Он-то, может, и не стоит, но слезы все же катились из глаз безостановочно. Как он мог?! Как? Он ведь так меня любит! Какие слова говорил, как замуж звал. А целовал как! У меня от этих поцелуев ноги в коленках непроизвольно подкашивались.
И оказался такой дешевкой. Или не такой уж и дешевкой: поди, БМВ игрушка дорогенькая. Знать бы еще, сколько конкретно она стоит. Иными словами, сколько стою я. Пятьдесят тысяч? Или больше: насколько там эта модель наворочена? Допустим, на сто. Значит, я стою ровно сто тысяч американских президентов. Это много или мало? Как сказать. От президента зависит. Если Джордж Вашингтон — маловато будет. Если Бенджамин Франклин, то можно и за комплимент принять. Вот только Франклин никакой не президент. Берите выше: отец-основатель Соединенных Штатов. Один из отцов-основателей, так правильнее. Выходит, я одна стою сто тысяч отцов-основателей.
И все-таки как это низко! Тёмка, Артём… Такой весь из себя тонкий-звонкий ценитель прекрасного. Как он мог? Как не стыдно ему, мужику, сотруднику ох каких органов, торговать любовью.
Хех, как же, не стыдно. В том-то и дело, что стыдно: вон как морду-то от объектива воротил, расписку демонстрируя. Но несмотря на стыд, машину таки принял.
Да чтоб я еще когда-нибудь с ментом связалась! Или со спецагентом каким. Говорили мне, говорили. Втолковывали: добра от служивых не жди, их в секретных училищах обучают, как людей в разменную монету превращать. А Тёмка дальше пошел: не на монеты меняет, на машины. Гад ползучий!
А вот не стану я ради этого урода убиваться! Не стану, и все тут. Это папку я до конца дней оплакивать буду. Это он золотым человеком был. Он меня лучше всего мира понимал, хоть с виду и мог кому суровым показаться. А Тёмыч ни единого доброго слова не стоит, не то что слез. Не человек — букашка! Мерзкая, склизкая. Фу!
Может, и мерзкая. Может, и склизкая. Однако еще несколько минут назад я готова была весь мир поубивать за эту букашку. Весь мир, положим, это явное преувеличение, но Дружникова со мордатые товарищи запросто. А теперь выходит, что убивать никого не надо.
Как это не надо? Как это не надо?! Еще чего! Да я… да за такое… Да всех подряд! Да в сортире!..
Внезапно пыл вышел вон, словно воздух из шарика: пшшш. Расхрабрилась. В сортире мочить собралась. Кого? Лёшку? Нашла террориста. Лёшка — такой же пшик, как Артём. В некотором роде я его благодарить должна, что не позволил за мразь замуж выйти. Что глаза на мелкость Артёмову открыл. А то сама бы я еще нескоро ее разглядела: любовь, как кривое зеркало, реальность извращает. Он ведь мне еще час назад полубогом казался.
Ну что ж, не надо Лёшку мочить, так не надо. Но и попускать такое нельзя, а то повадится каждый раз меня из-под венца утаскивать, да за себя насильно выдавать. Отомстить ему все равно придется. Пусть не за Артёма, хотя бы за спектакль этот с теткой, свидетелями, торжественными речами и прочей мишурой. Пусть Лёшка оказался не самым страшным гадом, но все равно гад. Должна же я кому-то отомстить!
Что значит кому-то? Тёмычу! Этот моей мести достоин в первую очередь. И Соньке с Галкой. Надо будет выяснить, за какие такие блага они подругу продали. Ну и матери обязательно. Матери помягче: мать все-таки. Хотя в данном случае хочется назвать ее как-нибудь поругательнее. Это ж додуматься до такого надо было!
Ну и Дружникову отомстить, само собой. Со степенью я еще не определилась, ну да никто не ждет от меня подвигов прямо сейчас. Месть моя от того зависеть будет, как сам Дружников себя вести станет. А я посмотрю: то ли убивать его, то ли погодить немного. То ли колонией строгого режима наказать за похищение человека. Или еще чем покаверзнее.
Ну вот. Обещала народу разврат, то есть чего-нибудь остросюжетненького, кровавенького, а сама никак к нему не приступит. Потому что решить не может, что с Лёшкой делать. Изначально собиралась выписать его главным злодеем, ответственным за жуткие преступления — страшную его сущность героиня должна была выведать в ходе операции по собственному спасению. Ну а потом, как пристало, месть. Неотвратимая и заковыристая, от которой злодей не сможет оправиться до конца жизни.
Уже пора бы приступить к намекам на злодейства: тут след кровавый по замку тянется, там вскрик жалобный из лесу — то жертвы убиенные мести просят и похорон по православным обычаям. Героиня пока еще не должна понять, что попала в зловещий замок, где Дружников, неутоленной любовью измученный, на девушках невинных упражнялся, любовным премудростям обучаясь — чтоб никто, значит, не пронюхал, что крепкий бизнесмен Дружников, подмявший под себя весь автобизнес города, даже целоваться толком не умеет. Поэтому все, на ком он тренировался, должны замолчать навеки — не должно быть у Лёшкиного позора свидетелей.
