обожаемо-гиблое. стая болезненно лунного виснет со стержня фонарного. как предрекаемо месиво умного в невоплощенном томлении парного. мост содрогнется неистово. хлынут потоки железного. нервными самоубийствами вы-ве-ре-но изверженье полезного. осуществимо лишь среднее в дряблой манере - но праздное непостижимыми бреднями оберегает влюбленности в грязное. странные запахи тайного. в городе зреет моление. и череда проявлений случайного злом украшает мое преступление.
viveur
Война и мир - 2 Удачи тем, кто ведает ветрами, И тем, кто зацелован топорами, И перемешан бетономешалкой. Кто к нам придет с обглоданною палкой, Падет, от боли корчась и рыдая, У стен облезлых ветхого сарая. И упадут проржавленные двери, И апокалиптические звери Ворвутся в град, забытый Чебурашкой. Василь Иваныч с неизменной шашкой, С фисташкой в окровавленной петлице Нам явится на загнанной ослице И все поля засеет кабачками... Ползли по небу тучи с облачками, И в бездне этой гибельной стихии Я крепко спал. И женщины нагие Летали над заснеженным ущельем. С утра Махатма мучился похмельем Порабощен законом Авогадро. В его зрачках фашистские эскадры Обстрел вели многострадальной Ромы, И, издыхая, плавились паромы, И с гимнастерок падали кресты, И знаки исчезали с бересты. Так Новгород разрушен был вестготом, Брахманом, дзен-буддистом и зилотом. Вся наша рота пала под Каиром Я был не очень метким канониром Своих бойцов я с вражескими путал, Читая вслух романы Воннегута. Пусть обо мне споет "Червона Рута", И комиссар пришлет кусочек спрута, Я все равно не выдам им секрета Стихов, где нет ни смысла, ни сюжета, Развоплощусь и выплеснусь туда, Где пыль дорог глотает провода. В.Крупский и К.Константинов <[email protected] [email protected]>
Вторник, 30 марта 1999
Выпуск 39
Собачий вальс. (Ленинграду) Был день, а может быть, и не был; Трамвай кружился в венском вальсе; Мир исчезал и появлялся, Уж так здесь, видно, повелось. Оштукатуренное небо Цементной крошкой осыпалось, Все, что стояло и держалось, К чертям ломалось и рвалось. Летели денежные знаки, Как журавли, в чужие страны, Над нарсудом и рестораном, Смеясь над пушками Аврор. Две одинаковых собаки Гуляли молча и печально, И те, кого они встречали, Не замечали их в упор. Крушили бомбами Исакий Энтузиасты из народа; Вокруг вращались хороводы, И ведьм сжигали на кострах. Две одинаковых собаки Глядели на безумный город, И вовсе не было укора В их немигающих глазах. Грузины продавали маки Пусть дорого, зато красиво; И спал поэт, напившись пива, И видел мир совсем другим. Две одинаковых собаки Ушли и больше не вернулись; Две одинаковые пули Достались на прощанье им. Мой дядя самых честных правил Был по призванью шкурный мастер; Те две собаки рыжей масти Весьма понравились ему. Две одинаковые шапки Он к празднику искусно справил, Одну из них он мне оставил, Чтоб ехать в ней на Колыму. Но спросит тут замшелый критик: При чем здесь, собственно, собаки? И закричит марксист - философ: А где же тут движенье масс? Я вам отвечу; подождите, Лишь дверь найду в своем бараке; Я так устал от всех вопросов, Подите к черту... Тьфу на вас.
