Но, поскольку Ира не знала и матери, она решила оставить все попытки выстроить прошлое. Лишь одно она усвоила: мать, похоже, все в своей жизни решала сама.
Ей нравилось, как она складывает свою жизнь. Она никогда не предъявляла ни к кому никаких претензий, не воздевала руки к небу, обвиняя судьбу в том, что ей чего-то недодали. Она смотрела на свое появление в этом мире очень просто: двое — мужчина и женщина — решили выпустить ее в эту жизнь. Можно ли требовать что-то еще? Да и от кого, кроме как от себя? Как распорядишься своей жизнью, так и проживешь.
19
— Иннокентий Петрович, а вообще-то, почему я должна вам поверить, что вы мой отец? Понимаете, отчество у меня Борисовна, а внешнее сходство — мало ли на земле похожих людей? — Она с интересом посмотрела на Иннокентия Петровича. Он сидел напротив и жевал кусок мяса. В столовой Мехового Дома готовили прекрасно, сотрудники ничего не платили за обеды и пятичасовой чай. Такую систему Замиралов ввел для своих людей. Интересно, сколько он вычитает из их зарплаты. Он словно угадал ее мысли и сказал:
— Из зарплаты я вычитаю только двадцать процентов стоимости еды, а восемьдесят доплачиваю сам. Чтобы человек хорошо работал, он должен хорошо питаться. Закон природы. Согласна?
— Да, конечно, но мы немного отклонились от темы. Ну допустим, вы мой отец. У вас ко мне замечательное предложение. Но я хочу знать о вас больше. Бабушка кое-что мне говорила, но очень, очень мало. — Замиралов вскинул брови. — Нет, нет, ничего плохого. Просто, что моя мать сильно любила одного человека.
— Понимаешь, Ира, иногда жизнь распоряжается человеком так, что он вынужден уехать и не возвращаться.
Ира молчала, она понимала, о чем он. Даже из опыта своей жизни она знала, что проходит время и вместе с ним уходит и человек, встретившийся тебе в том конкретном времени.
Замиралов посмотрел на нее, пытаясь догадаться, о чем она думает, и сказал:
— У меня есть доказательства. Ты их получишь. Ты достаточно взрослая для этого. Вернемся в мой кабинет, и я тебе кое-что дам.
Дальше они говорили о работе, а когда девушка-официантка принесла кофе, крепкий, с густыми пышными сливками, обсудили предстоящую поездку Иры в Орландо.
— Я знаю, — сказал он, — ты не была за границей с таким ответственным поручением, как мое, но ты справишься. Тони Атвуд тебе поможет. Он мой партнер, ему выгодно, чтобы все прошло на высшем уровне.
Она кивнула.
Они вернулись в кабинет. Замиралов подошел к большому сейфу у дальней стены. На сейф сквозь серо-зеленые жалюзи падали солнечные лучи. Погромыхав ключами, а потом металлическим запором, открыл дверцу. Порылся внутри и открыл еще один металлический ящичек, потом еще. Она усмехнулась. Спрятано как яйцо Кащея Бессмертного. Замиралов и сам походил на Кащея, наверное, стал таким после больницы. А может, он из тех, кто никогда не мог «нагулять» вес. Интересно, каким он был, когда его любила мать?
Иннокентий Петрович повернулся к Ире.
— Вот. — Он протянул ей пакет, перевязанный бельевой резинкой.
Она удивилась. Здесь все так церемонно, современно, и вдруг старинная бельевая резинка поверх толстого бумажного пакета.
— Здесь ответ на все твои вопросы. Только не открывай сейчас. Дома, — приказал Замиралов.
Ира кивнула и положила пакет в сумку, догадываясь, что в нем.
До конца дня она не велела себе вспоминать о пакете, делала то, что должна была, — слушала, думала, соображала.
А вернувшись домой, положила пакет на видное место и почувствовала, как тревожно забилось сердце. Что же такое отец хочет ей предъявить? фотографии? Снимки тех лет Ира видела у бабушки, но среди них не было отцовских.
