Двигатель внутреннего сгорания Я прохожу по мутным улицам упертого старанья. Не замечаю ни печаль, ни нищих, ни усталость. Кричу в себе, исполненный священного сгоранья. В себе люблю истлевшим серым дном, - какая малость.
viveur <[email protected]>
"Из дневника Алисы: 17.12.98 Завтра вечером встречаюсь с Колпаковым на его территории... Говорит, что в третью пятницу декабря каждого года у него случается приступ жуткой меланхолии с суицидальными настроениями. Важно, чтобы в этот вечер кто-нибудь в домашних тапках его отвлекал... Пятница... У меня к пятницам вообще-то странное отношение... Помнится, в период моего временного замужества я их вообще не отслеживала. Пятница ничем не отличалась ни от понедельников, ни от четвергов... Были просто будни с вечерами-праздниками и просто выходные - тягостное ожидание понедельника. В течение последнего года пятницы стали значительно заметнее... Некоторые пятницы становились концом света: уже утром я начинала испытывать страх перед предстоящими 48-ю часами в компании с телевизором, часов до четырех я напряженно ждала звонков со спасительными предложениями, а уже потом, отчаявшись, открывала записную книжку сначала на особо потрепанных страницах, звонила, отчаивалась еще больше, и начинала ее листать уже последовательно, в алфавитном порядке...Уставала... От безысходности... да, и просто, физически... Успокаивалась... И в итоге очень мило проводила выходные в домашних хлопотах и... с телевизором... Были и пятницы-праздники... Но они начинались, как правило, в четверг... С моего ожидания того, что было запланировано моим компаньоном и акцептовано мною в... среду... Вообще-то, очень важно планировать! У тебя появляются лишние часы насыщенной, пусть просто фантазиями, жизни... а с другой стороны, остается возможность подготовить себя на случай "ну не получается, дорогая ... обстоятельства против нас"... Вот Колпаков никогда не планирует.. Тоже мне романтик... "Нет ничего более приятного, чем состояние нечаянной радости!"... А вот и нет, радость ДОЛЖНА планироваться! Я даже по выходным специально ставлю будильник на полседьмого... Он дребезжит, я просыпаюсь... мучительно... и тут на меня сваливается счастье... ну, когда я начинаю соображать, что сегодня суббота ... Эх, Колпаков... Даже его просьба-приглашение про завтрашнюю встречу... "Ты не говори сейчас о своем решении... Завтра, после обеда сообщишь". Мазохист несчастный... А когда он успеет найти еще кого-нибудь, кто грусть-тоску развеет?.. Хотя, понятно, конечно, такая "оригинальная" форма приглашения должна вызвать у меня интерес... по его мнению... Пожалуй, и по моему тоже... Что ж, заставлю его купить дорогой коньяк, пару тапок... и почитаю что-нибудь из своего дневника..."
Колпаков
СОН. Пустота. Боль. Голова раскалывается. Вспышка света и опять пустота. Переплетение звуков и имен - Аин.... Братья.......Тин....Ос...Творцы...МЕТАКОР. Осознав последнее имя, я вздрагиваю. Сам не знаю почему, но оно вызывает во мне слепой ужас. Тихая гармоничная музыка успокаивает меня. Я вижу мужчину, который кланяется своим (братьям?), и растворяется во мраке. Его братья молчат, но я чувствую, что они возлагают на мужчину какие-то надежды. Головная боль все сильнее и сильнее. Вот передо мной уже огромное раскидистое дерево. Оно настолько велико, что, кажется, пронизывает ветвями всю вселенную. Вокруг дерева застыли девять туманных, темно-зеленых сфер. Эта картина вселяет в меня уверенность и чувство абсолютного покоя, хотя в ней, как мне показалось, чего-то не хватало. Боль бьется во мне, как пойманный зверь, старающийся вырваться, спастись и раздирающий сети, сковавшие его движения. Вдруг наступает абсолютная темнота. Так длится минут десять, на протяжении которых я словно падаю и вниз и вверх одновременно. Потом - свет, но не такой как раньше - какой-то бледный, холодный. Это горит одна из сфер. Удар