« Eh bien, ça change tous les jours, vous savez… » dit Harry.
« Ne joue pas au plus malin avec moi, gamin ! Je veux savoir ce que tu magouilles vraiment — et ne me ressors plus de j’écoutais les informations. Tu sais parfaitement que les gens de ta sorte –»
« Fais attention Vernon ! » murmura la tante Pétunia, et l’oncle Vernon baissa le ton de sorte que Harry l’entendait à peine. «– que les gens de ta sorte ne passent pas dans nos informations ! »
« Vous n'en savez rien. »
Les Dursley le regardèrent avec des yeux ronds pendant quelques secondes, puis tante Pétunia dit « Tu es un vilain petit menteur. Que font tous ces –», elle aussi baissa l’intensité de sa voix à tel point que Harry dût lire sur ses lèvres les derniers mots, «–
hiboux sinon t’apporter des nouvelles ? »
« Aha ! » chuchota l’oncle Vernon d’un ton triomphant. « Ça t’en bouche un coin, gamin
! Comme si nous ne savions pas que tu as toutes les nouvelles que tu veux grâce à ces pestilentiels volatiles ! »
Harry hésita un moment. Ça lui coûtait de dire la vérité cette fois, même si son oncle et sa tante ne pouvaient pas comprendre combien il avait du mal à l’admettre.
« Les hiboux… ne m’apportent pas de nouvelles. » dit-il très faiblement.
« Tu ne me feras pas croire ça » répliqua tante Pétunia.
« Pas plus qu’à moi. » renchérit l’oncle Vernon avec force.
« Nous savons que tu prépares quelque chose de louche. »
« Nous ne sommes pas stupides, tu sais. » dit l’oncle Vernon.
« Eh bien, voilà au moins une nouvelle pour moi. » répondit Harry, de plus en plus énervé, et avant que les Dursley n’aient eu le temps de le rappeler, il avait fait demi-tour, traversé la pelouse, enjambé le muret du jardin, et arpentait la rue à grands pas.
Il aurait des ennuis maintenant et il en était conscient. Il devrait affronter tôt ou tard sa tante et son oncle et payer le prix de son insolence, mais il ne s’en souciait pas trop pour le moment ; des questions bien plus pressantes le préoccupaient.
Harry était sûr que le craquement avait été produit par une Apparition ou une Disparition. C’était exactement le bruit que Dobby l’elfe de maison faisait lorsqu’il s’évaporait, ne laissant à sa place que du vent. Était-il possible que Dobby fût à Privet Drive ? Dobby pouvait-il être en train de le suivre à ce moment précis ? En pensant à cela il se retourna et scruta Privet Drive, mais elle semblait complètement déserte et Harry était sûr que Dobby ne savait pas se rendre invisible.
Il poursuivit son chemin, presque sans se rendre compte de sa direction, car dernièrement il avait parcouru ces rues si souvent que ses pieds l’amenaient automatiquement à ses planques favorites. Tous les cinq pas il lorgnait par-dessus son épaule. Quelqu’un du monde magique l’avait approché tandis qu’il était allongé parmi les bégonias mourants de la tante Pétunia, il en était certain. Pourquoi ne lui avaient-ils pas parlé, pourquoi ne l’avaient ils pas contacté, pourquoi se cachaient-ils maintenant ?
Et soudain, alors que son sentiment de frustration atteignait son paroxysme, ses certitudes s’enfuirent.
Peut-être que ça n’avait pas été un son magique après tout. Peut-être cherchait-il si désespérément le moindre signe du monde auquel il appartenait, qu’il s’emballait pour des bruits parfaitement anodins. Pouvait-il être sûr que ce n’avait pas été pas un bruit de casse dans une maison voisine ?
Harry eut une sensation sourde s’enfonçant dans son estomac et avant qu’il ne s’en rende compte, le sentiment de désespoir qui l’avait infesté tout l’été le submergea de nouveau.
Le lendemain, il serait tiré de son sommeil à cinq heures par le réveil afin qu’il puisse payer le hibou qui lui livrait la Gazette du Sorcier — mais à quoi bon continuer à la recevoir ? Ces derniers jours, Harry jetait un coup d’œil succinct à la Une avant de la repousser de côté ; lorsque les idiots qui dirigeaient le journal réaliseraient enfin que Voldemort était de retour, ce serait à la tribune, et c’était le seul genre de nouvelles dont Harry se préoccupait.
Avec un peu de chance, il y aurait aussi des hiboux portant des lettres de ses meilleurs amis, Ron et Hermione, bien que tous les espoirs qu’il avait eu que leurs lettres lui apporteraient des nouvelles eussent été balayés depuis longtemps.
Nous ne pouvons pas en dire beaucoup à propos de Tu-Sais-Qui, bien sûr… On nous a dit de ne rien dire d’important, au cas où nos lettres se perdaient… Nous sommes plutôt occupés mais je ne peux pas te donner de détails ici… Il se passe plein de choses, nous te dirons tout lorsque nous te verrons…
Mais quand allaient-ils se voir ? Personne ne semblait trop se soucier d’une date précise.
