— Шестой год.
— Ничего себе! Слушайте, а ведь вы мне могли бы подсказать…
— Смотря что.
— Да нет, дело такое… транспортное. Можно с Тенара попасть на Ктен?
Сказал наугад, а попал точно: холодом налились спокойные глаза Стета, в точку сошлись зрачки, резкие складки легли у губ.
— Нет!
Куда же это я воткнулся? Нет, рано. Надо еще пощупать.
— Жаль. А где вы в Столице жили?
Есть, растерялся. Ответил как-то машинально:
— На Натти.
— Здорово! А я в двух шагах — на Ольмот. Правда, отличный район? Никакого шику, зато человеком себя чувствуешь.
— Не знаю. Я двадцать лет, как с Планеты.
— Двадцать лет?! И не тянет?
Уже сбросил растерянность. Усмехнулся.
— Что поделать? Работа.
— Ну-у, работа! Такие специалисты, как вы, и на Планете в цене.
— В Космосе спокойней. Бандитов меньше.
Ктара это бы задело, а Керли скушает. А довод интересный. Не лезет в схему.
— Так убивают ведь раз, а живешь все время.
— Значит, мне просто нравится так жить.
— Тогда конечно. Скажите, а сами вы на Ктене бывали?
— Нет!
Ага! Значит, все-таки Ктен?
— А на Гвараме?
— Один раз.
— А туда рейсы есть?
— Не знаю.
Это ты зря. Я ведь за это ухвачусь.
— А вот про Ктен точно знаете, а?
Стет улыбнулся… почти естественно.
— Так на Гвараме же полтысячи человек, рудник, порт приличный… должен как-то снабжаться. А Ктен? Черт его знает, что такое Ктен? Зачем он вам понадобился?
Теперь уже усмехнулся Хэлан.
— Ну и заказали бы корабль. Заведение у вас богатое.
Хорошо вышел на тон. Надо сбивать. Вот черт, подумать некогда. Значит дело в том, что такое Ктен?
— Богатое — это точно. Знаете, а вот мне летать не нравится. Скучища… и перегрузки эти. Вы их переносите?
Есть, сбился. Чуть-чуть. На долю секунды.
— Сначала паршиво, а потом привык.
— Стет, а чего вы так боитесь о Ктене? Слыхали кое-что, а?
— А если и слышал, так что?
— Ничего.
Ктен. Что же у меня было? Памятник. Наверняка, самовольно. «Три дня по Ктену шатались». Не пустили на станцию? Никаких рейсов, сто лет свежих людей не видели — и не пустили? Мало. Что-то важное… вот! На Ктене не было врача. Еще корабль: перед вылетом проверились, в пути дней десять, ну, двадцать. А тут ведь станция: везли человека черт-те куда, припасы ему, кислород, а он взял и загнулся? Мало. Ага! «Лийо только усмехнулся». Может, тюрьма? Паршиво. Не на том колол. Да нет, раз он все-таки испугался… очень. Не Ктен, а как попасть с Тенара на Ктен.
Он почувствовал, что пауза затянулась, и покачал головой.
— Я, Стет, знаете, о чем думаю? Еще позавчера в голову пришло… до чего же мы все одинаковые!
— Мы?
— Мы. Где-то рожденные, как-то воспитанные… кто не спился, не убит и не растоптан. Продрались сквозь жизнь и уперлись головой.
— А вы что, уперлись?
— Лет десять уже. Почти, как вы. Только вы постарше были.
— Угадали или досье?
— Далось вам это! В глаза я вашего досье не видел. О корабле за час до вылета узнал. Говорю же: одинаковые. Правда, с вами, Стет, что-то не так. — Сделал паузу, хоть и не ждал ответа: — Как мы себя ведем, когда упремся? Семья? Мы, приютские, семьи не заводим. Да ведь и некогда было, развлекаться и то толком не научились. Работа — и больше ничего. А тут все: запечатали. Ни шагу вперед. Что нам остается? Можно сломаться. Можно струсить и взяться денежки на старость копить. Можно плюнуть и связаться со шпаной. Правда, бывает, что пробуют судьбу переломить, начать все сначала — в новом деле. Ну, это редко. Деньги не те, а мы уже привыкли к достатку. Но ведь, Стет, на такое сразу можно решиться, ну, через год — но не через пять же лет!