грома, который каким-то образом повлек за собой вспышку молнии. Я вижу, что все сферы пришли в движение. Пока они крутятся, дерево поворачивается вместе с ними, как бы не нарушая сложившегося равновесия. Но в горящей сфере я вижу, скорее ощущаю, враждебность, чуждость. Появившееся прежде чувство, что чего-то не хватает, перерастает в чувство невосполнимой потери. Боль из пульсирующей, превращается в тупую, давящую. Внезапно сферы, одна за другой словно потухают, исчезают с моей картины. И вот остается только две (одна - горящая, и другая - самая маленькая из всех) сферы, и дерево. Оно уже не выглядит таким могучим, его листья увяли, а ветви почернели. В мою душу входит страх - не такой, как перед первым серьезным испытанием, не страх темноты, даже не страх смерти - а тупой, всепоглощающий ужас. Теперь уже дерево и оставшаяся дружественная мне (не знаю, почему, но я почему-то чувствую в ней какую-то теплую нежность, доброту что ли) сфера кажутся здесь инородными телами. Я не могу пошевелиться, даже боль отступает перед моим ужасом. Постепенно мой страх, мой кошмар превращается в слово.... Имя....МЕТАКОР. * * * Я вскакиваю. Открываю глаза. Еще минут десять сижу, словно в оцепенении. Потом я все же возвращаюсь к жизни, и понимаю - мне опять приснился кошмар. Он снился мне уже не в первый раз, но те, что снились раньше, были словно незавершенные, неясные, только этот, последний, был целиковым, хотя единственное, что я понял - это то, что он был очень страшным. Голова раскалывается. Иду на кухню. Никого нет, хорошо, что эти идиоты еще не встали. Доедаю оставленный со вчерашнего вечера бутерброд. Жажда. Хочу пить, а пить-то и нечего. Ладно, пойду в ванную, попью из крана. Сажусь на край ванны и пытаюсь привести мысли в порядок. Головная боль, ночной кошмар. У меня еще столько дел, а я только встал. И тут я вспомнил. От внезапности я поскользнулся и упал в ванну, ударившись головой. Наверное, я на какое-то время потерял сознание - мне казалось, что что-то тянет меня вниз, и я ни как не мог встать. Потом я услышал женский крик. Последнее, что я успел увидеть - нависший надо мной тапок... * * * - Что случилось, дорогая? - снисходительно-учтивым тоном спросил он. - Ты кричала. - Да так, ничего, в ванне был таракан, а ты же знаешь, как я их боюсь. Я его раздавила.
Самый Главный<[email protected]>
Мне сказали: "Да, конечно, ты играешь - это классно. Но послушай, где же мысли глубина сокрыта в тексте? Ну а если откровенно, то и музыка ужасна Эти роки, эти блюзы, да и соло не на месте. Где же песни про реформы, про предвыборные гонки, Про высокие налоги и про НАТО, наконец? Ведь правительству до фени, журналисты все - подонки, Если дальше так и будет, нам, наверное, хана. Долго так они орали, громко топая ногами И плевалися в экстазе, и рубахи рвали в клочья, А когда уже стемнело, все внезапно замолчали И уставились на звезды, что сияли этой ночью. Замолчали и цикады, в роще соловьи запели, А за лесом старожилы пили водку на пароме... Приутихли оппоненты, молча у костра сидели, И никто из них не вспомнил об инфляции огромной. Самый Главный<[email protected]>
Ну, не отравят. Значит - буду жить. Рассказ - по ссылке. Hoaxer
Четверг, 24 декабря 1998
Выпуск 11
мы падаем в снег в холод по-зимнему ль свет молод и тел наших след повод подумать про вред слова ??????не слышу пока ??????мира ??????а кожа - тонка ??????милый ??????ни даже слегка ??????мимо ??????везде где рука ??????мина слова подберем позже в сознанье придем тоже касаясь плечом кожей не снится ли днем, Б-же? в конце ли пути слово я до десяти словно считаю, прости, сломлен в сознанье придти сложно МИМ <>
Весело с Машенькой Строили башенку, Золотом крашены Крыша да дверь... Кончилось страшненько. Где же ты, Машенька? С кем-то ты башенки Строишь теперь? Дымок