Hermione avait griffonné Je pense que nous te verrons bientôt à l’intérieur de sa carte d’anniversaire, mais combien « bientôt » était-il tôt ? Autant que Harry pouvait déduire des vagues indices dans leurs lettres, Hermione et Ron se trouvaient au même endroit, qui devait être la maison des parents de Ron. Il pouvait difficilement supporter la pensée de ces deux-là s’amusant au Terrier, pendant que lui était coincé à Privet Drive. En fait, il était tellement en colère contre eux qu’il avait jeté sans les ouvrir les deux boîtes de chocolats Honeydukes qu’ils lui avaient envoyées pour son anniversaire. Il l’avait regretté par la suite, après la salade flétrie que la tante Pétunia avait préparée pour le dîner ce soir-là.
Et à quoi Ron et Hermione étaient-ils occupés ? Pourquoi n’était-il pas occupé, lui Harry ? Ne s’était-il pas montré bien plus capable qu’eux ? Avaient-ils tous oublié ce qu’il avait fait ? N’était-ce pas lui qui était entré dans ce cimetière, qui avait vu Cédric se faire assassiner, et qui avait été attaché à cette pierre tombale et failli être tué ?
Ne pense pas à ça, se dit Harry sévèrement pour la centième fois cet été. C’était déjà assez difficile de continuer de revoir le cimetière dans ses cauchemars, sans en plus le ressasser durant ses périodes d’éveil.
Il prit le tournant dans Magnolia Crescent ; à mi-chemin, il dépassa l’étroite allée le long d’un garage où il avait pour la première fois posé le regard sur son parrain. Sirius, au moins, semblait comprendre ce que ressentait Harry. Certes, ses lettres étaient toutes aussi dépourvues d’informations que celles de Ron et de Hermione, mais au moins elles contenaient des conseils de prudence et des mots de réconfort au lieu d’allusions alléchantes : Je sais que ce doit être frustrant pour toi… Ne t’attire pas d’ennuis et tout ira bien… Sois prudent et ne fais rien d’irréfléchi…
Et bien, pensa Harry, qui traversa Magnolia Crescent, prit Magnolia Road et se dirigea vers le parc qui s’assombrissait, il avait (dans l’ensemble) suivi les conseils de Sirius. Il avait au moins résisté à la tentation d’attacher sa malle à son balai et de partir pour le Terrier par lui-même. En fait, Harry pensait que son comportement avait été très correct, si l’on considérait à quel point il se sentait frustré et furieux d’être coincé à Privet Drive depuis si longtemps, réduit à se tapir parmi les fleurs dans l’espoir d’entendre quelque chose qui aurait pu indiquer ce que manigançait Lord Voldemort.
Quoi qu’il en soit, il était plutôt énervant de se faire dire de ne pas être irréfléchi par un homme qui avait passé douze ans dans la prison des sorciers, Azkaban, s’était évadé, avait voulu commettre le meurtre pour lequel il avait déjà été condamné, puis s’était enfui sur un hippogriffe volé.
Harry sauta par-dessus le portail fermé du parc et marcha sur l’herbe desséchée. Le parc était aussi vide que les rues environnantes. Lorsqu’il atteignit les balançoires, il s’affala dans la seule que Dudley et ses amis n’avaient pas encore réussi à casser, enroula un bras autour de la chaîne et fixa le sol d’un air morose. Il ne pourrait plus se cacher dans le parterre de fleurs des Dursley. Le lendemain, il allait devoir inventer un autre moyen pour écouter les nouvelles. En attendant, il n’avait rien à espérer qu’une autre nuit perturbée et sans repos, car, même quand il échappait aux cauchemars avec Cédric, il faisait des rêves déconcertants avec de longs couloirs obscurs, qui se terminaient tous sur des culs-de-sac et des portes fermées, ce qu’il supposait venir du sentiment d’être pris au piège qu’il ressentait lorsqu’il était éveillé. Souvent la vieille cicatrice sur son front le picotait d’une manière désagréable, mais il ne se leurrait pas : Ron, Hermione ou Sirius ne trouveraient plus cela très intéressant. Dans le passé, la douleur dans sa cicatrice les avait prévenus que Voldemort reprenait des forces, mais maintenant que Voldemort était de retour, ils lui rappelleraient probablement qu’il fallait s’attendre à ses démangeaisons continuelles… rien d’inquiétant… rien de nouveau…
Toute cette injustice s’accumulait en lui tant et si bien qu’il aurait voulu hurler de fureur.
