- Отстаете от жизни, благородный дон, среди своих мезозойских костей! По всему выходит, что "зипованные архивы", вкупе со всеми системами перекрестного контроля, умещаются в тех самых, рабочих, 20-ти процентах генома - а остальные 80 вроде как вообще ни за хреном не нужны! Вообще - ты понял? Собственно, как раз ими мы сейчас и занимаемся... Про "самовоспроизводящиеся автоматы" фон-Неймана слыхал?
- Ну, в самых что ни на есть общих чертах... Кибернетическая модель... Насчет того, что способность к самовоспроизведению зависит от сложности собственной организации. На низшем уровне сложность будет вырождающейся можно воспроизводить только более простые автоматы, чем ты сам; а как прошел некий критический порог сложности - так можно строить такие же или даже более сложные... К происхождению жизни эту модельку прилагали регулярно только, по-моему, без особого успеха.
- Без особого успеха, - хмыкнул Поль, разливая остатки коньяка (эх, не миновать им бежать за третьей; верно говорят: "Пошли дурака за бутылкой - он ведь и правда одну принесет"), - это если ты про школьный "первичный бульон", заправленный коацерватными клецками фабрики имени Опарина... Фокус в том, что задрать сложность системы выше неба - не проблема; проблема в том, что информационный шум при этом всегда будет прирастать быстрее, чем полезная информация... ну, в нашем случае шум - это спонтанные мутации, ты понял. Короче - при лобовом наращивании сложности система у тебя развалится раньше, чем достигнет надкритического, самоподдерживающегося, уровня. И вот тут-то мы и делаем ход конем - ловкость рук, и никакого мошенства: в рабочей части системы мы от шума, елико возможно, избавляемся (есть способы), а суммарную сложность поднимаем за счет избыточных 80 процентов, так сказать, не облагаемых налогом... И выходит, эти "паразитные" 80 процентов генома нужны исключительно затем, чтоб просто-напросто закрутились шестеренки фон-Неймановского автомата... - ("Ну, будем!..") - Так вот, возвращаясь к компьютерным игрушкам: они перестанут быть тупыми марионетками только если твой Сид Мейер доведет избыточность системы до пятикратной. Сам понимаешь после этого он будет не уже Сидом Мейером, а Господом Богом... ну, или хотя бы этим, как бишь его... Эру-Элеватор, да?
Виктор хотел было поведать, что на самом деле - есть такая игрушка, где избыточность может и не пятикратная, но явно приличная, однако отвлекся и вместо этого осведомился у Поля - как эти представления об избыточности генома соотносятся с работами Араутяна; ну, это насчет того, что степень новизны при преобразованиях системы не может превышать 20 процентов - иначе система просто разваливается? Поль заинтересовался чрезвычайно, потребовал точной ссылки - но тут как раз Алиса вынырнула из музыкального Зазеркалья, в коем пребывала последние минут сорок, и нашла, что ей пора падать в кроличью нору; Поль предложил падать совместно - он, дескать, не может оставить даму на съедение ужасному зверю Под-Котику - и они убрели на ватных, отвергнув предложение уложить их в пустующей Иришкиной комнате; из последнего обстоятельства Виктор сделал вывод, что тут, возможно, все серьезнее, чем кажется. Он даже испытал некоторое раскаяние: девочка была - прелесть, а они, блин... "Канадские лесорубы: в лесу - о бабах, с бабами - о лесе"...
...Виктор свернул китайскую статью и, чуть поколебавшись, вновь вызвал на экран заставку "Хроник Срединных Земель" - просто послушать музыку. Да, музыка... вот убери, к примеру, из "Профессионала" музыку Морриконе, и останется боевичок - один из многих, а так - вполне себе классика; так и здесь... Воля ваша, но странная это игрушка, со всех сторон странная; она, похоже, здорово "глючила", причем глюки в каждой копии игры были свои, неповторимые. Автором игры значился некто Раймонд, создатель одного из бесконечных фэнтэзийных сериалов - убогая штамповка, каковую человеку, вышедшему из десятилетнего возраста, и в руки-то брать западло. Голову на рельсы: истинный творец, создавший это чудо, по каким-то своим соображениям решил не светиться в титрах - вроде тех ребят, что спрятались за выпиленной из фанеры личиной неграмотного актеришки Уильяма Шакспера... Или (мелькнула вдруг совсем уж дурацкая мысль) может, никакого творца нет вовсе, а есть тот самый фон-Неймановский автомат, переваливший за критический уровень сложности? А если так - как он должен вести себя на альтернативных развилках сюжета? Процесс-то, по идее, должен становиться не-марковским, а дальше вообще будет возникать "дарвиновское" поведение системы - как у Эйгена, с его самосовершенствовующимися автокаталитическими циклами второго порядка!