Из воспоминаний Колпакова. Современная девушка к малоперспективным ухажерам относится, как мощная сверхдержава к отсталой стране-соседке: аннексировать недолго, но ведь потом кормить придется, воспитывать, к культуре приобщать. Чего ради, спрашивается? Отвратительней всего, что, проводив ее домой, я вернулся в свою отдельную со всеми удобствами однокомнатную и не напился, не повесился на трехрожковой югославской, от старых времен люстре, а спокойненько переобулся и пошел мыть посуду. Горячей воды почему-то не было. Прогнили трубы в Эльсинорском ЖЭКе. Или как он там теперь? Ну хорошо, и на что же она рассчитывала? Значительно и скорбно вздыхающий сослуживец приглашает ее к себе на пятничный чай - отвлекать его, дескать, от созерцания самоубийственно бездонных глубин его души. С шутовскими церемониями преподносит ей домашние тапки покинувшей его супруги (как приятно иногда ощутить себя мелочно-мстительным!) и все говорит-гворит-гврит-гвртї... О снегах, дождях, вождях, груздях, коробАх, Карабах...ї В комнате, кстати, чисто (подметал, небось, страдалец, пыль вытирал перед приходом гостьи дорогой) даже скатерть на столе выглажена (хоть и не вполне удачно). И налил гостье и себе коньячку с лимоном, и растекся мыслью по древу, и еще раз налил, и осудил за чаем Бонапарта за бонапартизм (а Пелевина - за наплевизм), внезапно очнулся, осоловело оглядел свои вдруг незнакомые холостяцкие хоромы и вздрогнул, наткнувшись с размаху на взгляд насмешливый и ожидающий. А, вздрогнув, подобрался весь и ринулся побыстрей прильнуть, почувствовать вкус французской помады на губах и через секунду услышать, как гулко и неровно бьется там - под темно-серым мохером чуть ниже гранатовой брошки. Черт его знает, как бы оно случилось, если б действительно напрямик ринулся бы. Но скатерть, чай, остатки шоколадного торта и домашние тапки со стоптанным задникомї.. В общем предпринял обходной маневр вокруг стола, и, когда дошел-таки до заветной цели... їїїїїїїїїїїїїїїї Непонятно только, что ее возмутило: мои наглые притязания или отсутствие настойчивости? Алиса
Фигурчатые стихи По жизни строчек Хвостики вниз... по Дейлу Заниженное мнение Странное удивление Странственной жизни моей На тысячи глаз один взгляд... Многие говорили так Среди тысячи дней Поцелуй Прикосновение лун Двух.... Слишком много Талька и воды! Мысль яркая Окрашивает труды Иногда А между строчек Хороших и не очень Только ты И не надо клятв! В мире заплеванных лифтов И евро-напущенности Слишком грустно ... И слишком тесно Нам сделать бы так, чтоб враз к небу глаза взметнула вся улица весь город и вся земля... все это сказки... Прекрасная сторона бытия Ты и я Очень любим сказки Любезные читатели и критики, в этом стихотворении почти нет знаков препинания. Их каждый волен расставить сам, по мере необходимости и текучести настроения... Виктория <>
Сего дня, ровно в два пополудни У неба разом разошлись швы, И хлопья липкого белого студня Покрыли все плоскости Москвы. Будто город решил побриться И с пеной не расчитал чуть, А будь Москва настоящей столицей, У нее бы росла не щетина, а грудь. Hoaxer
о преодолении геронтологических идиом выйдя однажды на берег лазурного моря вдруг я почувствовал что во мне снова сокрыта тайна несчастья и страха и рыжего горя вдруг - я воскликнул "так вот где старуха зарыта!" только и этого мне показалось - в сравнении - мало для ощущения подлинной сути воображения темная сила во мне задыхаясь шептала "старость - не радость, а средство передвижения!" viveur
В нашей больнице не хватает лекарства, Чтоб успокоить всех буйных больных, Но все равно, дорогой мой, здравствуй, Входи, как домой, и зови остальных. Располагайтесь, берите журналы, Брейте остротами щеки стен, В которых карали, барали, карнали За камень за пазухой и за кистень, Который в кармане зажат кукишом. Вы видели надпись - одежду оставь, С душою подмышкой и нагишом Всяк входит сюда, как в огонь береста. Входил, входил...
