Еще не до конца проснувшись, она пыталась разобраться: к кому Лёшка приходит по ночам? К кому он приходил сегодня? Или нет, не так: кто был сегодня с Лёшкой? Наташа? Или Наталья? Разве Наталья могла говорить ему такие слова? Умиляться ему, новому? У Натальи есть муж. И она его любит. Ей никто другой не нужен, тем более Лёшка Дружников.
Однако только что все было иначе. Она говорила с ним. Она наслаждалась им. Удивительно — целоваться с Лёшкой было приятно. Так приятно, что не хотелось просыпаться.
Но это же неслыханно! Целоваться с Лёшкой, и при этом получать удовольствие — это абсолютная утопия! Пусть даже он тысячу раз стал Алёшей или Алексеем. Значит, целовалась с ним не Наталья, а Наташа. И удовольствие получала она же. И говорила все эти глупости тоже Наташа. Наталья не могла просить его остаться. Не могла, не могла, не могла!
Сон. Это был сон. Она поняла это, когда проснулась окончательно.
Слава Богу — сон! Но какой реальный… У-ууу… Как-то все это тревожно. Небезвредно как-то. Если она каждый раз будет так глубоко погружаться в героиню — добра не жди. Придется завязывать с писательством. А жаль — писать небылицы так интересно. Особенно если эти небылицы замешаны на были.
Стоп. Не потому ли погружение и выходит таким глубоким, что сюжет Наталья построила на реальной истории? Похищение в день свадьбы, и все, что последовало за ним — это, конечно, плод ее фантазии. Но сам Лёшка, и то, что было до свадьбы — это правда. Значит, именно в этом секрет ночных Лёшкиных визитов?
Да ну. Не может быть. Вон, четыре книжки на полке стоят, пятая скоро выйдет — в каждую из них Наталья умудрилась вплести кусочек собственного прошлого. Ей это всегда казалось забавным. Выдумку читатели принимали за правду, а о правде говорили: это слишком фантастично для детектива, такое даже в насквозь сентиментальном романе резало бы глаза неправдоподобием.
Может, это и дурной вкус — описывать реальные события. Как кому. А Наталье интересно. Она же не описывает всю свою жизнь, не выворачивает собственное нутро. Она всего лишь делится богатым жизненным опытом. Коль уж в ее жизни случались забавные истории — грешно хоронить их в памяти. Если сунуть по кусочку в каждую книгу — правда только украсит их, но никогда не сложится в настоящую картину Натальиной жизни.
Но никогда раньше герои не врывались в реальность, даже если были реальными до безобразия. И никогда раньше она сама не становилась героиней — пусть ночью, пусть во сне.
Или становилась?
Вообще глубокое "погружение в материал" — это как раз в ее стиле. Муж говорит, что Наталья все вокруг принимает слишком близко к сердцу, особенно свои романы. В чем-то он, безусловно, прав. Может, и было что-то. Чуть-чуть. Но и только. В этот раз все гораздо серьезнее.
Вот что. Нужно бросить этот роман, и приниматься за новый. С этим толку не будет: сюжет давным-давно ушел в сторону, герои отбились от рук. От детектива не осталось ничего — сплошные розовые уси-пуси, которых она терпеть не может. Даже если допишет до конца — куда девать рукопись? Редактор ждет от нее очередной детектив, потому что курирует именно детективную серию. Любовные сопли даже рассматривать не станет — не его парафия.
Решено. Дружникова, Наташу — всех в отставку. Жаль, конечно — в уединенном Лёшкином замке очень удобно прятать трупы. Еще чуть-чуть, и героиня наверняка обнаружила бы там пару-тройку скелетов. Если не в натуральном виде, то по меньшей мере в шкафу. Но… А что делать? Психическое здоровье, как ни крути, дороже.
С непременным утренним кофе Наталья устроилась за компьютером. Прихлебывая из чашки, просмотрела сообщения, пробежалась взглядом по нужным сайтам. Допив, отставила пустую чашку в сторону. Открыла новый файл.
Итак… Что бы такое придумать? Про кого? Какой кусок реальности воткнуть в завязку нового сюжета? Кого сделать героем, кого антигероем?
Кофе не помог: мозги отказывались крутиться. Застряли на сне. Наталья их и так, и этак: ну же, ну давайте, думайте! Никак. В мозгах сидели Лёшка, Алёша и Наташа. Случалось, они менялись местами, но уходить не желали. Как с ними, придуманными, бороться? Дописать их историю до конца — может, тогда разбегутся по своим придуманным жизням? Или теперь уже они навсегда останутся в Наталье, и будут изводить ее противоречивыми своими отношениями?
Надо думать. Думать надо. Нужен новый сюжет. Кого бы убить? Соседа сверху — безмозглое существо, мешающее наслаждаться тишиной. Остается удивляться, как в новом доме с квартирами улучшенной планировки, между прочим, неприлично дорогими, оказался этот алкаш. Вокруг сплошные бизнесмены, актеры, еще какие-то ужасно импозантные личности, а прямо над Натальиной головой поселился алкоголик Миша. Убить его, и вся недолга! Хотя бы в романе. Шуму от этого, увы, не уменьшится, зато на душе заметно полегчает.
Отличная идея. А убийцей пусть будет несчастная писательница детективов, которую этот мерзавец извел своим телевизором, не умолкающим ни днем, ни ночью. Правильно! В жизни Наталья на такое не отважится, а в романе — легко! Причем смерть придумает какую-нибудь особо мучительную, чтоб эта амеба поняла, наконец, что свобода одной личности, даже безмозглой, ограничивается свободой другой личности. А расследовать это убийство будет толстый ленивый майор, которому по большому счету наплевать, кто "замочил" Мишу из 54-ой квартиры. Читатель будет с самого начала знать имя убийцы, а майор не узнает его даже в эпилоге. Потому что на сей раз симпатии читателя окажутся на стороне убийцы, а никак не жертвы.
