Прохожу грань куба и вижу, что внутри вода отсутствует. Телу становится тепло. Пару секунда на раздумье. А дальше действую исходя из того, что если это игры моего умирающего разума, то смысла задыхаться в собственной галлюцинации я не вижу. Вытаскиваю загубник, задерживаю дыхание, а затем медленно вдыхаю. Чистый свежий воздух щекочет лёгкие, и я закашливаюсь.
Оглядываюсь. Стою в центре комнаты, напоминающий бар.
Интерьер в стиле хай-тек, в лилово-голубом цвете, разбавленный хромированной мебелью, белыми диванами и светодиодными лампами.
Обвожу взглядом заведение, но здесь только я.
— Эй, есть здесь кто-нибудь?
Тишина. Подхожу ближе к стойке бара, снимаю снаряжение и присаживаюсь на высокий стул.
Немного голова кружится, но чувствую себя живой. Странно. Не бывает баров на глубине океана, а, значит, я скорее мертва, чем жива. Может это какой-то мой персональный ад ли рай, в котором лишь я, лиловый бар и полка с бутылками. А да, ещё и вечность в придачу.
Во всём пространстве ощущается наэлектризованность воздуха, да такая сильная, что чувствую, как у меня волосы на загривке дыбом встают.
Хотя, если даже после смерти чувствуешь страх, в этом, конечно, мало приятного. Пока живёшь — боишься. И когда умираешь — тоже боишься. Пора прервать этот замкнутый круг. Распрямляю плечи, набираю побольше воздуха и кричу:
— Есть кто-нибудь? Отзовитесь!
В баре полумрак, лиловый свет делает всё вокруг приторно вязким.
Слышу, как открывается где-то сбоку дверь, и оборачиваюсь.
Молодой мужчина, настолько высокий и широкоплечий, что перед глазами сразу мелькают викинги из виденных когда-то фильмов. Строгий чеканный профиль. Вот только нос, как по-мне, немного длинноват. А так, ничего, вполне симпатичный.
— Привет, Кара, рад тебя видеть вживую, — произносит он странную фразу. Говорит так, будто мы с ним вечность знакомы и просто в бар выпить выбрались по-дружески.
— И тебе привет, — отвечаю осторожно.
Незнакомец проходит за барную стойку, выставляет бокалы и берёт какую-то бутыль с голубой жидкостью. Название на этикетке прочесть не могу. Символы мне не знакомы.
— Меня зовут Дарио.
— Я умерла, а ты ангел, да?
Смотрю долю секунды ему в глаза, пытаюсь понять, а вдруг взаправду ангел.
Мне как будто знаком его облик. Орлиный нос, высокий лоб. Властные, смеющиеся зелёные глаза, в которых светится храбрость, вперемежку с бесшабашностью. Длинные каштановые волосы, чудны́м образом переплетены, и что-то сверкает между прядями. Затем до меня доносится аромат моих любимых булочек с корицей. И я понимаю — это он, мужчина из моих снов!
Вот это поворот. Впрочем, если я сейчас в агонии, то вполне вероятно разум пытается создать что-то приятное, чтобы защититься. Но почему он не выбирает Алекса мне неясно и даже как-то немножечко за себя обидно.
Пока я прокручиваю это в голове, мужчина внимательно наблюдает.
— Да уж, прикольная у меня галлюцинация, — улыбаясь, говорю я. — А выпить в загробном мире наливают?
— Ты смешная, Кара. Думаешь, что ты умерла?
— А что разве есть другое объяснение всему тому, что происходит сейчас? — улыбаюсь парню в ответ.
— Объяснение есть, но не думаю, что ты сейчас готова в него поверить. Для начала нам надо домой попасть, и там уже всё станет более реально и понятно.
— Домой говоришь? Домой к кому? К тебе?
— И к тебе.
Я выгибаю бровь дугой. О, у меня даже дом свой на том свете есть?! Отличненько.
Вдруг слышится звук открывающейся двери и появляется ещё один мужчина
В годах, волосы с проседью, высокий, но худосочный, в руках трость с белым черепом на рукоятке.
Мужчина останавливается у входа, смотрит на меня, затем на бармена, но с места не двигается. Дарио, весь подобрался, напрягся, как будто готовится к прыжку.
Аристократичный тип, в серебристом костюме-тройке, с плавными и неторопливыми движениями делает пару шагов в нашу сторону. Сила и власть сквозит в каждом его движении.
Я с больши́м интересом разглядываю вошедшего. Про себя называю его “аристо”, аристократ то есть. Не помню, чтобы видела его во сне, да и вообще хоть где. Откуда моё умирающее сознание вытащило образ этого типа, я не представляю.
— Кара, ты могла пройти и присесть за столик. Мне с этим джентльменом поговорить надо с глазу на глаз.
— Что? Серьёзно?
— Абсолютно. Пожалуйста. И не о чём ни переживай.
Да я и не собираюсь переживать. А что мне переживать, если я уже, того… нежилец, ну в привычном понимании этого слова.
— Если ты просишь, то конечно я не буду переживать.
— Вот и правильно. Я о тебе позабочусь.
Забавно-то, как, ей-богу.
Аристократ тем временем нервно барабанит холеными пальцами по набалдашнику трости, но даже слова не произносит. Продолжает стоять в отдалении.
Весь его образ вызывает у меня смутную опаску, я передёргиваю плечами. Бррр.
Решаю не вмешиваться в сценарий, что мне мой разум подкидывает, беру бокал с напитком:
— Надеюсь, хоть выпивка здесь отличная, — поднимаюсь и подхожу к одному из столиков. Присаживаюсь на белоснежный диван.
Парень проходит в противоположном направлении, за ним “аристо”. Эти двое о чём-то переговариваются полушепотом.
Ощущаю внезапную сильную вибрацию воздуха возле себя. Часть пространства становится похожа на жидкое зеркало, а затем начинает разъезжается в стороны, образую проход.