Бледный отбросил сверкающие осколки колбы, переложил нож в правую, "рабочую" клешню и вытащил лезвие, испачканное во что-то коричневое. Охреневший Вовчик почему-то был уверен, что эти пятна на металле - точно не соус. Он потянулся за своими пушками. Плохие предчувствия? О, да. Осознание непоправимой ошибки? О, да. И какое-то поганое бессилие, будто в кошмарном сне. И неописуемый морок. И парализующий страх... Скованные непонятным влиянием мышцы еще кое-как работали, но сам он уже окончательно поверил в то, что пушки ему не помогут...
Тонкая струйка песка, сыпавшегося из ладони, иссякла.
Время истекло.
* * *
На глазах у всей толпы Бледный начал расти, а его нож стал вытягиваться и изгибаться, превращаясь постепенно в огромную косу...
Июнь - июль, 1999