Она, вздрагивая, всхлипывает у меня под рукой и вдруг тихо, отчетливо произносит:
- Ольги нет! Ольгу убили!
Я не хочу этому верить, останавливаюсь и растерянно, глупо спрашиваю:
- Как... убили? Когда?
- Еще три дня назад. Вам не сообщали... Тушин не велел.
Я стою на крыше, нелепо развернув руки, и, все еще не понимая, не веря, гляжу на Бируту.
И она, как ребенка, обнимает меня и уводит в лифт.
15. Можно ли было спасти Ольгу?
В тот же вечер Бирута рассказывает мне, как все произошло. Она была в лесу - вместе с Ольгой, Маратом, Женькой и Розитой. Она все видела. И в нее тоже стреляли - просто не попали. Стрела просвистела возле уха.
По существу, они даже не были в лесу. Бродили по опушке, возле самого Города, где уже давно не появлялись дикие охотники. Опушка считалась безопасной. Сюда даже с детьми ходили. В ста метрах от нее было проложено по лесу кольцо электромагнитной защиты. И никто ее не выключал - это потом выяснили. Просто в ней есть "окна" - на дорогах. И, видно, ра уже догадались, где можно обойти невидимую стенку.
Тот день был солнечным, теплым, прозрачным и ласковым. Потому-то и потянуло в лес. Как на Земле, в сентябрьское вёдро, летали по воздуху паутинки. Как в обычном земном лесу, пели птицы и шелестели листья. И только за деревьями прятались зеленокожие люди с отравленными стрелами.
Женька первый увидел туземца, стреляющего в Ольгу. И даже успел усыпить его слипом. Туземец упал сразу после выстрела. Но стрела уже ушла отравленная, метко нацеленная стрела, которая попадает в глаз и мгновенно парализует мозг.
Наверно, Женьке надо было выхватить из-за пояса не слип, а пистолет. Наверно, надо было стрелять. И тогда удалось бы опередить выстрел охотника.
Бирута заметила этого коренастого ра вслед за Женькой. Она посмотрела туда, куда Женька молча навел слип. И, увидев, тут же выхватила пистолет из-за пояса.
Но было уже поздно. Распрямился лук. Упала Ольга. Свалился на землю усыпленный Женькиным лучом туземец.
И все за какую-то секунду. И только саму Бируту спасло это резкое движение - нацеленная в нее другим охотником стрела просвистела мимо.
Конечно, сейчас трудно сказать что-либо точно. Но Бируте кажется, что Ольгу можно было спасти. Если бы Женька, увидевший охотника первым, стрелял.
Однако тогда Женька должен был бы уйти в "боги"!
Не в этом ли причина?
И ведь как обычно у Женьки - ничего не докажешь! Любые обвинения он может спокойно, с достоинством назвать клеветой. Не успел спасти - разве это преступление?
- Ты рассказала кому-нибудь? - спрашиваю я Бируту. Она мотает головой.
- Нет. Зачем? Все поняли. Даже Розита. Она на него так посмотрела. Не знаю, как после этого взгляда можно жить вместе... Зачем только мы тогда проголосовали за этот закон?!.
Неужели Бирута права? Неужели тогда, на нашем долгом собрании, правы были Бруно и Изольда, которые голосовали против?
Видно, что-то не так с этим законом... Если закон может толкнуть на подлость, на предательство - значит, он не продуман.
Может, мы поспешили с ним?
Но ведь мы же хотели сделать лучше! Ведь это благородный закон! Хотя и жестокий. К нам самим жестокий.
Как все перепутано оказалось в жизни!
И ведь теперь никуда не денешься. Закон надо соблюдать. Его принять легко. А отменить - трудно.
Каким коварным оказывается то, что исходит от Женьки! Даже вроде бы самые благородные идеи...
Мы сидим с Бирутой на узеньких койках в нашем "пенале" на "Рите-3". Здесь как-то неуютно сейчас, как-то пустовато, хотя все на месте. Пахнет нежилым Бирута не была здесь с тех пор, как я улетел в Нефть. Ночевала то у Амировых, то в школе.
- Знаешь, Амировы что-то предчувствовали, - говорит Бирута, и полные губы ее вздрагивают. - Они были какие-то очень напряженные. И так стремились друг к другу - будто перед концом. Я поэтому и оставалась иногда ночевать в школе. Не хотелось их стеснять.
- Помнишь, Рут, тогда, на корабле, они попросили лишние сутки?
- Помню, конечно.
- Может, это тоже было предчувствие?
У Бируты снова горько вздрагивают полные губы.