В. Крупский <[email protected]>
Домашняя собака динго. Она вышла из подземного перехода. Шумливый утренний город дарил надежду - все обойдется. Спешащие люди, машины, свист постового создавали знакомый фон - так было в ее жизни много раз. Суета и беспокойство других оказались хорошим успокоительным. Она влилась в поток, но шла медленно и иногда оглядывалась. Очень много знакомых лиц... По крайней мере, так кажется... Иногда ее кто-нибудь задевал, оборачивался и улыбался... Хорошо, все и должно так быть... За исключением одиночества... Мокрый тротуар напомнил о домашнем уюте. Покой и уверенность, подаренные ей полчаса назад, сменились волнением и болью-комком в горле... Она встряхнула головой, остановилась... Налетевший на нее мужчина с большим рыжим портфелем чертыхнулся, обошел ее и забыл... Забыл... Уже сутки она была одна... Как так получилось? Когда и где она проявила неосторожность? Их разлучил голос. Противный неживой голос: ?Осторожно двери закрываются. Следующая станция - ?Бабушкинская?. Такие голоса не принадлежат людям. Такой голос у радиоприемника ?Весна?, телевизора ?Юность? и Его бывшей жены. ...И еще у лифта... Однажды они застряли с Ним в лифте... Два года назад. Они там и познакомились. Случайность. Она уже не помнила, что ее занесло в этот подъезд... Он нажал какую-то кнопку и разговаривал с таким голосом, ругался... Они провели вместе около часа. Он много говорил... И она была рада их общему заточению. Когда они освободились, Он пригласил ее к себе и она пошла... Так у Него и осталась... Хотелось есть. Она огляделась в надежде что-нибудь найти... У ларька с хотдогами и пирожками стоял человек и пил пиво. Она поймала его взгляд, направилась к нему и остановилась в двух метрах. Он отломил половину от своей булки, кусок выскользнул, прокатился по асфальту и упал в лужу... Она ждала... Он протянул руку с оставшейся частью булки. Она осторожно приблизилась и аккуратно взяла хлеб. Он пах сосиской и сытостью. ? Все, больше нету... Жди, может кто еще тебе подвернется. Человек опустил пустую банку и бумажную тарелку в корзину и пошел к метро. Она с тоской смотрела ему вслед. Он обернулся, увидев ее, ухмыльнулся, и хлопнул себя по ноге: ? Ко мне! Она в три прыжка оказалась возле него. Улыбаясь, он достал из сумки веревку, сложил ее вдвое и продел в ошейник. Она ощутила приятное давление вокруг шеи, успокоилась и бодро пошла с ним рядом. NN
* * * Для начала только мысли, И играет джаз... Тучи в воздухе зависли, Но уже без нас. Между largo и пюпитром Тишина и шум, Между мною и cogito Только ergo sum. Для тебя открыток давних Отошел la fleur. Среди лучших или равных Я дурной пример. А сейчас идет piano Тихий, старый вальс. Мне достаточно обмана Пары карих глаз. Жаль, что только именами: Гершвин, Порги, Бесс... Это чувство между нами. Без тебя? Да, без... А потом поставишь ?Sunny?, В память о том дне. Jazz нам в форточку играли, А скорее мне...
Саша С. Осташко <[email protected]>
И снова экстремальная проза viveur
Когда в потерянных владеньях кривым мечом рубя глаза залезших неспроста шпионов усталый царь искал сомненья в своей прославленной судьбе, тогда Царица заплетала банты из маков и пионов в свои прекраснейшие косы что золотом могли поспорить с безбожным солнцем и луною во дни рожденья из небытья. И когда сон сползал на очи кровавым, сызмальства, закатом тогда они скрывались в море своей любви, которой нежность взлетала в небо тем созвездьем что украшало безусловно все ночи, ждущие безумства от всех непрошенных влюбленных. Но кто тот царь и кто царица если разбитая корона уже скатилась и восходом забита в угол белых комнат нахмуренных и гулких зданий? Гена
Суббота, 27 марта 1999 13:14:36 Мне музыкой сладкой ружейные залпы Приснились под стоны и плач матерей. Мне грохот попавшейся под ноги мины Навеки жестокое сердце согрел. Я в диком экстазе желания смерти В наряде Адама бегу на броню, Под пули бросаюсь и собственным телом Горнило ракетного взрыва кормлю. На песню спетую, Пожаром согретую, Упал черно-белый снег. Где Вы, герои, Пеплом засыпаны? Вымерли, выброшены, Позабыты?.. Словно и не было былью иль небылью странное свойство Земли Человекї Пройдут века. Прорастет трава, Зашумят леса. В голубых небесах Птичьи голосаї Но уже без насї
