Небо… Нет, не синее. Переливы от жемчужно-серого до почти откровенной лазури, того сложного и почти неповторимого оттенка между голубым и зеленым, с мягкой поволокой облаков. Перистые, тонкие, закрывающие полупрозрачным кружевом небесную гладь, они изящное олицетворение совершенства природы. Солнце светит ярко. Заливает светом все вокруг, делая мир необычайно пестрым, насыщенным, сочным. Это еще не та удушающая жара лета, которая размывает краски и превращает их в жирное расплывающееся пятно, когда листва жухнет, пыль и сухость воздуха мешают дышать, а солнце палит и палит, давит бесконечной своей яростью "могу". Пока что светило лишь набирает мощь, а его ласкающие прикосновения приятны, как потоки света, умывающие мир каждым утром. Сочность травы, мокрой от росы или, возможно, ночного дождя, привлекательна и радует глаза. Высокая, почти по пояс, буйная, разная — она покрывает берега реки сплошным ковром, сотканным из нюансных оттенков зеленого. Смешивается с кустарниками, перекрывает поросшие мхом подножья деревьев. Острые стрелы осоки, круглые тарелочки листьев орешника, пятиконечные мать и мачехи, узкие крапивы, фигурные амброзии, или состоящие из множества соцветий мелкой ромашки, вьюнка, васильков и пастушьей сумки. Запах сочный, пряный, острый и насыщенный необычайно заставляет чихать с непривычки, морщиться и благоговеть. Растения — гимн живого леса. Пусть его мало осталось, пусть он сдает свои позиции под давлением людей, их жилья, их техники, мусора ими разбрасываемого со щедростью и глупостью, но все-таки он еще жив. Деревья растут, давая пышную поросль, цепкую и гибкую. Разнотравье душит культивированных конкурентов, где и как может, забирая по клочкам почву обратно. Лес не мертв, нет. Он отступил, затаился, замер. Это его "рук" дело заросли шиповника на месте дорогущих роз. Это он раскидал израненной ладонью алые капли земляники на грядках, отступая изрезанными ветвями осин и дубов. Он подождет. У него еще есть время.
Потому что у людей его почти не осталось.