Таким сюжет виделся Наталье раньше. Дескать, скромный мальчик, влюбленный в равнодушную к нему девочку, превращается в страшного монстра, остановить которого может только эта девочка, превратившаяся к тому времени в лебедь белую, и вовсе не равнодушную.
А к страшной мести ее должна была подвигнуть фотография с до смерти замученным женихом Артёмом: ах-ах-ах, не помогли сердешному ни диплом секретного училища, ни навыки шпионские, в том училище приобретенные. В финале, само собой, выяснилось бы что-нибудь навроде: "Принесли его домой, оказался он живой. И еще неоднократно выйдет Зайчик погулять". Потому что Закон Джунглей гласит: крови может быть много, трупов — еще больше, но в финале измученные страхом читатели должны получить вознаграждение за труды праведные: коль мучились, читали, дрожали — сердца их за это радости достойны, потому как бесстрашная героиня заслужила простого до невозможности человеческого счастия, пусть даже с растерзанным ранее женихом. На худой конец с его призраком — некоторый налет мистики детективному сюжету не помешает.
И вдруг все пошло не туда. Герои отбились от рук — какое дилетантство! Впрочем, Наталья еще не профессионал, а с любителя какой спрос? Вот будет у нее целая полка забита собственными книгами, тогда можно предъявлять к себе жесткие требования. А пока в ее активе шиш да маленько — какой с нее спрос? Пока еще она может позволить себе похулиганить на страницах романа.
Похулиганить? Вот это — хулиганство? Да это форменный разбой!
Что она творит? Лёшка — самый злобный злодей, каких свет еще не видывал! А героиня даже не уверена, желает ли ему отомстить. Может, она в него еще и влюбится?! Это же не любовный роман, в конце концов. Это детектив. Детектив! Здесь должны быть негодяи и их жертвы. Должны быть трупы. По меньшей мере Артём. Героиня должна убиваться по жениху, а она его первым в сортире мочить собралась. Бред.
С какой радости Артём вдруг променял ее на машину? Надо удалить последнюю главу, вот что. Нельзя позволять героям своевольничать, иначе они Наталью далеко заведут.
Итак, удаляем, и дальше строго придерживаемся плана: Дружников — жестокий злодей, не знающий милосердия, Артём — его невинная жертва. И далеко не единственная: героиня пойдет по кровавой ниточке, тянущейся вдоль коридора, и распутает клубок чудовищных преступлений. А наградой ей станет оживший Артём. Или его призрак. Призраки могут быть жутко обаятельными. В романах.
Итак, удаляем. Безжалостно. Безжалостно! Ну? Ну же! Давай. Удаляй. Удаляй немедленно!
Не получается. Жалко. Не так работы жалко, как…
А что, если повернуть иначе? Пусть Артём окажется предателем, как и подруги, и мать героини. Лёшка пусть будет неопределенным героем: совершил плохой поступок единственно ради того, чтобы героиня поняла, что жених ее недостоин — благо, Дружникову по карману такие подвиги. А мстить Наташа станет Артёму и подругам. И матери нужно придумать какую-то заковыристую месть. Только не забыть бы потом объяснить маме, что она не прототип романной мамаши — та, злобная и корыстная, просто была необходима Наталье по сюжету.
Стоп. А что если сделать мать положительной героиней? Дескать, предавая дочь, она действовала в ее же интересах. Типа, сговорились они с Дружниковым уберечь Наташу от недостойного Артёма.
Правильно! И подруги тоже им помогали.
Ну да, как раз. А кому же тогда мстить? Что детективного останется в романе? Нет, пусть хотя бы подруги будут предательницами. Они должны действовать не в интересах героини, а в собственных, очень даже шкурных. Ну и Артём, само собой. И, пожалуй, мать. Иначе слишком много переделывать придется — та ведь по сюжету промотала отцовское весьма скудное наследство, а потом пошла к Дружникову за подаянием. Да, мать должна остаться антигероиней. А маме Наталья сумеет объяснить, что к чему.
Эх, жалко. Такой сюжет был интересный, а теперь все доведется перестраивать на ходу. И еще неизвестно, что из этого получится. Не пришлось бы потом весь роман переписывать.
Зато Дружников перестанет быть злодеем — это ли не достойная плата за испорченный сюжет?
Хотелось укрыться от всего мира. Но укрыться я могла разве что за дверью. Дверь сама по себе очень даже может служить преградой для всех и вся, но не в моем случае. Замок в двери имелся лишь снаружи. Значит, от меня самой ничего не зависит. Быть ли мне одной, или не быть. Быть ли мне женой Артёма, как задумывалось изначально, или Лёшкиной. Нежданно для себя я стала марионеткой.