Юрий Тельманов <[email protected]>
Суббота, 27 марта 1999 05:29:06 СПАСИТЕЛЬ Семенов поменял позу, полиэтилен под ним издал едва слышный звук. Семенов пошевелил пальцами, по его расчетам оставалось не более пяти минут. Стоявший рядом дом отходил ко сну, неразборчиво бормоча и подмигивая экранами телевизоров. Во двор въехал "Мерседес", Семенов приготовился. Из машины вышли двое, шеф и охранник. Охранник наскоро изобразил сканирование местности, и пара отправилась к двери подъезда. Тут-то Семенов и выскочил из песочницы, остановился в паре метров от повернувшихся на шум людей, с замершими лицами те неотрывно глядели на дульный срез старого ТТ, который в руке Семенова совершал плавные движения, утыкаясь черным глазом то в одну цель, то в другую. - М-мужик... - выдавил из себя охранник, чья рука то двигалась к отвороту куртки, то замирала. - Ладно, идите, - сказал Семенов. Медленно, как зомби, они скрылись в подъезде. Семенов, неторопливо вышел на проспект, сел в свой "Форд-Скорпио" и уехал. - Точно, он других пас, точно! - как заговоренный, повторял одно и то же охранник, клацая зубами по краю стакана. Это ничуть не раздражало обычно вспыльчивого босса, который сидел напротив, просто сидел. Семенов остановился у своего подъезда, закурил, отпустил рулевое колесо, вытащил из кармана органайзер. - Сегодня я спас жизнь еще двоим людям, - сказал он и поставил в органайзере две галочки. Hoaxer
Пятница, 2 апреля 1999
Выпуск 40
(А вот и продолжение) Не очень хорошая это была идея -- идти не по дороге, а прямо по склону долины. "Катет короче извилистой гипотенузы" -- говорили древние греки. Оказывается, есть исключения. Когда такие буераки. И раебуки... А это, наверное, - дикая кабанья тропа! Коровья?? Эх, не романтик ты... У меня ноги уже разной длины становятся -- не боком же ходить вдоль склона, правильно? Вот коты бы тут легко прошли, особенно твой. Как он тогда вышел на балкон, в ритме рэпа дошел до самого конца палки, на которую бельевые веревки привязаны, и улегся над бездной в 75 кошачьих ростов... Смотрит по-хозяйски сверху вниз. Если бы коты умели плевать с высоты и следить за полетом,- этот бы плюнул! И проследил. Три человека не сводят с него глаз, вышли покурить и застряли - - интересно, как он оттуда выбираться будет? Там же развернуться негде. Неясно, на чем он там вообще держится... Дождались -- встал, потянулся, зевнул... поставил передние ноги позади задних и побрел обратно... Хха! -можно было и догадаться... ...Сон какой-то видел... странный... - О, и я! - Я тоже видел, - будто бы я... Вот и мостики кончились. Через речку теперь вброд переходить будем,- то туда, то обратно, вслед за дорогой. Настоящие туристы речки прямо в кедах переходят вроде бы. Но мы-то не настоящие, мы-то в сапогах. Так сняли сапоги, носки-портянки - внутрь, размахнулись -- раз! два! - перекинули на другую сторону... Сапоги там, мы здесь... Переходить неудобно - деревянными ногами по каменным камням, под напором ледяной воды и с рюкзаком за спиной. Балансируем... Все - - перешли! В следующие разы оно попривычней будет, наверное... У трех синеного-босых людей - шесть рук. В шести руках - шесть сапог. Рты открыты, глаза выражают какую-то сложную гамму чувств...- Так, наверное, нас увидел шофер на этом ГАЗ-66, когда подъезжал к речке. С шумом и брызгами переехал, остановился - Ребят, вы чего тут?.. - Да вот, на Караколь идем... - А-а, - так давайте, чуток подвезем! Мы тут, правда, недалеко... - Давайте!! Вот теперь - подьем! Не смертельный, нет,- тропинка вьется. Бесконечный только какой-то... Сколько мы уже девятиэтажек намотали? Да кто их знает? То ли пять, а то ли двадцать, расстояние не поймешь, соразмерить не с чем... Рябчики только порх! порх!... Если бы не тормозились где не надо, наверное, уже сегодня бы дошли... А, ну и что? А и зачем?.. Я не знаю, с чем сравнить это можно... Это сложно с чем-то сравнить... Пусть девушки обидятся, - но это ведь очень древнее чувство... Поедание варева из картошки, тушенки, лука, соли, дымка, и понемножку всего съедобного из рюкзаков, и на костре, и с хлебом, и в котле, и запивание чаем из частей окружающего ландшафта, а конкретней, в виде флоры, и с добродушным упрашиванием друг друга доесть последнюю ложку, не потому что уже не хочется, а по доброте душевной... Заползая в палатку, постарайтесь принять удобное положение,- до утра вы вряд ли его перемените. Пусть вам приснится что-нибудь хорошее... ...