Аарон Смит сидел прямо на полу в компьютерном зале, уткнув подбородок в колени. Он не смотрел на дисплей. Крупные слезы текли по его щекам, оставляя дорожки на измазанной копотью коже.
– Будь ты проклят! – он всхлипнул почти по-детски. – Будь ты проклят, ублюдок чертов! – Смит и сам не знал, кого он имеет в виду: Чужого, Пресвитера, может быть, даже Эндрюса, который так не вовремя погиб, взвалив на него непомерную ответственность.
Может быть, даже самого себя…
Эх, не все ли равно…
– Восемьдесят Пять… – с каким-то навязчивым мазохизмом прошептал он ненавистное прозвище. – Тупица, бездарь, кретин безмозглый… Трус…
Отчетливо хлопнула дверь. Но он даже не поднял взгляда: ну кто там может быть? Очередные свидетели его позора?
Нет, на сей раз это было не так…
Когда Аарон осознал, что прибыли спасатели, которых он уже и не чаял дождаться, он вскочил, почувствовав невыразимое облегчение.
– Господи! Какое счастье, что вы наконец пришли, ребята!
Один из спасателей направился к нему.
– Лейтенант Восемьдесят Пять… – начал рапортовать Смит, не замечая, что прикладывает руку к «пустой» голове.
– Что?!
– Виноват, сэр! – он испуганно вздрогнул. – Докладывает лейтенант Аарон Смит, личный номер 47013…