Игра словами. За каждым словом - символ. Получается настолько похоже на присутствие мысли, что даже страшно. Например:
В хрустальном городе прозрачные люди
медленно стучат своими сердцами.
И кто знает, что будет, когда
эти стеклянные сердца разобьются?
Я например, считаю, что взаимопонимание невозможно. И когда это все-таки происходит, мне лично это кажется чудом. Чудом в прямом смысле нарушением законов Природы. Природа, она, как и Бог - только с заглавной буквы.
И еще я завидую Г.Х.Андерсену. Он был Сказочником, а я только мучаюсь зря.
В основе моей неспособности писать - слишком хорошая память. Как только начну что-нибудь свое, так сразу вспоминаю, откуда это слизано. И охота писать пропадает.
А может быть, все эти потуги никому не нужны - и прежде всего мне самому?