Открытая в одну сторону долина. Снег уже весь почти стаял, да и рановато бы ему ложиться. Остались проплешинки-заплатки, и те потихоньку истончаются... Переливается стеклышками, взблескивает меж камушками вода. Что так посмотри, что с птичьего полета. Каракольских озер - несколько, сверху вниз. Каждое нижнее - побольше верхнего, из каждого верхнего вытекает ручеек в нижнее, и все они - разного цвета... Смотри,- бирюза какая. Должно быть, от цвета каких-нибудь микроорганизмов. Или водорослей. Или мха на донных камнях. Или из-за всего этого вместе. Остановились мы возле черного... На самом деле, оно, конечно, прозрачное, как горное озеро. Хлорки -- ноль. Тут вода - первичная, а не многоразовая, как в городе, наклоняйся и пей, - губы не обморозь... ...Все-таки странное место. Когда раскидывали палатку, как бы притираясь к месту, невдалеке, по тропинке, снизу вверх, абсолютно молча прошла цепочка каких-то бородатых в шортах и майках. Ну, прошли да прошли, ничего особенного. Через 10 минут - стоп! Ты видел? А ты? И я! Куда прошли-то? Там особо и идти некуда. Стоянки их нигде не видать, дальше, можно сказать, тупик - если наверх ползти, так не укроешься же, да и не в маечках ведь? Назад прошли уже?... Уже? Туда все их видели, назад - никто... Растворились, прости, Господи, Душу грешную... (и продолжение будет) serge
* * * В Италии играла мандолина. День был к концу, всплывая вверх по стенам. Лохматый путешественник, счастливый От мысли, что как будто не спешит, Сосал свой палец, словно грек маслину. Текли куплеты. Удлинялись тени. Оставленные солнечным отливом, Скорлупки остывающих машин Вросли в асфальт, в вечерние причалы. В Италии звучала мандолина. Со струн срываясь, острые стилеты Летели в сердце, плавали в крови. В Италии звучала... Как звучала! Стоял июнь. Жизнь обещала длинной, Сбегая вниз по ручейку куплетов, Бесчисленных, поскольку о любви. * * * И жили-были, и знать не знали. Ах, мир и вправду пока не познан. Мы просто спали. Мы были снами. Вот незадача - вставать так поздно! Все было просто. Все стало сложно. Все так и будет - куда деваться? Что было правдой? Что станет ложью? Дней через десять? Лет через двадцать? Из прибавленья к тому, что было, Того, что будет, ты не получишь. Так получай же все прямо с пылу! Глаза закроем. Так будет лучше. И я сумею с ума рехнуться, Теперь мне просто - слететь с катушек! За что цепляться? - все в Божьей руце И наши судьбы. И наши души. Пустеет сердце - выносят мебель. Я уезжаю без чемодана. Я там все время ни разу не был, И что там будет - гадать не стану. Вы свое платье ко мне не мерьте! Летящий в пропасть долгов не имет. Я дна достигну, я стану смертен, Когда мое ты забудешь имя.
Павел <[email protected]>
КАРНАВАЛ Ночь. Сгущаются краски. Появляются маски. В окружившей планету ночной темноте В масках тихо целуются те, Кто себе б никогда не позволил без них Проявления ласки. Молча кто-то грустит С нарисованной миной, Разевая раскрашенный рот До ушей. Веселится под маской Пьеро. Тихо спит Арлекино. Под журчание сказки Вдруг срываются маски В душе. В полночь громкие балы Разрывают устало Фейерверков огромные связки. А потом все опять надевают маски, Надоевшие им. До следующего карнавала. Саша С. Осташко <[email protected]>
ПРОЧЬ Жил был Прочь. Выглядел он точь-в-точь, как и все остальные Прочи: крошечный, с двумя хвостами и большим-большим носом. Нельзя сказать, чтобы он не был человеком, отличий-то всего росточек и два хвоста. Но и назвать его нормальным гражданином язык тоже не поворачивался. Прочь очень стеснялся своего роста, а хвосты заботливо прятал в брюки. Но это ему не помогало, дело в том, что он был невидимый. Речь не о том, что его не замечали (хотя и это, естественно, тоже было), а о том, что его просто не видели. Он видел всех, и даже то, что многие люди хотели бы скрыть. А его не видел никто. Прочь был ужасно одинок. Дальние родственники давно поумирали. Дедушку, которого он очень любил, подкосил грипп где-то между третьим и четвертым ледниковым