Больной
Осторожно. Экстремальная прозa viveur'a <>
Так полыхал твой взгляд, я сделал вид, что ослеплен и слепленный в комок холодный, я растаял на морозе. Искристый снег давя следы мои меня толкали прочь, подальше от тебя, я не хотел сдаваться слишком рано. Твоя любовь так тяжела, все потому, что ты - сплошное беспокойство, тебе не скажешь - "что еще сказать?". Слова приходят сами, и молчать нетрудно. Тяжело другое - все время помнить, что на беду свою - бессмертен я.
Локи
Пятница, 25 декабря 1998
Выпуск 12
То ли дикий Oscar Wild, то ли Francois Villon, Cтранник, раненый, живущий в удовольствие свое, с воем, смехом меж провалов, поедающих поля, Несся к краю, к раю мчался, и качались тополя, Росшие линейным садом На границе рая с адом, За которыми кончалась наша грешная земля. Локи
Он жил как гугенот В страхе варфоломеевской ночи Он боялся брать нот Выше, чем брали прочие Он стремился к огню, Не предвидя возможность беды. И сгорал на корню Без воды, без воды, без воды. Не хотел, но грешил, Всем всегда и во всем потакая, И птицы его души Превратились уже в попугаев. Так зачем о нем петь Он такой сделал выбор сам И загнал себя в сеть, Из которой не выбраться. Наталия
Искать и найти. So on I wait my whole lifetime - For You, So on I wait my whole lifetime - For You, The more I search, the more my need - For you, The more I bless, the more I bleed - For you... "Metallica", 1996 ...Я искал тебя всю свою жизнь, искал с детства, ты знаешь это, ты понимаешь меня, правда, я искал тебя в круговороте школы, когда жизнь похожа на серое покрывало, когда вокруг - стаи, и ты сам - лишь один из стаи, а если ты не в стае, то ты проклят, на тебя охотятся все, ты никому не нужен, один, ты ничего из себя не представляешь, одиночка, ату его, ребята, кто не с нами, тот против нас, но даже в вечной драке за место под солнцем я искал тебя, я спотыкался и падал, но продолжал тебя искать, я знал, что есть ты, где-то, не знаю, где, но есть, та самая, единственная, которая нужна мне, я искал тебя в институте, когда кружит волна - сессия за сессией, а между ними пьянки и лекции, скучные и глупые, когда тоскливо на душе, когда осень смотрит в заплаканные стекла аудитории, когда бубнит монотонный голос лектора, я продолжал тебя искать, я знал, что найду, и даже когда я в первый раз привел девчонку домой, когда впервые раздел ее и увидел заветный треугольник, даже тогда я искал тебя, искал в той, первой, искал в других, ошибался, но продолжал искать, в жарких поцелуях полупьяных подруг на дискотеке, в судорожных объятиях случайных девчонок, когда все на один раз, я искал тебя в них, пытался разглядеть призрачные черты тебя, той единственной и неповторимой, в калейдоскопе тел, грудей, ног, губ, я искал тебя, искал методом проб и ошибок, о да, я часто ошибался, я принимал за тебя совсем других, но ты же понимаешь, что это - не специально, мы же все люди, мы все можем ошибаться, но я не бросал поиски, я искал тебя на работе, среди пустой болтовни женщин рабочей группы, среди попутчиков в автобусе, я жадно шарил глазами, где ты, где же ты, моя милая, ну где мне найти тебя, поиск и днем и ночью, в полутьме дискотек и ночных улиц, когда кружит голову от предчувствия удачи, когда кажется, вот-вот, вот она, и хватаешься за соломинку, привет-привет, как дела, хочешь отдохнуть, а потом вновь, все по новой, горячие поцелуи и судорожные объятия, круг за кругом, кольцом, вся жизнь - кольцо, но я искал тебя, я шел против течения, я расталкивал