Не хочу быть игрушкой в чужих руках! Нужно возвращаться домой, благо меня уже не охраняют. Или не уже, а пока: может, Лёшка просто забыл дать своим бугаям соответствующее распоряжение. Того и гляди вспомнит, и тогда меня снова запрут, придется тут, в тюрьме, ночь куковать.
Только возвращаться мне некуда. Нет у меня дома.
Дом — это место, где тебя ждут. Где тебе удобно и уютно, где спокойно и безопасно.
Еще сегодня утром я полагала, что у меня есть дом. Настоящий. Где я проснулась сегодня. Где прожила практически всю жизнь. Где так хорошо было жить под папкиным крылышком. Кому-то "деревья были большими", а мне папка. Пока был жив папка. Мой папка. Самый надежный человек во вселенной. Тогда все было иначе. Тогда меня никто не предавал.
Но его больше нет. Значит, нет и смысла возвращаться туда, где его уже никогда не будет. Туда, где осталась лишь мама. Мать.
Мать оказалась предательницей. Слишком тёплых чувств к ней я никогда не питала, на первом плане для меня всегда был папка. И все-таки мать — это мать. Но теперь, после сегодняшнего предательства, мне трудно называть ее мамой. Она меня предала, а я, аки пай-девочка, все прощу и вернусь к предательнице. Вот уж дудки! Ни за что!
Домой я вернуться не могу. И не хочу. Нет у меня больше дома. К Артёму, может, и хотела бы, но не могу: Артёма у меня теперь тоже нет. Остаются подруги, Сонька и Галка. Но они такие же предательницы, как и мать.
Выходит, нет у меня дома. Старый я потеряла, нового не приобрела. Некуда идти. Некуда бежать. Да и не смогу я выбраться из лесу, в котором построил свою крепость Дружников. Ночью, да без машины, да не зная дороги… Может, еще час назад это и было бы мне по силам, но не теперь. Разбитая, преданная всеми, разуверившаяся в людях, я превратилась в квашню.
Некуда бежать. Если некуда бежать, логичнее всего оставаться на месте.
Здесь хотя бы тепло и сухо. И безопасно. Дружников, конечно, сволочь, но угрозы не представляет, как и прежде. Дружников — это всего лишь влюбленный Лёшка. Безобидный, как безъязыкий попугай с подрезанным крылом.
Жалеть себя было приятно. Но одиноко. Хотелось, чтобы не только я сама себя жалела, но и кто-то другой посочувствовал. По головушке погладил: бедная ты, бедная, все-то тебя предали, все-то тебя покинули…
Даже мстить уже не хотелось. Мною овладела апатия. Если и остались какие-то чувства, то лишь жалость к себе. Подумать только, еще утром я была абсолютно счастливым человеком. Вернее, почти счастливым: без папки настоящее счастье невозможно. Вот если бы он вел меня к алтарю, а не мать, все было бы иначе. Папка не позволил бы так обойтись с любимой своей дочерью. Уж он бы не допустил такого безобразия.
А в первую очередь он не допустил бы, чтобы я влюбилась в ничтожество. Он всегда отлично разбирался в людях, потому и казался таким строгим, даже неприступным. На самом деле это была маска. Папка был мудрым. Чужих в душу не пускал. С чужими общался, как чужой. Лишь поняв, чего можно ожидать от пришлого, раскусив его, открывался сам. Если, конечно, пришлый был этого достоин. За то и не предавали его никогда. За то и окружали его только достойные люди.
А я не убереглась от лиха. Подпустила к себе мягкотелую продажную тварь, ловко прячущуюся за личиной порядочности. Или не так уж ловко: Лёшка-то сумел разглядеть Артёмово гнилье. Но мог ведь просто сказать мне об этом. До свадьбы этой потешной тянул зачем-то, вроде нельзя было сделать как-нибудь иначе.
Наверное, нельзя. Если честно и откровенно, если руку на сердце, ничего бы я не поняла. Скажи мне Лёшка, что Артём сволочь продажная, ни за что бы ему не поверила. Приняла бы за неумелую Лёшкину попытку не допустить моего замужества.
Лёшка-Лёшка. Неправильный ты какой-то. Все-то у тебя не так. Ни влюбиться по-человечески, ни жениться, ни объяснить любимой девочке, почему не стоит выходить замуж за продажную сволочь. Неправильный.
Башка ж у мужика умная, иначе б фиг добился таких высот в бизнесе. Кто бы мог подумать еще несколько лет назад, что из этого крестьянина, не умеющего связать двух слов, получится толк.
В мозгу проскользнула догадка: чего-то я в нем не разглядела, не поняла. Что-то важное упустила. Будь он на самом деле таким, как я привыкла о нем думать, он и сегодня сидел бы в своей деревне, картошку окучивал.
Я даже не заметила, как злость к Дружникову испарилась. Стоило лишь взять в руки фотографии со смущенным от собственной беспринципности Артёмом, злость и даже ненависть к Лёшке испарились в одно мгновение.