- Читай.
- Господи! Да неужели в этой стране даже разгребатели угля не могут просто разгребать уголь!
- Не юродствуй ты, Игорь сраный Васильевич. Читай.
-Читаю:
На взбесившейся постели Я не сплю вторую ночь Я на адской карусели Уношусь отсюда прочь Кто тут змеи или черти Или просто дребедень Или алкогольной смерти Подползающая тень Здесь царят миры другие И щелчку подставив лоб Литургию летаргии Вдохновенно служит поп Опустив хмельные веки Прославляет он в веках Наши водочные реки В огуречных берегах Безъязычные пророки Серафимы-фраера Вылетают пенясь строки Из-под пьяного пера То сознаньем крыльев гордый То беспомощный до слёз Конь-Пегас зарылся мордой В поэтический овёс На него уселась криво Раня буквами бока От похмельного курсива Окосевшая строка И склонилась к изголовью Чтоб ударясь о стакан Заклевать себя до крови Как блаженый пеликан.
Митяй схватил лопату и тут же бросил её назад. Отвернулся от нас и ушёл за вагон. Оттуда раздались вдруг его всхлипы.
- Эх ты сука! - сказал Петро. - Чё ж ты друга моего расстроил? Я ж тебя счас...
- Не трогай его, дурак. Если б ты понимал, что он написал...Стишки написал...
Да, понял, Петро? Херню он написал. Слышь, Петро? Рифмованную херню.
- А чё ж ты плачешь? - простодушно поинтересовался Петро.
- А кто сказал, что я плачу? У меня просто насморк.
Митяй вышел из-за вагона, схватил в руки лопату. С полминуты мы втроём ожесточённо разгребали уголь. Затем Митяй повернулся ко мне и сказал:
- Я тебя ненавижу.
- А я тебя - нет.
Митяй бросил лопату.
- Чтоб не убить тебя. - И ушёл за вагон.
- А чего это всё? - спросил Петро.
- Доразгребём, - коротко ответил я.
- А Митяй?
- Пускай отдохнёт. Тебе ж, надеюсь, не жаль за друга поработать.
- Не, конечно не. Токо я не нонимаю...
- А чего понимать. Давай разгребать уголь.
- А Митяй?
- Говорю ж, пусть отдохнёт. Вы, вообще, как - друзья, что ли?
- Ну-у... он мне вроде заместо отца. Сам-то я детдомовский. А Митяй из меня человека сделал. Хороший он.
- А обращается с тобой, как с лакеем.
- С кем?
- Ну, как со слугой.
- Дурак ты, врёшь ты всё. А токо я для Митяя всё одно, всё сделаю. А будешь на него гнать - так я тебя лопатой пристукну.
- Ладно, Петро, не сердись на меня. - Я положил ему руку на плечо. Давай, что ли, покурим.
- Так ты ж не куришь.
- Курю. Зови Митяя. Покурим, а там уж и за уголь примимся.
Петро кликнул Митяя:
- Митяй, пошли покурим с Игорёшкой.
- Не куришь, значит? - Митяй появился из-за вагона с кривой ухмылкой на лице. По ухмылке этой ни за что нельзя было догадаться, что человек этот несколько минут назад плакал.
- Курю. Уже.
- Чужие сигареты, конечно.
- Конечно, - спокойно ответил я. - Своих-то нет.
- Та ладно, Митяй, жалко, что ли, - смущённо выступил Петро.
- Мне не жалко, - пожал плечами Митяй. - Сигареты твои.
Мы уселись на холодную рампу, свесив ноги в проём между рампой и поездом, и закурили трухлявую "Приму".
- А стихи твои, честно скажу, - говно, - выдохнул дым Митяй. - Сам понимаешь, почему. Слишком хорошие.
- Это их единственный недостаток?
- А этого недостатка достаточно. Пардон за каламбур. Кому эта херня нужна? Ну, и я писал. А потом понял - никому это на хер не нужно. Вагоны разгружать куда полезней. Видал? - Митяй согнул руку в локте. - Мышца. Плюс деньги. Плюс люди уголька-то ждут. Греться надо. А от твоей поэзии чего? Ни тепла, ни денег, ни мышцы. Сидишь ты за письменным столом сопля соплёй и кому ты, на хрен, сгорбился?
- А ты кому?
- Да хоть бы ему! - Митяй ткнул пальцем в Петро. - А, в общем, прав ты. И Петро я не сгорбился.
- Та ты чё, Митяй... - расширив глаза перебил его Петро.
- Никто никому на хер не нужен. Мне, считай, пятьдесят пять, я знаю, что говорю.
- Пятьдесят пять, а дурак, - глядя ему в глаза, вымолвил я.