До закрытия оставалось минут двадцать, когда Ирена услышала на лестнице шум и слабый возглас. Вскочила из-за стола, опрокинув стул — потому что это был его голос. Выбежала на крыльцо.
Стоял, вцепившись в перила, бледный, даже серый какой-то. Сосредоточенно пытался поднять ногу на ступеньку — и не мог.
Сбежала вниз, подставила плечо. Навалился тяжело.
— Это ты? — сказал. Будто не видел. Может, и правда не видел. Это он-то. — Пойдем, мне на остров… лодку не столкну.
— Куда ты пойдешь, ненормальный, — пробормотала Ирена, — тебя же ноги не держат. Иди лучше сюда. Давай. Вот так.
— Домой, — возразил он.
— Обязательно, — ответила она. — Только сначала ко мне. Отлежишься немного — тогда домой.
Подумал. Медленно кивнул. Чуть не упал.
— Ладно. К тебе. Ненадолго.
— Ненадолго, — согласилась Ирена. — Ну, идем. Только дойди, милый, слышишь? Я же не донесу.
Потянула его к жилому крыльцу.
Дошел.
Лестницу преодолевали, отдыхая на каждой ступеньке.
Свалился на ее кровать поверх покрывала, лицом вниз.
— Сейчас, — сказала Ирена, — только сбегаю, библиотеку запру. Подожди немного.
Не пошевелившись, глухо:
— Да.
Вернулась — лежал в той же позе. Спит? Постаралась не шуметь, наливая воду в чайник. Есть не сможет наверняка, так хотя бы чаю…
Не спал.
— Иди сюда.
Села рядом. Приподнялся, переместился, голову на колени. Уткнулся.
Замер.
Провела рукой по волосам:
— Так плохо?
— Хуже еще не видел.
Замолчал.
Кош выбрался из-под топчана, поразмыслил — и вспрыгнул на кровать, сунулся носом под лежащую безвольно руку, чихнул. Дернул хвостом. Лег возле бока, замурчал.
— Она пустая, — сказал Ланеге. — Понимаешь, Ире — совсем. Не мертвая. Дышит, шевелится. И пустая.
Ирена молча гладила его волосы.
Сутки. Ну, может быть, ближе к полутора. В тот раз он сидел над старухой втрое дольше, но был куда бодрее, хотя и устал. Ведь еле жив. Ох, шаман, горе мое.
— Всегда есть след, Ире. Пусть слабый, пусть остывший. Зимой — был. Сейчас — нет. Я искал…
Зачем так долго, шаман? Если следа все равно не было…
— У меня волчье чутье, понимаешь, — и ничего. Пепел, паутина, пыль, и запах… Затхлый.
Тридцать четыре часа среди пепла и пыли. В затхлой пустоте…
— Я сейчас встану.
— Не вздумай. Лежи.
— У меня вся шерсть в паутине. Я испачкаю тебе постель.
Озноб по спине. Что ты несешь, ты же заговариваешься…
— Подожди минуту, Ланеге, я скоро.
Глупая мысль, но лучше делать хоть что-то, чем не делать ничего.
Выскочила на двор, сломила с черемухи ветку. Извини, сестра. Ты ведь поможешь, я знаю. И с крапивы листьев. Ты кусаешь пальцы, сестра, но ничего. Понимаешь, мне очень нужно. Прости. Пожалела, что нет смородины, а бежать за дикой далеко. Ну что есть… И с бузины ветку. И смолистой коры с чурбака.
Как раз и чайник закипел.
Ветки и листья в миску, залить кипятком. Смола, бузина и черемуха, и крапива, которая против всякого зла… Густой, свежий дух по всей комнате. Остыло быстро — миска широкая. Намочила край полотенца, отжала, чтобы не капало.
По лицу, осторожно. Легче?
Кажется, да. Дышит глубже.
Тебя бы всего обтереть… а собственно, почему бы и нет? И одежду выстирать.
Только сохнуть будет долго, а переодеть не во что. А тебе же непременно на остров… и понятно почему: тридцать четыре часа в поселке, это долго, нельзя. Люди…
Ох, как я зла сейчас на людей.
Ладно. Хотя бы проветрю, может, будет лучше. И плевать, что скажут, увидев на моей веревке твои штаны.