Ира взглянула на пакет, вздохнула. Ну зачем еще оттягивать время? Надо взять и просто снять старомодную резинку.
Она села на диван и дернула резинку, та легко поддалась. Развернула пожелтевшую бумагу, на колени посыпались письма в старых конвертах. Она помнила такие, с картинками, из детства. Виды Москвы, цветочки, кораблики. Марки она тоже хорошо помнила — кто в детстве не собирал марок? Только уж совсем ленивые. Как много их наклеено на каждом конверте. Потому что посланы далеко... Почерк матери она узнала сразу: видела в бабушкиной коробке ее письма, записки.
Итак. С какого начать? По штемпелю или по порядку? Ира решила открыть наобум, не сверяясь с датой. Руки дрожали. Тонкие пальцы никак не могли справиться с конвертом, уже обветшалым, она опасалась его порвать.
Листок, исписанный плотно и торопливо. Ира так и думала, что мать не писала длинных писем.
«Дорогой Кеша!»
Хм, Кеша. Ну да, Иннокентий — это и есть Кеша.
«Дорогой Кеша», — прочитала Ира снова и ей показалось, она слышит голос матери, которого на самом деле никогда не слышала. Впрочем, почему не слышала? Когда была в материнской утробе, мать говорила с ней. Да, конечно, слышала. Низкий, хрипловатый, мать курила. Родной и знакомый. «Сегодня я придумала новый вариант сахарницы». Вот тебе и на. Хорошенькое любовное письмо, ахнула Ира. «Понимаешь, именно так, как ты мне когда-то говорил. Она должна быть в форме кедровой шишки. И если сделать такой сервиз, он будет необыкновенно хорош».
Дальше мать описывала, как она все это придумывала.
«Кеша, я так и вижу тебя, окруженного темными таинственными хвойными лесами. По вершинам сосен прыгают белки, но они неручные, как в наших московских садах. Но ты ведь в настоящем лесу. Ты уже скоро приедешь, Кеша».
Она посмотрела на дату. О, это было еще до ее рождения.
Ира снова открыла письмо наугад.
«Кеша, я ничего не буду писать длинного на этот раз. Скажу самое главное, что наполняет меня невероятным счастьем. Ты поверить не можешь, как я рада. Кеша. Я беременна. У нас с тобой будет ребенок. Я не сомневаюсь, что будет девочка. Но похожая на тебя. Ты очень красивый, и она будет хороша собой. Я ведь простушка, сам знаешь. А ты, я могу сказать как художник, ты просто замечательный. Я хочу, чтобы она была как ты. Почему я так думаю? Потому что я так хочу. Кеша, когда ты приедешь, наверное, она уже родится. Но я думаю, это ничего. Ты полюбишь ее сразу. И как же мы назовем ее? Подумай, Кеша».
Ира налила в рюмку молдавского сухого вина. Нет, она не могла читать дальше просто так. Ее трясло от возбуждения. Что же дальше, что случилось? Пока она не могла спросить Иннокентия Петровича прямо — почему так вышло. Ведь, судя по письмам матери, у них были прекрасные отношения. Ира не знала, что писал матери он, но по ее письмам было ясно, как нежны они были друг с другом.
«Кеша, ты пишешь, что, как только ты приедешь в Москву, мы сразу поженимся. Да, конечно, я согласна, нам, конечно будет трудновато с жильем. Ты помнишь наш измайловский домик? Сейчас он стал протекать, и в эту осень мы живем в одной комнате. Мама, конечно, нам поможет, я жду тебя, Кеша, я чувствую себя замечательно. Наша девочка ведет себя тоже хорошо. Я так люблю ее. Доктор сказал, что я не ошибаюсь, что это на самом деле девочка. Уже скоро. Совсем скоро». И дата. По ней Ира поняла, что это было всего за два месяца до ее рождения.
