Андрюшка Челидзе рядом со мной вопит от восторга, и трое мальчишек за спиной бьют каблуками в пол машины, и прыгают на сиденье, и оглушают меня криком: "Море! Море! Море!"
Через полчаса мы уже на пляже, в купальниках, и мальчишки бегают в полосе прибоя, поднимая тучи брызг и захлебываясь от восторга, а Бирута бегает по воде за ними и, надрываясь, кричит:
- Ребята, выйдите на берег! Ребята - сразу в воду нельзя! Ребята - на берег!
Ее никто не слушается, и тогда вмешиваются мужчины. Али, я, Бруно, Доллинг и еще несколько парней, взявшись за руки, вытесняем ошалевших мальчишек на берег. Мальчишки ворчат, но покоряются грубой силе старших.
Когда наша цепь рассыпается, я вижу на краю ее Женьку - громадного, широкоплечего, волосатого. Я замечаю, что он глядит на меня, хотя за темными стеклами защитных очков и не видны его глаза.
Почему-то я тоже останавливаюсь и гляжу на него, хотя отлично понимаю, что лучше бы этого не делать. Но отвернуться не могу - гипнотизирует он меня, что ли?
Он делает ко мне несколько шагов, протягивает руки.
- Добрый день, Сандро! Сто лет тебя не видал!
- Здравствуй.
Мы на виду у всех. Я не могу не протянуть ему руки. Для этого у меня должны быть такие основания, которые можно сразу бросить в лицо, при всех. А у меня нет их. Женька упорно выскальзывает из них все время. И поэтому я протягиваю ему руку, хотя сам себя презираю за это.
Он жмет ее долго, крепко, любовно и, не выпуская, вытягивает меня из полосы прибоя на берег.
- Должен тебя поздравить! - говорит он. - С лабораторией! С тем, что ты в ней! Доволен?
- Да.
- И я рад за тебя! - Голос его звучит бархатисто, ласково, обволакивающе. - Там твое настоящее место. Теперь ты сможешь сделать все, что не успел на Земле.
- Почему ты так заботишься обо мне, Женька?
Мы уходим по пляжу все дальше и дальше от кричащих и бегающих детей. Приятно горячит подошвы нагретый солнцем мелкий песок, приятно уходят в него пальцы ног. Только здесь, в зоне отдыха, и можно походить босиком. И больше нигде нельзя на нашем материке.
Женька резко, удивленно поворачивает ко мне голову,
- Не понимаю твоего вопроса, Сандро.
- Чего уж не понять?
Он сожалеюще разводит руками.
- Видно, ранний склероз. Что ты имеешь в виду?
- Твое выступление на последнем Совете.
- А-а!.. - По Женькиному лицу расплывается широкая, самодовольная улыбка. - Тебя задело, что предложил именно я? Ты хотел бы наоборот?
- Что - наоборот?
- Ну, чтобы у тебя была возможность кого-то предлагать?
Я усмехаюсь. Уже упивается... Рано!.. А ведь прав был Бруно тогда, после нашего собрания, когда говорил с Маратом о Женьке!..
- Нет, Женька! - отвечаю я. - Не хотел бы! Например, я не стал бы предлагать тебя!
- В этом-то я не сомневаюсь! - Женька улыбается уже саркастически. И бархатистость из его голоса уже куда-то исчезла. Обыкновенный голос теперь. Даже неприятный - жесткий, резкий. - И в этом твоя главная слабость, Сандро! Женька произносит это вполне сожалеюще. - Ты никогда не умел подняться над личным. И поэтому никогда не сумеешь подняться вообще. Твой удел - только техника.
- А твой? Подняться вообще? Над людьми подняться?
- Ты упрощаешь, Сандро. Как всегда. Это хорошо в электронике. Там помогает. А в жизни приводит к грубым просчетам.
- Для меня жизнь - не шахматная партия. Я не рассчитываю в ней каждый ход.
- Это я давно заметил. Еще в школе. Талантливые люди обычно ведут себя так. Они могут позволить себе такую роскошь. Но потому же они обычно и не поднимаются над своими талантами. Чтобы подняться выше - надо быть шахматистом в жизни.
- Метишь в гроссмейстеры?