периодами, а маму с папой растоптал как-то пьяный гунн. Прочь очень радовался, если его кто-нибудь звал, и сразу бежал туда со всех ног, помогая себе имеющимися в наличии хвостами. А когда прибегал, то каждый раз расстраивался, когда оказывалось, что, во-первых, звали не его, во-вторых, не звали, а, в-третьих, совсем даже наоборот. Прочь был еще совсем ребенком, следовательно быть одному для него было хуже всего на свете. Поэтому как-то он выдумал себе друга, подумав немного, поселил его в Баку и назвал коротко и ясно, на тамошний манер - - Нафиг. Нафиг в его представлении был таким же, как он сам, только носом чуть-чуть поменьше. Нафиг приходился Прочу то ли 263- , то ли 827-юродным братом по материнской линии (Эту деталь он продумал не до конца). Первое же письмо Прочь начал словами: "Здравствуй, незнакомый друг! Ты меня не знаешь, я тебя тоже. Давай переписываться. Прочь". Примерно через месяц он написал себе ответ. Вскарабкался на почтовый ящик, откуда обычно брал свежие газеты и засунул его туда. Пришел домой, выпил чашку чая и вприпрыжку побежал за почтой. Когда вместе с газетами из ящика выпал конверт, он аж захлебнулся от счастья. "Неужели от Нафига" - обрадовался он и надорвал краешек. Из конверта показался листик бумаги с двумя словами: "Давай. Нафиг". Прочь очень обиделся на друга за это письмо. "Ну что этої, -- расстраивался он, -- всего два слова..." Но тем не менее они продолжали переписываться, со временем письма стали более длинными, а, когда Прочь и Нафиг лучше узнали друг друга,- и задушевными. Однажды Прочь послал приятелю фотографию и, стесняясь, попросил выслать свою. И вдруг заболелї. Болел он долго, так что не было сил подняться с постели, а писем, которые помогли бы быстрее выкарабкаться, тоже что-то не было. "Может, он тоже заболел", - утешал себя Прочь. Он долго, кашляя и чихая, волновался за друга и желал ему здоровья. А однажды пододвинул к кровати телефон, снял трубку и отправил себе телеграмму из Баку. Через день в масенькую дверь профессионально постучали: "Прочи здесь живут?" "Телеграмма! - восхитился Прочь, - может от Нафига?" А вслух просипел: "здесь-здесь". "А, вы болеетеї, - - понял почтальон, -- я под дверь подсунуї". В щелке показалосьї письмо. "Не может быть, - удивился Прочь, - от кого?!" На конверте ровным женским почерком было выведено: "Прочу". Он развернул бумагу. Внутри лежало несколько листиков, исписанных той же рукой. "Дорогой Прочь, - читал он, - Я живу в Вологде. Ко мне случайно попало твое письмо к Нафигу с фотографией. Я очень похожа на тебя. Я тоже очень одинока. Меня зовут Вбаня. Высылаю тебе свою фотографию. Напиши мне. P.S. Пожалуйста". Прочь посмотрел на фотографию и расплакался, так Вбаня была похожа на его мамуї.
Через положенное время у Проча и Вбани родился маленький. Здесь рассказ подходит к концу, и заканчивается он почти так же, как начинался, но все-таки чуточку иначе: Жили-были два Проча и Вбаня. Саша С. Осташко <[email protected]>
* * * "Ухожу..." Уходи... И закрой тихо дверь, Чтоб не видела ночь твоей тени в окне. "Ухожу..." Уходи... Что случится теперь, Кто рисует надежду на белой стене? "Не вернусь..." Ну и что ж? Ветер щеки раздул, Разметал по обочине легкий ковыль. "Я приду?" Не придешь.. В одиноком саду Плача, капля дождя окунается в пыль. "Я люблю..." Это ложь, Что сплеталась из снов День за днем в отраженье обыденных лет. "Я найду!" Не найдешь... Ни мгновений, ни слов, Ни себя, ни меня... Ни вопрос, ни ответ...
Катя <[email protected]>
Вторник, 6 апреля 1999
Выпуск 41
(Окончание) ...Снилось мне, что из этого черного озера выползли тени-духи, темным хороводом кружились вокруг палатки, шелестели смехом... Че пристали, атеисты мы... Альпинисты??.. НЕТ, а-т-е-и-с-т-ы!... ...