Ричарда словно молотом по голове ударили. Трубочка из-под анальгина! Куда он ее дел? Помнится, просто зашвырнул куда-то. Две таблетки... сорок лет... о господи! Неужели Дэвид?..
Голос Арчи продолжал неумолчно гудеть ему в ухо:
- Мне, конечно, наплевать на его образ жизни, но заставлять нас расхлебывать результаты своих похождений...
Ричард сдавленно повторил:
- Результаты?..
- Да, результаты: новорожденного младенца, которого я нашел у него на кровати запутавшимся в его пижаме и вопящим что есть мочи. Младенец - точная копия Дэвида...