— Значит, притворялся?.. — усмехнулся Секретарь. — То-то я и думаю, с такой детской дозы — и вдрызг?..
— Итак?.. — без окололичностей спросил Домингес.
— Я не хочу тебя в это впутывать.
— Пахнет жареным?
— Разит, — признался Логан, поняв, что от приятеля так просто не отделаешься. — Причём как минимум изменой.
— Родине?!
— Тебе смешно!.. А я тут уже бог знает сколько времени голову ломаю!
— Давай ломать вместе, — улыбаясь, предложил тот. Логан отрицательно качнул головой:
— Нет, Найдж. Это рискованно. Я не могу…
Капитан "Дилижанса" ухмыльнулся:
— Теперь можешь!
— ?
— Думаешь, я тут минуту стоял?..
— Найджел! — застонал Секретарь. — Ты хоть соображаешь, куда ты влез?!
— Нет, — беспечно улыбнулся мексиканец, поудобнее устраиваясь в кресле и вытягивая ноги. — Вот ты мне сейчас, кстати, и расскажешь!.. Кто такой этот Карес Ин-Тор, и зачем ты нагло эксплуатируешь мой корабль и моё терпение вот уже полчаса?
— Ин-Тор — Председатель Коалиции, — сдался Логан. — И у меня есть самые серьёзные опасения, что он… мягко говоря, нечисто играет.
— Почему?
— Мм… как бы тебе обьяснить… тут всё так запутано, даже начать не знаю, с чего…
— Начни с начала!
— О`кей. Начало такое: Председатель затребовал на Фобос некий объект, о котором вообще нигде нет никаких данных. Глава КСН не в курсе, Совет Коалиции — тоже. Свидетелей приказано убрать. Наводит на размышления?..
— Ещё как… А что за объект? Ты выяснил?
— Нет. Что я могу узнать по одному только имени?.. Разве только то, что это — человек. Скорее всего.
— А как зовут? — заинтересовался Найджел.
— Морган. Морган Штерн.
— Красивое имя… — сказал мексиканец. — Ставлю новые кроссовки — что женское!..
— С какой стати?!
— С такой. Умный ты, Логан, но с земными языками у тебя всегда проблемы были… "Морган Штерн" — переведи с немецкого!
Секретарь напряг память. Морган… морген…
Идиот!
— Вспомнил?.. — участливо, но несколько озадаченно глядя на меняющегося в лице друга, спросил Найджел.
— Вспомнил.
Погибший при невыясненных до конца обстоятельствах венерианский министр был одержим двумя вещами — пропавшим без вести Руфусом Цолбоном и Утренней звездой. Венера тут не при чём. "Утренняя звезда" — это и есть имя объекта 7–9. Морган Штерн.
Васенька вопросительно посмотрел на Грэя:
— Приехали. Открывать?
— Подожди, — наёмник обернулся на посапывающего базилевса. — Мы же не запрём его здесь. Проснётся — всю кабину с перепугу разнесёт.
— Берём с собой! — предложила Морган. Грэй усмехнулся:
— Да?.. Он же весит центнер! Ты его на себе потащишь?
— А если подождать, пока очнётся?
— Часа два-три… Пацан в него два патрона всадил… ворьё мелковозрастное! А если бы бластер был боевой?!
— Тогда — каюк усатому!.. Интересно, какой сейчас век?.. Хорошо бы, не пятый… Грэй! Вруби браслет на минуточку, мой ещё в шестой накрылся…
— Зачем?
— На всякий случай. Может, заработает. Хотя я лично на это уже не надеюсь…
Наёмник ткнул пальцем в панель ПК-браслета. Неожиданно прибор тоненько пиликнул и включился.
— Ты смотри… — недоверчиво покачал головой наёмник. — Действительно, работает. Восьмая реальность!..
"Данные синхронизированы, — светилось на дисплее. — Планета три, реальность восемь, год 2114, квадрат WV-101. Вход в систему для запроса карты…"
— Ого! — у Морган загорелись глаза. — Две тысячи сто четырнадцатый?! А что тогда носили?!
— Я откуда знаю?.. — пожал плечами системщик. — Всё зависит от реальности. Во второй, например, до сих пор монархия по всей планете, кринолины, камзолы, парики на официальных приёмах…
— А в этой?..
— Спросила… — Чайников вдруг хлопнул себя по лбу и обернулся к напарнику. — Грэй, вырубай браслет на фиг! Запалимся!.. Они же наверняка нас ищут!.. Там ведь индикатор слежения впаянный…