Ну чем мы не альпинисты - с камешка на камешек, зацепился, вылез, ух ты! - вид какой! назад - уже никак не получится, одна дорога -- вверх. А если и вперед некуда, стенка? Да-а, вот так встрянем... Вот по этой полочке пройдем, вон там вылезем, а там поположе, руками-ногами. Пути если разошлись, то вместе уже не сойдутся, эхей, как ты там? Он - уже наверху, и нам немного осталось... Выползли, уфф! А это что такое?.. - По-моему - конские лепешки. - Они тут что, оказывается, на лошадях что-ли ездят?.. Ххе! - Вон окурок валяется, братья-первопроходцы, так фильтр-то у него в помаде!.. Умный в гору, грят, не пойдет -- он на лошади с обратной пологой стороны заедет... С женщинами... Одной ногой подходим к краю: - Вот это ДА!!!!! Горишки, горы, горищи... Долины, склоны, утесы. Ветрище, речки и травы. И камни. И Земля как-то сгруглилась, объялась. Родная планетка. Далеко видать... Рерих... Чюрленис... Идем, ищем самую высокую точку, чтоб взглянуть на другую сторону Вселенной. Хмуро, сосредоточенно, деловито. Друг за другом. Прямо как горные разведчики, в тылу врага... - Дер убгемахт коншлуген... - Нно... Фольцбехер... - Ундарцафт зильдберунсинхальт... - Нну ты завернул!! Дотчхаттценюнгз... Зерпендехер. - Стоп вердер штрук! - Йа, йа, херр официр! Плато. Ветер свищет над-в заснеженных стылых камнях. Небо блеклое, синее. Между Землей и космосом висит орел. Не шевелится, застыл в струях воздуха, филллософ. Никогда не берите в поход детское питание с витаминами. Компактно. Калорийно. Полезно. Есть - невозможно. Дети это едят, наверное, только из-за недостатка опыта. Ест и думает -- вот попал, так попал я в этот мир... Никуда не денешься... Но если уж случилось вам так опростоволоситься, то делайте, как мы. Нам повезло, так получилось, что у нас чеснока была целая куча, тем и спаслись. Начистим чеснока побольше, нам на бал в Букингемский Дворец не идти, разложим аккуратно. В соль - и раз! откусил, прожевал, и пока вкусовые рецепторы пребывают в нокдауне, быстро ложкой - шур, шур, шур... Чувствуешь -- не то ешь, ага, пора снова за чеснок... Раз уж пошла такая кулинария -- вот вам заодно и рецепт чая: набираете полкотелка всякой съедобной ягоды (съедобной считается любая ягода, пока не доказано обратное), и высыпаете ее в кипящую воду. Ну, если вы уж так избалованы, можете и заварки добавить, по вкусу... Мы добавляли... ... Я сегодня в космосе летал, что ли... Во сне... Пространство - ни звезд, ничего, летишь, летишь куда-то, Земля все дальше, дальше... думаю -- эдак и не проснуться можно... Гребу быстрей назад, домой просыпаюсь, по коже мурашки... Есть такое понятие - кедровый орех. Внутри этого понятия есть много понятий поменьше - кедровых орешков... Они знаменательны тем, что не могут надоесть. Их можно щелкать... долго щелкать их можно. Растут кедровые орехи на специальных деревьях. Как называются деревья, догадайтесь сами. Когда орехи созревают, они не спешат падать, не кокосы, чай. Висят себе повисывают. Так, упадет несколько на землю, лежат на траве, поблескивают смолисто, ядрено. Их соберешь в карманы, ляжешь у костерка под вечер... Костерок пощелкивает, ты тоже пощелкиваешь, на мир посматриваешь, и мир на тебя посматривает, хорошо, спокойно на душе... Но вдруг налетит если сильный ветер, нагонит промозглых туч, закрутит черт-те-что со снегом, то это, помимо того, что пора уходить - к удаче... Тут-то и насшибает орехов столько, что никаких карманов не хватит... И рюкзаков не хватит. Проверяли... На обратном пути столько их насобирали что идти тяжело было, спустились с горки, остановились шелушить... Именно на этом месте меня заколдобило писать.
serge
ОДЕССА. ТЕЩИН МОСТ Грязно-серой, темной сеткой Отгороженный залив. Только чайки, словно клетку, Разрушают этот миф Грустным визгом; разукрашен Под сусальное, как храм, Порт, свяченный чем-то нашим, Приуроченный не нам. Между морем и причалом Открывается маяк. Удовольствованный малым, Рассеченный вдвое флаг, Откровенностью похожий На покрытие долгов, На перила, мост, и кожу Офицерских сапогов. Двадцать лампочек в излишке Освещают этот путь И вещают, как по книжке, Только ты дошел, забудь. Над Гаванным спуском тощим Возвышается укор. Этот мост был назван Тещин И зовется до сих пор. Саша С. Осташко <[email protected]>
Пристрастность жизни заклеймит твои руки немыми шрамами, красою лун прошлых. В твоей груди мне одному слышны стуки и проливные отголоски дней тошных. С нескромной вялостью лизнет ожог бритвы. Тугую боль перечеркнет минор вены. я вспомню точное число кривых рытвин под мутный запах разноцветных вод Сены.
Навстречу утру поплывет седой остров в просторы времени где я один не был, но я останусь у рубцов от жал острых, у этих рук. И пусть на нас глядит небо.
