сориентировались. Передача данного участка земли Украине тормозится, как из-за
Молдовы, прибегающей к различным проволочкам, так и из-за украинских
государственных органов, не проявляющих надлежащей активности. Вот какие мы
«молодцы». Иногда так и хочется сказать «slow down». Я не пионер. Уже до меня кто-то
так нас назвал. Я только подхватываю. Если нет своего личного интереса – пальцем не
пошевелим.
Но это все предыстория, чтобы было понятно, что будет дальше. То, что
произошло дальше – очень символично. Я хочу, чтобы читатель спроецировал этот
случай на свою жизнь. А я немного отвлекусь.
… Прямо во дворе многоквартирного дома, где я живу, некий парень-
азербайджанец незаконно построил целый магазин 10х15. И когда я была в
Азербайджане, то спрашивала его земляков, почему он так делает. И его
соотечественники мягко постарались мне пояснить, что он так делает, потому что знает,
что украинский народ, как бы поточнее выразиться, мягкий, и протестовать не будет. Это
мне так сказали, чтобы не обидеть. На самом деле я знаю лучше них и лучше всех на
свете, что мой народ slow down. Но некоторые жители моего дома оказались не совсем
slow down и подали в суд. Парень-азербайджанец купил районную судью, но не в этом
дело. Вот как раз против него я ничего не имею. Совершенно… Вот захотелось ему... Но
мало ли что кому хочется? Есть законы, есть правила, есть власть, в конце концов,
которая должна была его поставить на место. Но кто ему помогал? Да наша родная
украинская коррумпированная власть ему и помогала! Кто же еще? Міськрада, мэр, отот
пацан (зять местного воротилы), который светится на экранах и открывает детские
площадки за государственный счет. И вся наша гнилая система помогала этому парню-
азербайджанцу оттяпать у своих же горожан при помощи всяких махинаций кусочек
родной земли. Вот вам – то же самое, но в другом масштабе. Как мы могли отдать эти 800
метров молдаванам? Ведь на первый взгляд в этом нет никакого смысла? Но смысл есть
и глубокий.
… Неторопливо плотненький молдаванин разглядывает мои фотографии на визе и
в паспорте. Сличает… И не только при помощи лупы. На мониторе компьютера – моя
увеличенная физиономия, разложенная на миллиметры с какими-то изомерами,
изобарами и изохордами. А надо признять, что я страшно нефотогеничная. Все эти
фотографы – им лишь бы клацнуть и получить деньги. Фотки, не скрываю, еще те: стыдно
кому показывать. Но в принципе, я уже не первый раз по ним перехожу границу и
совершенно очевидно без всяких луп, что это я, а никто другой. В жизни я покрасивше,
конечно, чем на этих фотографиях, но все равно видно, что это я.
Вежливо интересуюсь, надолго ли вся эта катавасия, потому как меня ждут в
Галаце, а ночью мне будет трудно найти место моего пребывания. Погранцы
успокаивают: тут до Галаца всего-то 15 км. Да, но ночью… Они о чем-то между собой
болтают по своему, а я сижу… Потом тяну за рукав плотненького: что не так? А
плотненький уже полчаса сидит наклонивший с лупой, и в который раз сличает мои
фотографии.
– Что, не похожа?
– Не похожа…
– Так я проходила уже несколько границ… Посмотрите штампы.
Опять берет лупу… Потом смотрит на монитор и они гелготят по своему. Тычут
пальцем то в монитор, то в мой паспорт. Потом просят заполнить декларацию и описать,
что у меня в рюкзаке.
Але! Что в рюкзаке? Спальник, коврик, личные вещи, деньги…
Но я послушно заполняю декларацию. Постепенно во мне просыпается интерес к