всех, я искал только тебя, какое мне дело до всех остальных, лишь ты на свете, остальные просто фальшивые приманки, отвлекающая мишура, ложные цели, но прости меня, что я отвлекался, я искал, искал везде, и на работе, и дома, в транспорте и просто на улице, здравствуйте девушка, можно с Вами познакомиться, и так далее, и вновь одно и то же, пляска тел и ни грамма души, а внутри что-то рвется каждый раз, с каждой ошибкой, все труднее и труднее искать тебя, все дальше и призрачнее цель, но я искал тебя, искал, несмотря на все подначки и недоуменные взгляды, несмотря на сакраментальное - ну ты даешь, старик, такая девочка, а ты, но что значат все девочки всего мира, по сравнению с тобой, ведь им не нужна моя душа, им нужно мое тело, мои деньги, они не ты, поэтому я искал только тебя, я знал, что придет день, когда мне улыбнется удача, когда я найду тебя, когда я увижу тебя, и ты простишь мои ошибки, простишь, что я не мог найти тебя так долго, примешь меня таким, какой я есть, с изуродованной в поисках душой, растопишь лед вокруг меня, что появился от обманов и разочарований, согреешь меня своим теплом, и я наконец найду тебя, прижму к сердцу и скажу: да, я нашел тебя, мы всегда будем вместе, я больше не отпущу тебя никуда, ты нужна мне, ты - солнце и цель моей жизни, я искал тебя всю жизнь, чем больше искал, тем больше ты становилась нужна мне, островок радости и счастья посреди болота лжи и ненависти, среди мишуры мира, среди подлости и обмана, среди фальшивых улыбок и блеска стекляшек, что выдается за истинную любовь, но я-то знаю, что такое истинная любовь, я знаю, меня не обманут слащавые улыбки и томные вздохи в темноте, я знаю, что ты где-то здесь, все силы бросаю на поиск тебя, кидаюсь из одной крайности в другую, найти тебя, найти тебя - единственное, что держит меня здесь, все остальное - мишура, друзья, работа, жизнь, что жизнь, без тебя, без твоего взгляда, без твоей улыбки, без твоих рук, таких мягких и добрых, без твоего тела, что ждет в темноте, без твоей души, что словно бабочка трепещет в моих ладонях, что жизнь, когда нет тебя рядом, когда тоскливо и холодно вокруг, когда не согревают случайные связи, и даже водка не помогает, давая лишь минутное забвение, а вокруг холод и пустота, и внутри тоже, тебя нет рядом - вот что страшно, что такое жизнь без тебя, они не знают, им никогда не узнать - какая ты, как ты умеешь улыбаться в полутьме лунного света, как ты умеешь снимать боль в душе одним прикосновением ладони к щеке, как ты можешь любить, им никогда не утонуть в твоих прекрасных глазах, они все лишены этой радости, поэтому я искал тебя, везде и всюду, и я нашел тебя, я нашел тебя ярким летним днем, я бросил свою душу к твоим ногам, и ты не вытерла об нее ноги, как это делали все остальные, ты бережно подняла ее, завернула в свою любовь, ты согрела меня своим дыханием, ты растопила лед вечной зимы в моем сердце, и я смог, наконец, отдохнуть в уютной гавани, имя которой - Ты... (c) FireCat, 1998 - жене своей посвящаю... FireCat<[email protected]>
Тихо, тихо за окном Распугал все мысли гром... Что-то глупое читаю: Стих, поэма, проза. Таю... Между делом свет луны Мне опять щекочет нервы. Сны... За окном шум листопада. Дождь прибавил, так и надо. Я рада. Затерялось в прошлом лето. Я грущу опять об этом. Где ты !!!? Лед упал на дно бокала. Я все пью, а мне все мало... Давит все, что есть во мне Ты прости меня, мой милый! Нет... Развернуть бы время вспять. И начать все снова. Но опять...