Отлично! Чем хорошо писательство — так это вседозволенностью. Не существует никаких табу. Твори что хочешь, мсти направо и налево — никто не осудит. Чудненько! Пора, наконец, воспользоваться привилегиями. Миша будет первым в длинном списке жертв.
Итак…
Это утро ничем не отличалось от тысяч других утр. В голове приятно шумело: печень еще не успела превратить алкоголь в уксусный альдегид. Спасибо наркологу, просветил, отчего бывает похмелье. Если бы еще научил, как пить и не знать похмелья, цены б ему, ученому, не было!
В ящике знакомая баба противным голосом визжала что-то про летчика Экзюпери, а потом там же, в ящике, сказали, что эта песня называется "Нежность". Вконец опупели: при чем тут летчик, бабий визг, и какая-то нежность? Некстати вспомнилось что-то из прошлого: бабу эту, вроде, Дорониной кличут. Модная вроде артистка была когда-то. Миша еще маленьким был. Еще память присутствовала.
Хорошо, что телевизор есть. Если Миша что и забудет, телевизор всегда подскажет. Колян на него виды имеет: продай, да продай. Типа, сколько водки на него купить можно. Дурак человек, ни хрена не понимает: без ящика Мише будет трудно вспомнить, кто есть кто. Разве б он вспомнил про летчика Экзюпери, если б не ящик, не тетка эта?
А главное, с кем бы он пил ночью? Колян вечно отрубится часов в десять, как младенец. А Мише что одному делать? Спать — только водку переводить. Он не для того последние деньги на нее тратит, чтобы тупо завалиться в постель. Нет уж. У него ящик есть, а ящик, это завсегда компания. Миша с дикторами чокается, разговаривает. Чего не поговорить с умным человеком? Миша ему:
— Понимаешь, брат, фигня какая! Люди перестали общаться!
А диктор не только соглашается, но с ходу подхватывает. Оттого, говорит, и беды все, посмотри, Мишаня, что вокруг творится:
— В Юго-Западном округе Москвы преступник отобрал у кассира пункта обмена валют миллион рублей.
— Хех! Дык хорошо, что не евро!
— В Нигерии боевики напали на нефтепровод компании Шелл.
— Ёханый бабай! Совсем от рук отбились, папуасы!
Живой диалог, общение! Пить одному — дурной вкус. Только алкаши пьют в одиночестве. Миша до такого никогда не опустится. Он уважаемый гражданин. Участковый так и говорит:
— Ты, — говорит, — гражданин, дисциплину не хулигань.
Так Миша и не хулиганит. Тихонько сидит дома, с умными людьми беседует под рюмочку. Он никому не мешает, ему никто не мешает. Никто. Кроме соседки. Ух, и склочная же баба! У всех соседи как соседи, а Мише эта фифа с собачкой досталась.
Миша, конечно, негодяй. И смерти, по крайней мере на страницах книги, вполне достоин.
Но месть не грела. Странное дело — Наталья едва ли не каждое утро просыпалась с ненавистью к соседу, душа ее при этом клокотала и требовала сатисфакции. А сегодня не греет. А раз не греет — дела не будет. Может, и интересно показать деградацию алкаша глазами самого алкаша, но как-нибудь в другой раз. Не сегодня.
Как можно отвлекаться на алкаша, если Наташа с Лёшкой еще не нашли общего языка?! Так и бросить их одних там, в придуманном мире? Не выплывут ведь сами, утонут.
Отстранившись от мозга, руководствуясь исключительно повелением души, пальцы забарабанили по клавишам.
Как хорошо, что запереться изнутри невозможно. Все-таки Дружников здорово изменился, если предусмотрел такую важную мелочь.
Будь на двери задвижка, я бы непременно ей воспользовалась. Хотя бы для того, чтобы продемонстрировать Лёшке степень обиды. Еще бы: бросить меня в такую минуту! Да за такое надо наказывать самой страшной карой!
Но задвижки не было. А значит, мстить не придется. Вернее, самую страшную кару можно заменить легким наказанием. Чтобы знал: так не делается. Нельзя бросать даму в состоянии сильного кипения.
Когда Дружников снова возник на пороге, градус моего накала значительно понизился. Но я все еще была "тепленькой". Не до такой степени, чтобы броситься к нему на шею от радости. Однако себе лгать бессмысленно: я была рада его приходу. Так рада, что…
При этом внешне старалась радость свою ничем не проявить, тщательно демонстрировала неудовольствие. А градус уже начал повышаться сам по себе. Лёшка еще не прикоснулся ко мне, а я уже почти растаяла. Но только внутри. Снаружи старалась быть похожей на Снежную Королеву. И пусть кому-то это покажется глупым.
Лёшка что-то прятал за спиной. Подошел вплотную:
— Закрой глаза, открой рот.
— Щаз!
Ай-ай-ай, возмутился филолог. Нелегко нам, филологам, живется. Попробуй договорись с внутренним цензором.
— Ну открой!
Черт его знает, этого Дружникова. Или меня саму. С чего вдруг я послушно раскрыла рот? Ведь собиралась капризничать. А сама по первому требованию зажмурилась, рот открыла. Или почти по первому, не велика разница.
Еще до того, как язык ощутил вкус, в носу защекотался с детства знакомый аромат.