Ладно, ну их всех к дьяволу - и фон-Неймана, и Маркова, и Эйгена; "будь проще - и люди к тебе потянутся"... Вот, к примеру, одна из первых записей, - (Виктор вошел в архив) - помнится, там обнаружилась пещера, никакими описаниями в этих местах не предусмотренная, и в которую он тогда залезть так и не сумел. Сейчас он сотрет эту сюжетную развилку (JJJ-11.12), освобождая место для пошаговых перезаписей боя в храмовом подземелье, и мир станет беднее... на сущую безделицу - но беднее! Необратимость...
И, повинуясь внезапному импульсу, Виктор кликнул двойным щелчком на строчке JJJ-11.12 - "Load saved game". Напоследок.
3
Ощущение вторичности происходящего было внезапным и необычайно сильным. Оно волною прокатило по речным заводям памяти, взбаламутив с заиленного, заросшего рдестами и роголистником дна причудливую мешанину погребенных там теней, отзвуков и запахов. Некоторое время все это кружилось в зеленоватой, цвета бутылочного стекла, водной толще, и казалось уже - вот-вот сложится в осмысленное воспоминание, но нет... Хоровод распался, и образы минувшего стали один за одним погружаться в глубину; дольше всего держался запах - он как бы отчаянно выгребал против течения ("Ну вспомни же меня, вспомни - это так важно!.."), однако настал и ему черед обессилено вернуться в придонную тину забвения. Теперь уж точно навсегда...
Глупости, конечно. В этой части страны Айвен отродясь не бывал - да и дальше, по чести говоря, вполне обошелся бы без эдакого счастья. Верно говорят - "Ни одно доброе дело не остается безнаказанным"... Айвен мельком глянул на спутников, с которыми накрепко связала его в ту ненастную ночь шаловливица-судьба, и в очередной раз безнадежно выругался про себя: вот уж влип, так влип... Но тут откликался другой голос - новый, до той ночи вовсе не дававший о себе знать: "А что - спутники? С такими спутниками можно хоть в огонь, хоть в воду, хоть под землю - за гномьими сокровищами. А если ты в и девятнадцать годков не готов к приключениям, даже в такой компании значит, привет: возвращайся под отчий кров, женись на Анне-Луизе с соседней улицы и устраивайся по родительской протекции письмоводителем в магистрат..."
...Придорожный трактир "Последняя чарочка" у второй после Ламерта развилки Северного тракта был в тот дождливый вечер совершенно пуст - ни одного посетителя. Фитилек единственной масляной плошки выхватывал из неопрятной темноты лишь струганную стойку в пивных потеках и недовольную заспанную физиономию хозяина (еле достучался!); освещать же длинный стол, с краешка которого сейчас расположился со своим скудным ужином Айвен, трактирщик почел явным излишеством - ничче, дескать, мимо рта не пронесешь! Рожа у хозяина была совершенно разбойничья - подстать репутации здешних мест, так что Айвен, расплачиваясь за ужин и ночлег, демонстративно вытряхнул на стойку весь свой запас медяков и мелкого серебра: а то ведь сперва снесут башку, а уж потом начнут соображать - да стоило ли, за такую-то ерунду...
Допивая пиво (на удивление приличное - для такой дыры), Айвен поймал на себе взгляд хозяина - и внезапно почувствовал, как за воротник ему заползла гусеница озноба, холодная и щетинистая: ох, ребята, да тут не разбойники, тут как бы не хуже... Темный, совершенно безлюдный и безмолвный трактир, в котором отчего-то даже сверчки умолкли, и хозяин, следящий за ним вполглаза, как сытый кот за мышью: "ну-ну, побегай пока, дурашка..." Взять с него нечего, значит... значит... Спокойно! - приказал он себе и попытался, сосредоточившись, сплести вокруг себя магическую паутинку - одно из немногих, простейших, заклинаний, которым его успели научить в школе Эри; нить сплелась на удивление хорошо и четко, чужой огонь нигде ее не пережег: во всяком случае, ни упырем, ни оборотнем трактирщик, похоже, не был. Однако теперь сомневаться уже не приходилось - хозяин действительно следит за ним, как моласский волкодав, которому приказано "Охраняй!": дескать, сидишь себе - и сиди, пей пиво, а дернешься к выходу - перерву горло на раз...
И тут - хвала Богам, Высоким и местным! - снаружи послышался энергичный оклик: "Эгей! Есть кто живой?", с дивной бесцеремонностью прогрохотали по доскам крыльца сапоги, распахнулась настежь входная дверь... Светильник как-то сам собою вспыхнул ярче, и на свету в физиономии трактирщика не обнаружилось ровно ничего зловещего - одно лишь заспанное недовольство; тьфу ты, чего только не примерещится в игре теней!