Hunter_PO<3418434>
Из дневника Алисы: "19.12.98 Новый год скоро... Наташка что-то затевает со сбором одноклассников. Сумасшедшая. Доверять священное действо "Выпивание первого бокала шаманского, замешанного на пепле сожженной бумажки с Самым главным желанием на следующий год" толпе уже давно потусторонних людей! Ведь притащат своих родственников, напьются до краев сознания, начнут перебирать фотографии... Особо трепетные пустят слезу, "мальчики" полезут обниматься, признаются почти всем "девочкам" в любви с 5-го класса, начнут странным образом пропадать пары... Эдакий бардак под елочкой... У Колпакова уже елка наряжена. Такая маленькая, пластмассовая... на подоконнике... между кактусом и стопкой старых газет. Хотя, быть может, с прошлого года стоит... Странный Колпаков... или я? Все очень мило начиналось. Я изображала из себя хозяйку - резала сыр и мыла пыльные фужеры... Он вился вокруг, создавая шум пятничной кухни - болтал, смеялся, звенел посудой... За столом с почти белой скатертью (наверняка из приданого владелицы зеленых тапочек, которые он мне всучил) стало немного спокойнее... Легкий треп продолжился... Колени моментально потеплели от коньяка... Стало очень уютно... И тут... мне захотелось комплиментов и признаний... Все ж, как мне казалось, настоящей темой собрания была все-таки я! Представила себя в трагической позе: "Ах, не надо, Колпаков!" Потом подумала, что неприлично, так скоро начинать казаться пьяной... Взяла себя в руки. Терпеливо слушала его уже нудный треп... Ни слова не слышала... Закурила... Потом, как у меня обычно случается при потере интереса к ситуации, начала болтать ногой под столом... и, кажется, ... задела Колпакова ... И внезапно обнаружила очень близко к своему носу небритые щеки, губы с маленькой крошкой шоколадного торта и глаза ... глаза НЕМОГО... когда испуг: "поймет ли?"... Ненавижу себя за это чувство! Ж-а-л-о-с-т-ь... Нерациональная материнская жалость, всепонимающая... всепрощающая. С какой стати? ... Собиралась я лихорадочно: запуталась в рукавах своего пальто, сломала ноготь, застегивая сапог, даже не накрасила съеденные губы... Черт, все же у НЕГО, осталась моя гранатовая брошка... Слабый замок, а чинить лениво. Не могла же она по дороге отстегнуться... Ну конечно, у него! ... Сидит, наверняка, допивает коньяк, мусолит мою брошку... и мучается: "Что я не так сделал?" Ах, Колпаков..."
Колпаков
"о преодолении геронтологических идиом выйдя однажды на берег лазурного моря вдруг я почувствовал что во мне снова сокрыта тайна несчастья и страха и рыжего горя вдруг - я воскликнул "так вот где старуха зарыта!" viveur о кинологической идиоматичности геронтологии точно не помню когда -- точно помню что было нас собралось где-то трое в смятении духа взяли с собою примерно по литру на рыло а на закуску -- я знал где зарыта старуха дружба в вопросах закуски увы не порука из-за закуски и вышла-то собственно драка и на старуху как видно бывает проруха там оказалась зарыта всего лишь собака
Story Teller
"Старость - не радость, а средство передвижения!" viveur ... Выйдя на старый балкон после ночи, пропитанной запахом оподельдока, Мрачно взираю на мир, над которым на две возвышаюсь сажени я; Вижу забор, на котором под розовым кукишем криво приписано сбоку: "Дуля - не пуля, а знак уважения!" Альпака
Прости, Дымок, не обижайся!
