— Понял…
— Вась, а, Вась… — Морган дёрнула системщика за край рубашки. — А что такое "дезинтегратор"?..
— Это, зая, такая здоровая дубина с оптическим прицелом… Один раз шарахнешь — даже кремировать нечего будет!
— Ого?! А вы мне его покажете?!
— Ещё чего придумала! — сердито отмахнулся Чайников. — Балбеска… иди, переодевайся, говорю! Стоит над душой, как контролёр в автобусе!..
— Ну, Ва-ась…
— Цыц, мелочь!.. Гиппокрит, идите уже! И ноут с кухни прихватить не забудьте! "Похмелятор" на связь не выходил?..
— Нет.
— Ладно, будем ждать… Морган! Брысь от тачки! Сейчас кто-то у меня тут волшебного пинка словит!!
— Ты, Вася, вредный.
— Я?! Да я и так просто чудеса многотерпения и христианской выдержки проявляю!.. Или мне для сравнения Грэя свистнуть, а?..
— Не надо… — она фыркнула, показала ему язык и скрылась в подъезде вместе с усатым базилевсом.
— Шило, — сказал ей вслед системщик. Из люка автомобиля показался край ящика. Наёмник осторожно перехватил его и на вытянутых руках отволок куда-то под глухую арку. Судя по звукам и чертыханью, зарыл он его от греха подальше в самый непрезентабельный мусор. Чтобы кто-нибудь не подорвался ненароком…
С горем пополам "разгрузив" машину (дезинтеграторы задвинули под пассажирские сиденья, к самой стене), напарники, вместе с мутным от валокордина и переживаний дедом, занялись пробной ездой по узкому дворику. То есть, осваивал агрегат, разумеется, Васенька, Грэй, сидя в соседнем кресле, светил карманным фонариком на едва различимую в темноте салона панель управления, а старик, трясясь на жёсткой лавке в хвосте машины, молился, чтобы его старые кости выдержали этот "заезд" без видимых повреждений… Машину трясло и болтало в разные стороны, особенно на поворотах. Рычаги скрипели, колёсные втулки лязгали, но в целом…
— Сойдёт! — наконец решил Чайников, лихо притормаживая у подъезда. — Управление — плюнуть и размазать, педали вроде не клинит… Дребезжит, конечно, как первая советская газонокосилка с ручным приводом, но это не смертельно.
— Для тех, кто внутри — возможно… — кивнул Грэй, высовывая голову из люка. Шумахер… Из Васенькиных достижений особенно бросались в глаза две расплющенные о стену ржавые бочки, вмятина на дереве и глубокие траншеи от колёс по всему двору. Пустяки. Как он водит, так могли и дома недосчитаться…
Из парадного вышли Морган с его величеством. В одной руке царь нёс перемотанный верёвкой чемодан (даже не приглядываясь, по одним только жалко торчащим в разные стороны металлическим ошмёткам замков, было понятно, что чинить их уже бесполезно), а в другой — ноутбук. Девочка весело помахивала пакетом, попутно треская яблоко. За те двадцать минут, что системщик громил окрестности, она успела сменить причёску на укладку-трагедию в стиле рок, заново накраситься и переодеться. Грэй критически осмотрел узкие кожаные брючки с заклёпками и стриптизёрского вида сапоги на (само собой!) безумном каблуке:
— Опять?
— А что?.. — удивилась она, пытаясь вскарабкаться к нему наверх. — Вася сказал, что там грязно очень, а кожу даже стирать не надо, можно просто потом тряпочкой протереть… Тебе что, не нравится, серенький?..
— Нравится, — вздохнул он, подавая ей руку. Всё равно ведь не переубедишь, сколько не разоряйся… — Ваше величество, поднимайтесь. Или нет, сначала давайте чемодан… ноутбук… теперь сами… осторожно, люк!
Бумс!
— Простите…
— Ничего, — наёмник, удостоверившись, что все благополучно поместились, опустил десятикилограммовую "дверцу" у себя над головой и кивнул деду:
— Садитесь вперёд. Будете дорогу показывать. Васька, ты зачем кастрюлю на голову напялил?!
— Заместо шлемофона! — обернулся системщик, демонстрируя украшающий его макушку "головной убор" в виде перевёрнутой вверх дном алюминиевой супницы, к обеим ручкам коей были скотчем примотаны включенные фонарики.
— И удобно?..
— Нет… зато всё видно!.. Расселись? Вот и хорошо! Во имя отца Билли Гейтса, сына его, Майкрософта, и святого духа админовского…
— Хватит ерунду бормотать, — поморщился Грэй. — Поехали!
Агрегат затарахтел и, скрежеща всеми болтами, покатил вперёд.
— Хочешь кофе?
Секретарь поднял голову:
— Что?..
— Кофе, говорю, хочешь? — Найджел вопросительно посмотрел на смурного друга. — Меня от твоей позы роденовского мыслителя просто тошнит уже!
— Меня тоже, — честно ответил Логан и потянулся за кружкой. — Двойной?..
— И с портвейном! — подмигнул капитан. Секретарь сделал глоток и улыбнулся:
— Скорее, портвейн с кофе… Старый ты пьяница.
— Гнусная клевета! — Домингес залпом опорожнил маленькую кофейную чашечку и облизнулся. — Какой дурак придумал пить кофе из таких напёрстков?! Ещё?..
— Нет, спасибо.
— А я булькну… — он налил себе вторую. — Определился, куда летим? На Землю?..
— Нет, пожалуй, — сказал Логан, — там от нас толку будет немного…
Он придвинулся к пульту и забегал пальцами по кнопкам.
— Глава Коалиции, вот кто нам нужен. А он прилетит на третью планету чётко по графику — двадцатого августа. Значит… значит… вот, — Секретарь ткнул пальцем в дисплей. — Сейчас у него в расписании стоит недельное пребывание на Кольце Сатурна. Видишь, с тринадцатого по девятнадцатое. У нас сегодня что?..
— Шестнадцатое.
— Значит, должны успеть. Отсюда до Сатурна лететь как, долго?
Найджел сдвинул пилотку на затылок и, подумав, ответил:
— Если особенно не задерживаться, тик в тик девятнадцатого там и будем…
— А побыстрее нельзя?
— Приятель, эта старая развалина похожа на "Византийский Смерч" последней модели?! Ты спасибо скажи, что хоть за три дня доберёмся!
— Мы можем не успеть вернуться на Землю. До того, как там окажется объект 7–9… и Председатель. Я ведь даже с Грэем связаться не могу!