Вошедших было двое; судя по состоянию их плащей, дождь на улице не то что не утих, а припустил с новой силой. Одеты одинаково, в кожаные куртки со шнуровкой на груди и высокие ботфорты - излюбленный наряд солдат удачи, каковыми вошедшие, похоже, и были. Один из них, шатен лет двадцати пяти (меч носит за спиною, по-косиански; по говору - южанин, а по манерам несомненный шевалье) небрежно швырнул на стойку монету ("Ужин и комнату с двумя койками!"), пару секунд, прищурившись, в упор разглядывал Айвена, после чего вновь обернулся к хозяину:
- Скажи-ка, любезный, тут незадолго перед нами должен был объявиться отряд королевских рейнджеров, человек шесть...
- Не было тут таких, добрый сэр, - помотал головою тот, колдуя над втулкой пивного бочонка.
- Странно, - бровь шевалье поползла вверх, а взгляд, обращенный на трактирщика, стал тяжел и недоверчив. - Из Ямбона они выступили с рассветом, это я знаю совершено точно. Свернуть на этом тракте, как я понимаю, некуда. Так?..
- Я того не ведаю, добрый сэр, - угрюмо пробормотал тот, отводя глаза. - Ко мне никто не заворачивал, Светлый Гэша тому свидетель, а за тракт я не ответчик. МестА тут - сами знаете...
- Места не сахар, это точно... - проворчал шевалье и, к некоторому удивлению Айвена, расспросы тотчас прекратил, хотя трактирщик явно сказал куда меньше того, что знает. - Кстати, а как тут у вас насчет лекаря - ежели приспичит?
- ЛЕкаря - это, пожалуй что, только в Ламерте. Два дня ходу... В Ямбоне, правда, есть повивальная бабка и коновал. А вам для какой надобности, добрый сэр, если не тайна?
- Так, на всякий случай... Вдруг ближе к утру кому и понадобится, а?
Трактирщик, зыркнув исподлобья, пробурчал что-то невнятное - мол, боги милостивы, обойдемся... Айвен тем временем украдкой разглядывал спутника шевалье (или спутницу? нет, пожалуй все-таки спутника...), присевшего, отворотясь от света, в дальнем углу таверны. Тот был хрупкого сложения, без оружия (во всяком случае, на виду его не держал), а рук его было не видать под уложенной на колени охапкой какой-то мягкой рухляди. В облике и движениях его проглядывало нечто странное, неуловимо птичье - и лишь по прошествии пары минут Айвен догадался, что перед ним настоящий, живой альв... Вот это да!
И тут Айвен обнаружил, что пока он разглядывал представителя Старшего Народа (это когда ж еще доведется!), шевалье достаточно бесцеремонно изучал его самого; хозяина за стойкой уже не было - видно, ушел готовить комнату.
- Куда держите путь, юноша? В Ламерт?
Спокойно... вежливо, но с достоинством. "То, что я не ношу меча и шпор, еще не дает вам права..."
- Позвольте вам заметить, шевалье, что я не крепостной и не преступник, объявленный в розыск. Куда и откуда я направляюсь - не касается никого, кроме меня.
- Вы неверно поняли меня, юноша... Просто если вам дорогА жизнь уносите ноги из этой таверны. Немедленно. Поверьте - я желаю вам добра.
Он отчего-то сразу понял - шевалье не шутит; припомнился и тот взгляд трактирщика: значит, ошибки не было, он тогда все почуял верно... Страх вновь поднялся откуда-то из глубин тела, от кишок и желудка, ледяной волной обдал сердце - и отступил, побежденный неведомо откуда взявшемся куражом: черта с два они все дождутся, чтоб он шмыгнул в ночь, как крыса из разрытой норы!.. А на дне сознания осталась и еще одна мыслишка, вполне прагматического свойства: неизвестно еще, где в эту ночь будет опаснее - в одиночестве мокрого ночного леса или здесь, рядом с этими, по всему чувствуется, крутыми и тертыми ребятами.
- Благодарю за предупреждение, шевалье, но только погода уж очень не располагает к ночным прогулкам.
- Как знаете, - пожал плечами тот. - Тогда еще один добрый совет: запритесь в своей комнате и до утра не показывайте оттуда носа, что бы ни творилось снаружи. Как знать - может, вас и не тронут...
Шевалье повернулся на каблуках и двинулся к винтовой лестнице, ведущей в мансарду с гостевыми комнатами, сделав знак своему безмолвному спутнику; тот по-прежнему бережно прижимал обеими руками к груди свой матерчатый ворох - и тут Айвен внезапно сообразил: руки! он же прячет под материей руки... ранен и скрывает ранение?.. - так вот зачем им понадобился лекарь!.. И, повинуясь внезапному движению души, он окликнул удаляющихся в темноту постояльцев:
- Прошу прощения, шевалье! Вы тут давеча справлялись насчет лекаря... (по тому, с какой стремительностью тот обернулся и как впился в него взглядом, Айвен понял: в точку.) - Так вот: я не настоящий лекарь, но медицине учился... в числе прочего. До уровня ямбонского коновала я, наверно, не дотягиваю, но если вам не из чего выбирать - я к вашим услугам.