viveur
* * * Я застыну нарисованным лицом. Гляжу в тебя, не видя отраженья. Пусть голова кружится от сомненья, Решенье я оставлю на потом. И улыбнутся мертвые глаза, И дрогнут губы посиневшим тиком. Мы все умны, мы все не лыком шиты, Мы только потеряли тормоза. Я улыбнусь тебе разбитым ртом, Разбитым сердцем нарисую праздник. С приходом смерти - видишь сцены казни, И радость жизни оставляешь на потом. Я начала чертить тупым концом, Вскрывая как нарывы - наважденье. Меня ты покидаешь сквозь сомненье, И я застыну нарисованным лицом. Юрате <[email protected]>
Остров Пасхи (3-07-02) Сколь хладно под утро в республике Конго, Когда ты в носках и дырявой портьере. Твой голос неслышен в молчании гонга; Твой образ я выжег на желтой фанере. О Мбвану! Я кровь в твоей черной глазнице, И к снегу мой путь пролегает, на север. Пусть тело изгложет мое власяница, И роза распустится в бархатном чреве. Но горы уснут в огрубевших ладонях, Укутавшись в светлые блестки тумана. Лишь дети не ведают, что было до них, Теряясь в широких степях Чингис-хана, Где дикая конница топчет скрижали; Встают миражи за грядой горизонта. От меда пьянея, там пчелы не жалят, И тучи уходят за линию фронта. Сегодня так странно разложены карты, И дельта Меконга лежит в Кордильерах И зябнет в объятьях последнего марта. Я стал патриархом среди пионэров, И наша дружина легла средь курганов, Где с Нижней встречается Верхняя Вольта, И гибнет. Твое невниманье, Моргана, Похоже на невынимание кольта. Моих паровозов разбитые окна, Моих Минотавров голодные пасти Проглотят тех, кто в нужный час не помог нам. Разбитые ветром рыбацкие снасти Трепещут. А ветер сегодня восточный, Портьера изорвана, вот незадача. Мне вечность простила мой грех непорочный И вон удалилась, от жалости плача.
В.Крупский, К.Константинов <[email protected], [email protected]>
Полуостров Пасхи Мыс Канаверал пахнет войной, Полуостров Таймыр шоколадкой. Я, рожденный весталкой изгой, Наблюдаю за этим украдкой. На горе, в тишине сквозняка Я вещал, наслаждаясь щербетом, А внизу протекала река Под нескромным названием Лета. Лишь зеваки хранили обет Невмешательства в ход мирозданья. Я вчера появился на свет В результате двух цвергов свиданья. Вот стою, обручен со столбом, И в глазах моих пляшут пингвины, Злые барышни, поп с утюгом... От безбрежности этой картины Стынет мозг, облаченный в халат И истраченный на подаянья. Прадед мой, арамейский пират, Вешал всех без суда и лобзанья. Поздно. Поле исходит жнивьем, И в конвульсиях гибнут солдаты. Я вознесся, пронзенный копьем И на досках шершавых распятый. К.Константинов<[email protected]>
Молча дохнет зима. По дороге блестящей водою утекает она, пряча валенки с бородою. Я с деревьев сглотну отлетевшую каплю рассвета. Нарисую на лбу пятернею приветствие лету. Эту зиму прошли вьюгой окна свои перебили Мы беседы вели В эту зиму мы много курили. Растекается все Только мы в ту струю не попали. Нам опять повезло. Может мы и не знали? Знали... Гена
Спокойная ярость, Как в клетке - волчица. А я все смеяласьСо мной не случится. Захлопнуты двери. И боль нестерпима. А я все не верю, Что я нелюбима.
Елена Верн
Свет для дверной ручки. Вот ручка, которая дверная. А вот дверь, на которой ручка, которая дверная. А вот комната, в которой дверь, на которой ручка, которая дверная. Она маленькая, черная, совсем некрасивая. На ней нет узорной резьбы, нет позолоты, и нет даже подруги замочной скважины, она даже не двигается, не поворачивается ни вправо, ни влево, ни вверх, ни вниз. Черная, пластмассовая, иногда из нее вываливается железное основание и звякает о паркет. Тогда я поднимаю его и вставляю обратно. Я аккуратно обклеивала дверь черно-белыми плакатами и вырезала для ручки дырку. Теперь она красуется на бедре, обтянутом черной юбкой... ах, пардон, на плече, обтянутом черной рубашкой... Какая разница, у них там все смешалось в страстном поцелуе... А моя одинокая ручка терпит этот разврат на плакатах. Хотя она может смотреть на другие стены. Рядом, на шкафу весит премилый пес в кепке и с банкой пива, и с заманчивым девизом ?Make time for the good things in life!? А что кушала или пила моя чернявка? Только вдыхала запах подгоревшей картошки и слизывала с прикасающихся к ней рук яблочный сок, который часто попадает на ладошки, если кушать яблоки, но мы этого не замечаем. А она наверное, замечает. Она, как и все предметы в комнате, видит и слышит то, чего некоторые не знают. Интересно, что ей больше нравится: Гребенщиков или ?Guns and Roses?? А, может, она любит радио, нежный и мягкий голос Паши не мог ее не тронуть. К тому же она, бедненькая, была свидетельницей кучи скандалов, ссор... По-моему в нее попал даже ботинок, предназначавшийся мне и летевший из другого угла комнаты... А любит ли моя детка запахи? Духи, дезодоранты или шампунь, которым часто пропитано полотенце, висящее на ней, родимой. Оно влажное, распаренное, а она, бедняжка, пыльная, засаленная... Ой, нет, пожалуй не пыльная. Ее все трогают, мацают, еще с ее помощью выражают злость, хлопая дверью, тянут, как мула, за шею. А как навесят на нее всякой гадости!.. Хотя кулек с кроссовками, потными и ?