Август. Печально. Туманно. Одиноко. Лондон. Моя квартира. Книга в ногах, сопливый роман. Плед, мокрый от моих слез. Чашка кофе, уже давно остыла.
Я сидела, поджав ноги к груди, бездумно смотря в окно. Все еще всхлипывая от собственных слез.
Как он мог поступить так? Неужели ему приятно ощущать эту боль снова и снова?
Мои размышления прервал громкий хлопок у двери. Вздрогнув, я приподнялась.
Стало страшно.