- Может... Не знаю... Я когда-то читала: предчувствия - от тонкой организации. Вот у нас с тобой не будет. Мы не так устроены. Мы грубее.
- С чего это ты, Рут?
- Плохо, Саш. Мне без тебя очень плохо.
Но и со мной, я вижу, ей сегодня не сладко. Мы и одни, и не одни. Нас угнетает глухая, нежилая тишина корабля. И еще, кажется, нам мешает далекая, безмолвная Сумико с узкими, загадочными, черными, как Бесконечность, глазами.
16. Где же истина!
Марата - не узнать. Он словно втрое старше, чем на самом деле. Темные глаза его глубоко запали и глядят из-под век напряженно, не мигая, почти затравленно. От носа к краям губ протянулись резкие косые штрихи горьких складок. И скулы обтянуты. И нос какой-то необычно острый, выпирающий вперед. И виски запыленные. Вернее, это вначале они показались мне запыленными. Потом я разглядел, что они седые.
Короче, в просторной, даже пустоватой комнате, медленно погружающейся в сумерки, - совсем не тот веселый и юный Марат, который еще недавно приходил ко мне в больницу. Впрочем, какое - недавно? Разве время наше измеряется часами и днями? Разве оно измеряется не тем, как мы прожили его? Давно это было! Страшно, невыносимо давно - белоснежная больница, и маленькая, уютная, залитая светом палата, и веселый Марат возле моей постели, и хохочущая, румяная Ольга рядом с ним!
Мы сидим с Маратом в глубоких прозрачных креслах, откинутых от стены, и потягиваем холодную кисло-сладкую тайпу - чудесный бодрящий напиток, который составили уже здесь, на Рите, ребята с первого корабля. В этой тайпе и соки цветов, и соки деревьев, и наверняка какая-нибудь синтетика - и все это вместе удивительно приятно и, пожалуй, не затерялось бы даже на Земле при всем земном изобилии.
Марату не сидится. Он то и дело вскакивает, меряет комнату широкими шагами, потом бухается в кресло, тянет тайпу из эластичного горлышка бутылки, замирает на минуту и снова вскакивает, снова шагает и говорит, говорит, как бы стараясь заглушить, забить потоком слов те чувства, которые не дают ему сейчас ни покоя, ни сна:
- ...Мы все здесь вроде делаем правильно, но это не то, не то!.. Мы кормим, одеваем и обеспечиваем самих себя и со страшной силой рвемся к изобилию, после которого можно будет заняться ритянами. А изобилия не наступит, потому что не успеем мы дорваться до него, как прилетит новый корабль, и придется все начинать по новой. И так может быть без конца, потому что корабли идут один за другим и народу в них будет все больше и больше. Мы заселим и этот материк, и, может, еще один, но у нас так и не дойдут руки до туземцев. Это сказка про белого бычка! Неужели мы для этого сюда летели? Неужели для этого мы навсегда простились с Землей?
Черт возьми! Это все разумно, что говорит Марат, хотя он, конечно, и сгущает краски. Ну да как ему не сгущать!.. Любой бы на его месте... Но ведь мы действительно совсем не занимаемся аборигенами, хотя именно из-за них сюда и летели. Мы занимаемся только собой. И поэтому они убивают нас, вместо того чтобы нам помогать. И будут убивать до тех пор, пока мы не сумеем изменить их психологию.
Но не могу я сейчас соглашаться с Маратом вслух! Ни в чем. Даже в самом малом. Он сразу утихнет, а ему надо говорить, говорить...
На Земле мы бродили бы с ним сейчас по ярким вечерним улицам. Мы затерялись бы в беспредельной городской толпе и встретили бы там сотни женщин. Многие из них с интересом глядели бы на Марата, потому что даже сейчас, осунувшийся, постаревший, он удивительно красив извечной восточной красотой. И от всего этого боль его, может, и была бы острее, сильнее, но быстрее прошла бы. И он сам знал бы там, что она когда-то пройдет. А здесь некуда пойти, кроме как на крышу да на одиннадцатый этаж, где все всех знают и где не спрятаться от сочувственных взглядов. И боль потери, совершенно невосполнимой на Рите, обрекающей на беспросветное одиночество, никак не сравнить с той, даже самой сильной земной болью, про которую все знают, что когда-то она неизбежно должна пройти.
И поэтому надо сейчас спорить с Маратом. Спорить изо всех сил, чтобы он не умолкал, чтобы он говорил, чтобы хоть недолго он думал о чем-то другом, кроме Ольги, кроме своего горя, кроме своего беспросветного одиночества.