— Спасибо за искренность.
— Может быть, окажись на вашем месте кто-то другой, я бы не признался.
— А… в чем дело?
— Вы хотите узнать, чем отличаетесь от других?
— Да, хочу.
— Вы сами прекрасно это знаете.
— Нет, не знаю.
— А вы подумайте.
— Вероятно, тем, что я совершенно посторонний в деле человек, и было бы нечестно с вашей стороны…
— Стоп. Не надо морали. Ее нет в этом деле. С позиций морали здесь все неправильно. Даже вы вовлеклись во что? В обман. В самый натуральный банальный обман.
— То есть?
— Как? Вы на самом деле полагаете, что не участвовали в обмане? А кто, не моргнув глазом, ответил таможеннику в Хитроу, что не везет ничего чужого? Что все вещи принадлежат вам и только вам?
— Но ведь это…
— Формальность? Это вы хотите сказать?
— Я везла, между прочим, старые кроссовки Петруши, формально и они не мои. Так что и диски могли быть моими. Я могла их купить…
— Конечно. Но, как вы правильно угадали, там было то, что вы никак не могли бы назвать своим… И уж точно не захотели бы.
— Но зачем же меня так?..
— Подставлять? — Он вздохнул. — Вся жизнь — это риск, Ирина. Я думаю, вы уже это поняли. Иначе сидели бы за печкой и не высовывались. А интересная и обеспеченная жизнь — ежеминутный риск. Понимаете, чтобы выйти на тех, кто это переправляет, Ольга в Лондоне очень хорошо сделала свое дело.
— Она работает на вас?
— Надеюсь.
— Но вы не уверены? Такая милая девушка.
— В этих делах много милых, образованных, интеллигентных. Потому бизнес и процветает.
— А вы… вы что же, санитар леса?
— В какой-то мере. Я помогаю проводить журналистские расследования.
Ирина молчала.
Понемногу в голове выстраивалась цепочка. Ольга выудила порнодиски, послала с ней неопровержимые улики, которые должны были попасть к Андрею, а от него — дальше. Но они попали к тому, кто получал обычно такие диски как товар… Этот товар тоже пойдет дальше, он будет продан по своим каналам.
— Но кто вы? Детектив? Частный сыщик? Или вы с Лубянки?
— Ни то, ни другое, ни третье. Я вольный стрелок, который занимается тем, что ему интересно.
— Могли бы и не проспать, — буркнула она, откидываясь на спинку кресла. — Слушайте, а если бы вы, допустим, приехали вовремя, то встали бы рядом с тем типом и тоже держали табличку с моей фамилией? Потом бы начались гонки?
— А вот про это я вам уже не скажу. — Он твердо стиснул губы, по его лицу Ирина поняла, что этот ответ окончательный.
— Андрей, но ведь все это означает, что кто-то следит за вами, влезает в ваш компьютер, перехватывает информацию?
— Да. Мы все следим друг за другом и влезаем в чужие компьютеры.
— В таком случае, вам должен быть известен круг заинтересованных лиц.
— Он нам известен. Иногда мы продаем друг другу информацию, чтобы той и другой стороне жить долго и счастливо.
— Какая сложная игра… — В голосе Ирины послышалась насмешка.
Андрей сам не знал, что бы хотел от нее услышать, но эта ехидная реплика завела его.
— А ваша жизнь — не игра?
— Кажется, вы сейчас споете популярную арию из популярной оперы. Не стоит. — Она потянулась и положила ладонь на его руку.
От неожиданности он едва не отдернул ее, но, посмотрев на белую узкую кисть, обмяк.
— А ужин был потрясающий. В фасоли столько перца… — Он причмокнул и покачал головой. — Не знаю, больше, чем в самом поваре, или меньше. Может ровно столько.
Сперва Ирина опешила, а потом расхохоталась.
— Вы оригинал, Андрей Малышев.
— В какой-то мере. Знаете, еще мне очень понравилась ваша посуда.
— Что? Вам понравились мои кастрюльки? — В ее голосе было такое откровенное ехидство, что Андрей отчаянно затряс головой.
— Нет, я не про кастрюльки. Они не входят в круг моих интересов. Я про ваш фарфор.
Она молча уставилась на него, в темном салоне машины вырисовывался профиль, удивительно правильный, форма головы идеальная, придорожные фонари выхватывали абрис плеч. Она почувствовала тяжесть в животе, какой не ощущала давно.
— Вы… разбираетесь в фарфоре? — проговорила она.
— В некотором роде. Я покажу вам кое-что. На днях.
— Вы говорите так, будто на этой ночной поездке наши дела не заканчиваются?