- Я не вправе, юноша, втягивать вас в наши игры, - качнул головою шевалье, - поверьте, от них на полет стрелы пахнет могилой... А впрочем... тут по лицу его лунной тенью промелькнуло выражение странного сожаления, впрочем, боюсь, что вы все равно уже так засветились около нас, что это ничего не меняет...
- Как вы сказали?
- Неважно; профессиональный жаргон... Короче - я с признательностью принимаю ваше предложение.
В комнате, отведенной путешественникам, странности усугубились. Альв сбросил на пол ту свою охапку тряпья, и тогда обнаружилось, что он вовсе не ранен, а в наручниках... Шевалье, порывшись в нагрудном кармашке, извлек ключ и протянул его альву; тот, по прежнему ни говоря ни слова, отомкнул один из браслетов и, явно следуя некому устоявшемуся ритуалу, сам пристегнулся к кроватной спинке, предварительно проверив - удобно ли будет лежать; затем ключ от наручников вернулся в карман шевалье. Тот, оглядев комнату, извлек из-за кровати пару грубо сколоченных табуретов; сел сам, на другой - хмуро кивнул Айвену:
- Мы не представились. Я - сэр Локкар, лейтенант лейб-гвардии принца Аретты. А вы, благородный юноша?
Ох и ничего ж себе - "солдат удачи"! - такова примерно была первая оформленная мысль изумленного Айвена. Офицер-лейбгвардеец, странствующий по дебрям Северного приграничья в компании альва, скованного наручниками; ну-ну... не хватает только парочки дрессированных драконов-альбиносов и клирика на помеле...
- Меня зовут Айвен. Сложно сказать, кто я есть... Наверное, в данный конкретный момент - странствующий менестрель. Но я много чему учился врачеванию, магии, шахматам... И вы правы, сэр Локкар: я направляюсь в Ламерт, на турнир менестрелей...
- А теперь послушай меня, Айвен. Я выполняю здесь некую миссию - какую, неважно. В этом трактире у меня была сегодня назначена встреча, но никто их моих людей на связь так и не вышел. Трактирщик, похоже, подставной внешность не соответствует описанию, и к тому же путается в местной обстановке: к примеру, ямбонская повитуха умерла с месяц назад... Мне до зарезу необходим лекарь - и нате вам, в пустой ночной таверне обнаруживается искомое: странствующий менестрель, никому в этих местах незнакомый. А теперь ответь, менестрель Айвен... нет, шахматист Айвен! - что я должен думать об этих удивительных совпадениях?
Несколько мгновений Айвен непонимающе глядел на шевалье, взгляд которого стал жестким, а в углах рта четко обозначились незаметные до того вертикальные складки.
- О Боги!.. - выдохнул он наконец. - Так вы... Вы решили, что я лазутчик? Подослан, чтобы заманить вас в ловушку?
- Я пока ничего не решил. Будь добр, ответь: у кого ты изучал медицину? у кого - шахматы? где провел последние полгода - так, чтоб это можно было проверить? Поставь себя на мое место...
- А я не желаю становиться на ваше место: я не сыщик и не шпион! отрезал Айвен ("черта с два я буду прогибаться под ваши гнусные правила!"). - И отвечать на ваши вопросы я тоже не стану!
- Вот как?
- Да. Я предложил вам свою помощь; вы можете принять ее или отвергнуть - это ваше право. Но у вас нет права подвергать меня допросу, как попавшегося воришку - я ничем этого не заслужил!
- Оставьте парня в покое, лейтенант! - внезапно подал сзади голос альв; слова звучали со странным акцентом, но четко и правильно. - Он прав: вы могли просто отказаться от его помощи - "Нет, спасибо", и вопрос был бы исчерпан. И потом, настоящий шпион-то как раз сразу принялся бы скармливать вам легенду - без заминки... А ты, парень, извини лейтенанта: его, похоже, крупно подставили - он в этой операции потерял двоих друзей и кучу подчиненных, сам ранен, и ему сейчас крайне хреново...
Только сейчас Айвен сообразил, что помощь-то, похоже, требуется не альву, а самому шевалье, и выругал себя за ненаблюдательность. Ну конечно же - чуть замедленные движения, увеличенные зрачки... он держится на стимуляторах и обезболивающем, и, похоже, давненько... Лейтенант между тем перевел тяжелый взгляд на скованного альва:
- Благодарю вас, сэр Итурбэ. Ваше мнение принято к сведению.