- Опять упрощаешь! Ты вот отлично понимаешь радость технического открытия. И никак не можешь понять другую радость - открытия общественного. Первым высказать то, что еще только смутно зреет в головах многих людей. Первым точно сформулировать и высказать то, что им надо, чего они хотят. И видеть после этого благодарность в их глазах. Порой даже восхищение... Поверь, это радость не меньшая. Жаль, она незнакома тебе. Нужно ее испытать, чтобы понять. И может, это тоже талант? Талант организатора?
- Не надо тумана, Женька. Не надо красивых фраз. Я все понял. Тебя понял.
- А я тебя опять не понимаю.
- И ты меня понимаешь. И потому боишься. И потому хочешь хоть как-нибудь, хоть чем-нибудь заткнуть мне рот. Так ведь?
- Не так! - почти кричит Женька и поворачивает назад. Я поворачиваю за ним, и мы возвращаемся по горячему мелкому песку к морю, к прибою, к шумящим детям. - Не так! - повторяет Женька. - Я действительно считаю, что ты будешь хорошим руководителем лаборатории. Лучшего - не знаю! Я хуже. Грицько - хуже. Это мое убеждение! Я его высказал. Тут - твое! Если бы тебя назначили председателем Совета - я выступил бы против. Тут - не твое! Я тебя не боюсь и не ищу в тебе выгоды. Я думаю об обществе. Пойми - об обществе! Ты способен мыслить такими категориями?
- Где уж нам, ползучим эмпирикам...
- Я хочу предупредить тебя, Сандро... - Женька вдруг, резко замедлив шаги, осторожно кладет мне потную руку на плечо. Я непроизвольно, инстинктивно вздрагиваю и смахиваю плечом его руку. Но он, кажется, не замечает этого или делает вид, что не замечает, и опять говорит вкрадчиво, бархатисто: - Тебе очень давно хочется говорить обо мне пакости. Ты всегда сдерживался, и я всегда уважал тебя за это. Может, это единственное, что вызывает у меня уважение к тебе. Но сейчас ты взбешен, хотя я и рассчитывал на другое. Видно, не такой уж я хороший шахматист, как ты думаешь. Далеко еще мне до гроссмейстера... Ты можешь сейчас не сдержаться - и все испортишь себе. Пойми - не мне, а себе! Испортишь надолго. А я отношусь к тебе лучше, чем ты думаешь. И поэтому предупреждаю...
- Значит, все-таки боишься?
- За тебя!
- Мы вернулись к началу, Женька. Почему все-таки ты так заботишься обо мне? Что тебе до моих ошибок?
Я говорю это и уже не жду ответа. Теперь это чисто риторический вопрос. И Женька понимает, что я не жду ответа. Женька не отвечает. Да и что он мог бы ответить?
...Мы плаваем и загораем целый день. Мы играем на пляже мячом, и я гоняюсь в пятнашки вместе с Андрюшей Челидзе и его друзьями. Потом мы обедаем в тени деревьев, на полянке возле палаток. А после обеда весело, целой ордой, разбиваем новые палатки - для тех, кто придет сюда строить дома, для тех, кто будет жить здесь в долгие дни господства северного течения.
Перед отъездом, уже одетые, мы задерживаемся, чтобы полюбоваться закатом. Огромное солнце медленно уходит за горы, и в его лучах порфирные граниты центрального пика вспыхивают гигантским костром, который как бы живет играет, переливается, тянется к синеющему небу стремительно и бесшумно.
- Огненная Гора! - громко произносит Али Бахрам. - Как в Южной Африке... Огненная Гора!
И мальчишки тотчас же подхватывают эти слова и изо всех сил вопят: "Огненная Гора! Огненная Гора!" И я уже знаю, что название родилось, что оно попадет на карты и что лучшего не придумаешь.
А по дороге домой, когда наш биолет уже пересекает теплую зеленую долину между горами и лесистой грядой, мне вдруг приходит в голову мысль, что, по существу, я совершил преступление там, на Земле, перед отлетом или даже перед отправлением в лагерь "Малахит". Я совершил преступление, промолчав о Женьке, не разоблачив его подлости. Конечно, мы не полетели бы тогда оба. Но зато вместе с Женькой не попал бы на Риту страшный, невероятно опасный микроб властолюбия, от которого уже давно и надежно защищена Земля и от которого здесь, на Рите, еще нет и, наверно, долго не будет иммунитета. Ведь иммунитет появляется только после болезни. Или хотя бы после прививки, которая, по существу, тоже болезнь.