S’il n’avait pas été là, personne n’aurait su que Voldemort était revenu ! Et sa récompense était d’être coincé à Little Whinging depuis quatre semaines entières, complètement coupé du monde magique, réduit à s’accroupir derrière des bégonias mourants afin d’entendre parler de perruches faisant du ski-nautique ! Comment Dumbledore avait-il pu l’oublier si facilement ? Pourquoi Ron et Hermione s’étaient ils retrouvés sans l’inviter, lui aussi ? Combien de temps encore lui faudrait-il écouter Sirius lui dire de se tenir tranquille et d’être un bon garçon ; ou encore résister à l’envie d’écrire à la stupide Gazette du Sorcier pour leur signaler que Voldemort était de retour ? Ces pensées furieuses tourbillonnaient dans la tête de Harry et ses entrailles se tordaient sous l’effet de la colère alors qu’une nuit pesante et veloutée tombait autour de lui, l’air embaumé par l’odeur de l’herbe tiède et desséchée, le seul bruit étant le léger ronronnement de la circulation sur la route derrière les grilles du parc.
Il ignorait combien de temps il était resté sur la balançoire lorsqu’un bruit de voix interrompit sa rêverie et lui fit lever la tête. Les lampadaires des rues alentour projetaient une lueur brumeuse suffisamment intense pour découper les silhouettes d’un groupe de gens traversant le parc. L’un d’entre eux chantait à tue-tête une chanson grossière. Les autres s’esclaffaient. Un léger cliquetis émanait d’onéreux vélos de course qu’ils conduisaient.
Harry savait de qui il s’agissait. Le personnage de devant était assurément son cousin, Dudley Dursley, rentrant à la maison, accompagné de sa fidèle bande. Dudley était toujours aussi large, mais un an de diète sévère et la découverte d’un nouveau talent avait apporté une certaine modification à son physique. Comme le disait l’oncle Vernon avec délices à quiconque voulait bien l’entendre, Dudley était récemment devenu le Champion Inter-écoles de Boxe Poids lourd Junior du Sud-Est. Le « noble sport », comme disait l’oncle Vernon, avait rendu Dudley encore plus immense qu’il avait paru à Harry à l’époque de l’école primaire quand il avait servi de premier punching-ball à Dudley. Harry n’avait plus un soupçon de peur de son cousin désormais mais il ne pensait pas néanmoins que le fait que Dudley apprît à frapper plus fort et plus précisément fût matière à se réjouir. Il terrorisait les enfants du voisinage — encore plus que « ce garnement de Harry Potter » qui, les avait-on prévenus, était un criminel endurci et fréquentait le Centre St Brutus pour les Jeunes Délinquants Récidivistes.
Harry observa les formes noires traverser la pelouse et se demanda qui ils avaient frappé cette nuit-là. Regardez par-ici, pensa Harry en les regardant. Venez… regardez… je suis assis là tout seul… venez et tentez votre chance… Si les copains de Dudley le voyaient assis là, ils fondraient sûrement droit sur lui, et que ferait Dudley alors ? Il ne voudrait pas perdre la face devant sa bande, mais il serait terrifié à l’idée de provoquer Harry…
ce serait vraiment amusant de regarder le dilemme de Dudley, de le provoquer, de l’observer, impuissant à répondre… et si l’un des autres essayait de frapper Harry, il était prêt — il avait sa baguette. Pourvu qu’ils essayent… il adorerait décharger un peu de sa frustration sur les garçons qui avaient autrefois fait de sa vie un enfer.
Mais ils ne se retournèrent pas, ils ne le virent pas, ils étaient presque devant les grilles.
Harry maîtrisa l’envie de les appeler… chercher la bagarre n’était pas une action intelligente… il ne devait pas utiliser la magie… il risquerait l’expulsion à nouveau.
Les voix des acolytes de Dudley s’évanouirent ; ils étaient hors de vue, continuant sur Magnolia Road.
Et voilà, Sirius, pensa Harry. Rien d’irréfléchi. Pas cherché les ennuis. Exactement le contraire de ce que tu aurais fait.
Il se leva et s’étira. La tante Pétunia et l’oncle Vernon semblaient penser que, quelle que soit l’heure du retour de Dudley, c’était l’heure de rentrer, et qu’après cette heure il était bien trop tard. L’oncle Vernon avait menacé d’enfermer Harry dans la réserve si jamais il rentrait encore après Dudley, alors, bâillant, et toujours renfrogné, Harry se dirigea vers la sortie du parc.
Magnolia Road, comme Privet Drive, était pleine de grandes maisons carrées avec des pelouses parfaitement entretenues, chacune détenue par de gros propriétaires carrés qui conduisaient des voitures fort bien nettoyées semblables à celle de l’oncle Vernon.
Harry préférait Little Whinging la nuit, quand les fenêtres aux rideaux tirés maculaient les ténèbres de couleurs brillantes comme des joyaux, et qu’il ne courait aucun risque d’entendre des murmures réprobateurs à propos de son apparence de « délinquant » en croisant les propriétaires de ces maisons. Il marcha à grands pas, si bien qu’à mi-chemin de Magnolia Road la bande de Dudley reparut dans son champ de vision ; ils se disaient au-revoir devant le début de Magnolia Crescent. Harry s’écarta dans l’ombre d’un grand lilas et attendit.
« …couinait comme une truie, pas vrai ? » disait Malcolm, les autres pouffant de rire.
« Joli crochet, Big D », dit Piers.
« À la même heure demain ? » dit Dudley.
« Direct chez moi, mes parents sortent » dit Gordon.