— Ты сам сказал «Гинденбург», вот кто. А теперь скажи, что все прибрано.
— Сделано. Но они хотят, чтобы им заплатили. И еще все напуганы. И злые как черти.
— Если вы прикрыли лавочку и сделали все по инструкции, беспокоиться не о чем. Все свое получат, надо только подождать.
— Я слышал про последнего.
— Что ты слышал?
— Багги.
— Заткнись. — Я прислушался. Обычный фон. Нынешние «жучки» не щелкают, как бывало в старые времена. Они тише.
Жаль, парень назвал Багги. Его команда не была связана с командой Багги. Койоты не знали ни друг друга, ни что перевозят.
— Ему тоже требовалась помощь, но никто о нем не позаботился.
— Кто тебе сказал?
— Я просто слышал.
Значит, в Цепи все же есть ненадежные звенья.
— Послушай, он облажался. Не выполнил инструкцию, вот и попал в положение. С ним все в порядке, но в команде его нет. Вот почему никто о нем ничего не слышал.
Багги вылетел у меня из памяти в тот самый момент, когда я передал его на попечение Уайту.
— А теперь соберись и все мне расскажи. Посыльный вез фосфор. Кто-то допустил просчет.
Кто-то выдал брак. Когда двигатель разогрелся, где-то проскочила искра. Патрульные нашли на дороге дымящийся «фольксваген» с шелушащейся от жары краской. Когда произошло возгорание, запаниковавший водитель попытался удержать машину, и огненная комета еще промчалась по шоссе с четверть мили, но все же опрокинулась. Вот тогда взорвался еще и бензобак. Боже, как я скучал по тебе.
Неделю назад, когда я только-только вернулся после дальней поездки, ты встала в двери, преградив мне путь.
— Скажи, что скучал.
— Я скучал.
Наверное, я недостаточно долго смотрел тебе в глаза. Может быть, тон был не тот. Может, еще что-то.
— А теперь еще разок. И с чувством.
— Я скучал по тебе. И вернулся сразу, как только освободился. Даже домой не стал заезжать, потому что хотел увидеть тебя.
Ты улыбнулась, взвешивая искренность слов против неубедительности выражения. Потом отступила, пропуская меня в квартиру. Я бросил на пол сумку, обнял тебя, зарылся лицом в пламенеющие волосы.
— Я так скучал по тебе, Светлячок.
— Не называй меня так. — Ты схватила меня за руку и потащила за собой.
— Так бы и лежал всю жизнь. — Ты легонько ущипнула меня. — Просто лежал рядом с тобой. Смотрел, как заходит солнце.
— Солнце не может постоянно заходить. — Голос у тебя был сонный.
— Что?
— Ты сказал, что лежал бы всю жизнь. — Твой подбородок уткнулся мне в грудь. Глаза заблестели. — И смотрел, как заходит солнце. Одно с другим не совмещается.
— Вот так, хотел добавить романтики, а ты смешиваешь слова.
— Как тебе, бедненькому, со мной трудно. — Ты поцеловала меня в грудь.
— Разве солнце не может заходить медленно. По-настоящему медленно.
— Ш-ш-ш.
Стемнело. Шторы разведены, небо темное, безлунное. Жарко, и мы отбросили простыни. Я посмотрел на тебя.
— Ты куда?
— В ванную. Когда вернусь, зажгу свечу.
— Только побыстрей. И не надо свечей, — пробормотала ты в подушку.
Я думал, ты шутишь, пока не чиркнул спичкой.
— Эрик, я серьезно. Не надо.
— Ну вот, никакой с тобой романтики.
Ты промолчала. Даже не повернулась.
— Послушай, в чем дело? У тебя дом сгорел или что? — В тишине комната казалась еще более темной. — Ладно, извини.
— Ничего. Все в порядке.
— Не в порядке.
— Ты же не знал. Просто у меня пунктик на этот счет. Глупо, конечно.
— Не глупо.
— Глупо. У меня паранойя, а это глупо.
— Твоя паранойя распространяется на огонь вообще или только на свечи? Твой дом от них сгорел?
— Нет, не от них, в том-то все и дело. Мне было четыре года, когда у нас в кухне случился пожар. Мама что-то готовила. С тех пор я как-то с опаской отношусь к некоторым вещам. Ненавижу, например, газовые печи. К свечам относилась спокойно, пока девушка, с которой мы делили комнату, не устроила пожар. Была под кайфом.