приятно? пахнущими после физкультуры - это гадость, но я ведь не всегда к ней так жестока. Иногда я одарю ее шелковой тканью ночной рубашки, такой коротенькой, на бретельках, пахнущей теплым телом или не пахнущей, но грациозно струящейся вниз по двери, спадающей волнистыми складками к полу. Ну разве не приятно? Ах, все эти запахи, ощущения, звуки... Все это мелочи. Настоящая романтика в цвете. Ночь тихая, спокойная. Я храплю под одеялом, зажимая Астромао... (вообще-то я не храплю и с игрушками спать не люблю). Цветы закрыли свои бутоны, свинья-копилка побрякивает монетками, и ей снится, что когда-нибудь она растолстеет... Шарик-Hollywood мирно покачивается над окном, а она наблюдает ночь. Наблюдает тишину и темноту, состоящую из миллиона черных пылинок, которые плотно занавесили день, но свет есть, он приходит из-за стеклянных дверей окна. Моя малютка слегка задремала, но вот царица неба запускает свой лучик в щелочку окна. Он пробегает по спящему цветку, по картинам на стене, озаряя красочные, но тоже спящие сценки, пробегает по блестящему дереву фортепиано, и, наконец, лунный зайчик стекает на дверную ручку. Он ласкает ее, шепчет какие-то истории ей на ухо, и она пробуждается, протирает заспанные глаза, и они начинают блуждать по стенам комнаты. Куда бы им отправиться?.. В горы к водопаду, что на тех паззлах, или на этот пальмовый пляж на закате, а, может, заглянуть в Москву, побродить по утреннему, дремлющему Арбату... А как насчет концерта Мумий Тролля? Но тут рыкает грузовик под окнами, злобно светит фарами, свет которых забегает в комнату, разоблачая юных любовников, и перепуганный зайчик растворяется в ночной пыли и исчезает. ?Убежал!? - огорченно вздыхает ручка. Еще несколько секунд она отрешенно смотрит на фонари, колющие темно-синее полотно ночи, мысленно натягивает на себя одеяло, поворачивается на другой бок к стенке и засыпает. А утром ее потихоньку начинает гладить лимонный свет солнца, ползущий из-за домов. Он еще совсем тусклый, бледный, смешанный с серостью раннего утра. Но этот лимон созревает, созревает и становится мандарином. Утром он уже не цвета белого электрического света, смешанного с серой гуашью, а оранжевый, насыщенный, но все еще пыльный, чем-то припорошенный, словно состоящий из мелких крупиц цедры. К вечеру такой же цвет на закате, но более томный, спокойный, умиротворенный, уставший. И прозрачный... К сожалению, этого закатного воздуха и света моя ручка не ощущает. Да и лимонных цветов она тоже не вдыхала, только оранжевый пепел. Это в школе я наблюдаю, как лимонно-белое электричество рвется из-за шестнадцатиэтажек, словно его там держит кто-то, а оно медленно ползет по крышам и будит всяких карлсонов, а потом его лучи начинают плясать по партам, по лицу, по свитеру. ...И моя крошка просыпается. Но такое пробуждение бывает летом. А зимой я встаю первая, когда она видит красочные сны, о том, как ее прабабки были первыми дамами в каком-нибудь петербургском дворце или в Лувре. Да, там было красиво: мраморные полы, золотые лампады, картины и фрески по стенам, высокие потолки, свечи, запах воска, прикосновение белых перчаток, но зато они не играли с лунными зайчиками по ночам и не чувствовали аромат апельсина при восходе солнца. Залы дворцовые в основном-то без окон, а, если и с окнами, то с толстым, толстым слоем бордовых занавесей. ...А потом я вяло нащупываю свою подружку, толкаю ее в бок и шлепаю в ванную комнату... Богомазова Ирина <[email protected]>
Пятница, 9 апреля 1999
Выпуск 42
Береста <Из цикла> 1
Нежность
Я узнал - нет, не так! - познал Это имя, сокрытое прежде: Как бы я тебя не назвал Прозвучит твое имя - Нежность.
Я - другой, в моем сердце - лед, Рассудительность и небрежность, Но я верю - меня спасет От меня самого - твоя нежность.
Сколько раз уходил я прочь, Бороздить океанов безбрежность, Но меня настигала сквозь ночь, Сквозь пространства и время - нежность.
Как светла и как высока Целовавшая бьющую руку! На губах твоих нежность - горька, Подарив свою сладость - звуку.