... Весело с Машенькой Строили шашенки, Чуть лишь родители Выйдут за дверь... Что же ты, Машенька, Смотришь так страшненько, Что, я папашенькой Стану теперь?! Альпака
Любовь. - Почем поганки? Я поднял глаза на голос, вернее грудь, которая издала эти глубинные, потревожившие что-то в моем расстроенном организме, звуки. Грудь, нет, этот оргАн принадлежал внушительных размеров даме возраста "еще", со стрижкой "Каплан перед покушением на Вождя мирового пролетариата" и таким же выражением лица. - Н-н-недорого. А для Вас п-п-просто д-д-даром. П-п-пятнадцать к-к-кучка... - П-п-пятнадцать... За эти деньги я тебе ботинки почищу! Она вскинула левую руку с бумажным пакетом "Max Marа", поставила его на мой трофейный ящик и приказала: - Засыпай все и полтинник твой. Я затянул песню о суровой доле грибника, о том как сложно продираться в лесной чащобе в поисках таких редких для июня экземпляров, о том, как меня не любят Красная книга и комары, сколько и, по чем пара, сапог истоптано... - Закругляйся, трубадур. Больше все равно у меня нету... Тебе их, все одно, сегодня уже не продать, а завтра они не товар... Крупными пальцами с бордовыми облупленными ногтями она копалась в кошельке. Голова была наклонена, образуя второй, более выразительный, чем первый, подбородок. - Ну складывай, складывай. Я тебе еще пятерку накину... Ты, вроде как, не местный? Ваши со мной обычно не спорят. - Ага. Я в-в-временно т-т-тут гастролирую. - А-а-а.. Ну, молодец... Она оценивающе скользнула взглядом по моей небритой физиономии и вложила мне в руку деньги. - Меня Люба зовут. Это тебе на будущее... Ладно, бывай! Взяв пакет, она удивительно легко для ее габаритов развернулась на толстых каблуках и исчезла в толпе. А я остался в вихре тополиного пуха, поднятом ее яркой крепдешиновой юбкой, странного запаха полынных духов и с ощущением потери чего-то очень привычного и необходимого... Люба... Любовь...Любовь?... Любовь?!...Любовь. Любовь... Люба...
Буневич
Вперед. Фрегаты раздули свои паруса, И, так как уж полдень, то все чудеса Отложены вдоль по временной оси, Коль хочешь ответить, сначала спроси. На острове диком колючки в песке Пожалуй, заполнят все небо в тоске, И хоть будет мало, беги, не беги, Все в море холодном потонут шаги. Сколочены звонко металл и доска, Вода для фарватера стала узка, От соли замерзли в гортани слова, Дописана ветром вторая глава. Свивайте сосновые мачты в клубок, Смешайте штурвалы в единый комок, Я здесь и Матфей, и, наверно, Лука, Станцуй со стихией на водах, рука. Stan
Вторник, 29 декабря 1998 00:22:08
Выпуск 13
Не знала я, что будет так, Уже стерпев утраты жженье, Что это только был затакт, А дальше - головокруженье, Что это - взрыв, а не закат, Что после - дерганым стаккато Аккорды быстрые токкат, Как электрические скаты, Пронзали судорогой нас, Небесным истончали током, Ломали, как хрустящий наст, Кусками складывали в строки, И рвали строки на слова, И рассыпали их на звуки, А мне хотелось целовать Нас сокрушающие руки Над черно-белым полотном Раскрытого до дна рояля.. И это тоже было сном А яви мы с тобой не знали. Ежинька
Ветер неразборчиво ревет В рупор. И минут тускнеющие рвет Трупы. Мира короли - рабы воды Злобной. Рыбам будет досыта еды Сдобной. Тайны неразрезанных страниц Тонут. Тащит лепестки увядших лиц В омут. Локи
ОНА Сильный ветер распахнул окно, и в комнату ворвались черные тени. Но никого не было, все ушли, кто-то пить чай, кто-то спать. С трудом протиснувшись под запертой на щеколду дверью, она заполнила пустой коридор. На кухне звон разбитой посуды и гортанный смех заливал желтый электросвет. Толстое стекло удерживало внутри сигаретный дым такой плотности, что она не смогла войти. Метнувшись в маленькую спальню, она обнаружила спертый воздух и смятую кровать. Внезапно открывшийся глаз телевизора нервными вспышками стал разгонять темноту. Она никого не коснулась. Сильный ветер унес прочь черные тени и закрыл окно. Из кухни донесся нестройный ряд голосов. Начиналась песня. За окном занимался рассвет. (С) Вадим Тарасов, 1998 г. Маска <[email protected]>
