Был то же, что французский для Европы.
Он всей душой к земле моей приник.
И родники любил ее, и тропы.
Он не погиб на склоне Машука,
Он светит нам,
Как Эльбрус белоснежный.
Безбрежна и бездонно глубока
Живая даль
Души его мятежной!
* * *
Поэт, с тобою далью дальней
Мы шли... В душе моей - любовь.
Но есть, но есть, поэт, одна в ней
Незаживающая боль!
Смотри, подобная герою,
Мугань под солнечным лучом,
И опоясана Курою
Она - сверкающим мечом.
Смотри, - раздолья перед нами
Цветут, как рукотворный рай...
Какими б я не шел краями,
Всегда я вижу этот край!
Я эту даль - ее ль забудешь?!
В любую даль с собой беру.
Как Волгу-матушку ты любишь,
Так я люблю мою Куру...
И здесь не только дышат цветом.
Весны, прекрасной, как везде,
И здесь бывает так, что летом
Земля тоскует о дожде.
И высыхает все от зноя,
И реки замедляют бег.
И здесь бывает, что зимою
Не укрывает землю снег.
Не зря бытует поговорка
В старинной этой стороне:
"Зимою не поплачешь горько
Не посмеешься по весне".
* * *
Что нам делать, поэт мой,
Что нам делать, поэт,
Если за далью светлой
Дали, поэт мой, нет?!
- Разве кончаются дали?
Слышу я голос твой...
Чье это там рыданье,
Чей неутешный вой?
Эта - граница дали,
Это встречает нас