— Покорись…
Голоса набирали силу бури, пробиваясь сквозь чеканные строчки неведомого манускрипта. Хотелось с воем кинуться куда-нибудь, а лучше припасть к ногам повелителя, который защитит, спасёт, укажёт. Добрый, добрый король. Сильный, надёжный.
— Ибо страх убивает разум. Страх есть малая смерть, влекущая за собой полное уничтожение…
— Уходи, — спокойный голос прорвался сквозь бурю угроз, обещаний, приказов, — возвращайся.
Рэд от неожиданности вскинул голову и посмотрел на статую. Худощавый, спокойный воин с двуручником в руках. А скупая строчка на постаменте. Ни титулов, ни иных красивостей. «Арагорн». И всё этим сказано. Так можно чествовать только настоящего друга…или настоящего врага.
В глазах статуи извечный ало-серый туман боролся с проблесками далёкого синего неба.
— Слишком многое решается сегодня. Уходи…
— Кто ты?
— Тот, кто победил. Когда-то, где-то…Уходи…
— Почему?
— Возвращайся…, - далёкая синева растаяла, сменившись алым заревом. — Склонись, слуга. И я награжу тебя… Доверься…Подчинись…
— Я встречу свой страх и приму его. Я позволю ему пройти надо мной и сквозь меня…
Рэд упрямо шагал, цеполяясь безумным взглядом за далёкий туман, начинающийся за Аллеей. Так где-то мост…Там отдых. Там нет голосов.
— На колени…
— Ты наш…
— Верь мне…
— И знамя моё станет твоим…
— Твой меч принадлежит мне…
— Подчинись…
Никогда ещё не было так тяжело. Голоса отдавались пещерным эхом, ударяя в спину, осторожно пробегая по краю сознания, чтобы вернуться диким прибоем, лавиной, штормом.
— И когда он пройдёт через меня, я обращу свой внутренний взор на его путь; и там, где был страх, не останется ничего.
— Остановись…
— Посмотри мне в глаза…
— Как ты смеешь не подчиняться, тварь…
— В атаку…За мной…
— На смерть…
— Отдай жизнь за меня…Будь моим…
— Я награжу…
— Валгалла ждёт нас…За мной…
— Верь мне…
— Будь моей правой рукой…
— Умри…
— Ради…
— Меня…
— …
Гранит дороги сменился комковатым серым песком побережья.
— Останусь лишь я, я сам. Я не боюсь…
Рэд обессилено рухнул на колени. Если бы он верил в Спасителя, сейчас бы молился, неистово, до хрипа в горле. Но Идущий верил только в себя. Без этой веры из Тьмы не вернуться.
И это только Аллея…Идущий с трудом поднялся на ноги. Если так пойдёт дальше, он свалится без сил ещё на втором острове. Куда уж до третьего идти?
— Вперёд, Идущий, — усмехнулся криво Рэд.
Ажурные перила моста начинались уже в десяти шагах. Крепкий красивый мост. Вот только идти по нему в Призрачный Шторм…Лучше уж по десяти Аллеям прогуляться.
Море Зла лениво перекатывало волны. Иногда особо высокий вал захлёстывал мост, и по серо-алому мрамору разливались искрящиеся волны. Рэд сжал зубы. Если он попадёт под волну, его уже ничто не спасёт.
Каждый раз когда он проходил мост, ему казалось что в извечное пение Тьмы вплетаются тёмная, но от этого не менее красивая музыка, и слова…
Sea of Evil.
So many want to die.
Sea of Evil.
Many tears in the sky.
Sea of Evil.
Never asking why.