Никого ни о чем не молю И ни в чем никому не каюсь От стоящего в этом строю Отрекаюсь Да вот выдержу ли - сквозь строй? В ноги я не упасть стараюсь... От всего, что было со мной Отрекаюсь. И научат меня всему Кол осиновый и свечение Сквозь ненужное никому Отречение. Zoom
Солнце яркое, море темное, Зелень леса, синь гор. Нас, молодых, помню я, Обманутых в 65-м. И до сих пор. Оттуда - и в вечность на Кодаке, Оттуда - и навсегда, Не блеклая периодика, Веселье и красота. Локи
А почему бы и нет? Кто сказал, что всем можно, а нам тут нельзя? А вот, кстати, и Oscar Wilde во всех своих орфографических неожиданностях. Да и, как выясняется, давненько мы все не брали в руки шашек. А тут еще общественное мнение не оставляет сомнений в том, что тема назрела, и надо не дать ей переспеть и упасть на сырую землю. А посему с ностальгической дрожью в голосе предлагается цвету салонной прослойки между рабочим классом и крестьянством развлечься переводами. Нет, не денежными (хотя для желающих развлечься этим самым человеколюбивым жанром с большой радостью будет оставлен номер счета в банке), и даже не через майдан, а просто переводами с вражеского на наш. Так уж повелось, что после неудачной попытки отстроить Вавилонскую башню появилась благородная профессия переводчиков, поначалу они просто выполняли функции интерфейса между строителями вавилонских башен разных версий и релизов, потом тем строить надоело, они начали в свободное от занятий вольным каменщичеством время писать стишки, а эти, не заметив перемен, продолжали переводить.. Да, так вот, с вольными каменщиками тут у нас уже все в порядке, теперь предлагается освоить смежную профессию... Что вы говорите? Покороче? Еще покороче? Вот так? Нормально? Так и оставим. Значит так, на счет раз: КОНКУРС ПЕРЕВОДОВ имени Вольных Вавилонских Каменщиков Oscar Wilde (задумчиво). Oscar Wilde, Oscar Wilde... Где-то вот прям щас это имя уже произносили... Ну не важно. Symphony in Yellow An omnibus across the bridge Crawls like a yellow butterfly, And, here and there, a passer-by Shows like a little restless midge. Big barges full of yellow hay Are moved against the shadowy wharf, And, like a yellow silken scarf, The thick fog hangs along the quay. The yellow leaves begin to fade And flutter from the Temple elms, And at my feet the pale green Thames Lies like a rod of rippled jade. *** In the forest Out of the mid-wood's twilight Into the meadow's dawn, Ivory limbed and brown eyed, Flashes my Faun! He skips through the copses singing, And his shadow dances along, And I know not which I should follow, Shadow or song. O Hunter, snare me his shadow! O Nightingale, catch me his strain! Else moonstruck with music and madness I track him in vain! *** To my wife I can write no stately poem As a prelude to my lay; From a poet to a poem I would dare to say. For if of these fallen petals One to you seem fair, Love will waft it till it settles On your hair. And when wind and winter harden All the loveless land, It will whisper of the garden, You will understand. *** Да, все три стихотворения классические и многократно переведены, что и интересно. Классические переводы можно использовать в качестве подстрочника. "Желтое" стихотворение часто относили к "классическому" импрессионизму. Temple в нем -- это район в Лондоне, в том квартале находится замок/храм тамплиеров, но все возможные аберрации допускаются. Если кому покажется мало, то в качестве дополнительного отягощения: Edgar Poe I heed not that my earthly lot Hath -- little of Earth in it -That years of love have been forgot In the hatred of a minute: -I mourn not that the desolate Are happier, sweet, than I, But that you sorrow for my fate Who am a passer by. А, вообще-то, можно и не ограничиваться приведенными и неоднократно переведенными гениями. Пожалуйста - любой поэтический текст на иноземном языке, lingua barbara - подстрочник (для лингвы, отличной от английской) ваш шедевр. И не забудьте - в ТЕНЕТАх имеет место быть и номинация переводов. Итак, ad opus. Удачи!
Story Teller и Ежинька
Среда, 30 декабря 1998 17:28:24
Выпуск 14