А потом она нашла письмо, написанное другим почерком. И похолодела. Почерк бабушки. Уж его-то она знала. Сколько она внучке писала в лагеря, стройотряды, да Бог знает куда еще. Бабушка была мастерица писать письма. Ира открыла его с дрожью.
«Здравствуй, Кеша, — писала бабушка. — Вот все и кончилось. И все началось. Ты можешь быть свободен, Кеша, и ни о чем не думать. Девочка моя. Она мне будет как дочка. Хочешь — приезжай посмотреть. Но ты не обязан. Моя дорогая дочь умерла при родах. В общем-то, она не говорила тебе и мне не велела, ей нельзя было рожать, Кеша. С больным-то сердцем. Но она так полюбила тебя, что посчитала возможным поделиться своей жизнью с вашей дочкой. Чтобы эта девочка прожила остаток ее жизни и свою целиком. Моя дочь выбрала тебя.
С ее, Кеша, болезнью живут до тридцати трех, не дольше. Ничего сделать нельзя было. Кеша, ты можешь считать меня жестокой женщиной, может, оно так и есть, но, скорее всего, я просто иная. Мы обе с моей дочерью иные, потому что жизнь сложилась у нас так и мы мерили очень кратким веком моей дочери. Вот почему она пошла на это. Ты свободен, Кеша. Но, если когда-то тебе захочется увидеть свою дочь, знай, ее не надо удочерять. Я буду ей вместо матери. Повидаться с девочкой можешь в любое время. Где нас искать, знаешь. Я думаю, еще долго нас можно будет здесь найти.
Итак, Кеша, у тебя дочь. С чем я тебя и поздравляю. Может быть, она будет счастливее... Нет, счастливее моей дочери быть трудно. Когда у человека мало времени, он торопится. У него увеличивается градус счастья. Я думаю, ты понимаешь, про что я. Она очень тебя любила. И я благодарна тебе за это. Ты понимаешь теперь, почему она не спешила выходить за тебя? Она не знала, сможет ли родить. Она смогла. Но видишь, какой ценой. Она не хотела портить тебе жизнь. И еще, тебе не надо чувствовать себя виноватым. Не надо строить иллюзий насчет ребенка — ты один не справишься с девочкой. А если женишься — а ты, конечно, женишься — зачем ей мачеха? Я еще не старая женщина, мне далеко до пятидесяти. Я энергичная и ее выращу. Это будет моя дочь, еще одна... Всего хорошего, Кеша. И я желаю тебе счастья».
Ира повела плечами, поежилась. Вот это да... Она знала, что ее бабушка — необыкновенная женщина, но чтобы настолько... Никаких претензий, упреков, ничего... А впрочем, какие могут быть претензии? Каждый поступает так, как считает единственно возможным для себя. На месте матери она поступила бы точно так же. Если бы хотела ребенка, она родила бы его. Ну что ж, мать знала, что бабушка не бросит младенца и никому его не отдаст. Она не обрекала ее на детдомовское взращивание. И уж, конечно, не думала, что Иннокентий Петрович станет воспитывать девочку в одиночестве. Он не сможет. Она, Ира, видела варианты, когда мужчина пытался воспитать ребенка один. Ребенок обретал мачеху, точнее, череду мачех, потому что редкие женщины способны относиться к чужому ребенку как к своему.
Она допила вино и откинулась на спинку кресла. Да, вот это поворот судьбы. А как поговорить с Иннокентием Петровичем? Ей стало невыносимо любопытно, что было с ним дальше.
Феклуша заворочалась во сне.
— Слушай, соня! Долго будешь тискать мои коленки?
Феклуша подняла на нее доверчивые сонные глаза и снова сунула горячий от сна нос ей в колени.
Итак, сейчас она чуть старше своей матери. И начинает жить за нее? С тем мужчиной, которого любила мать? Может ли она его полюбить? Иной любовью, дочерней. И как смириться с потрясением от того, что встреча с отцом может оказаться слишком краткой?
У Иры сжалось сердце.
— Неужели ничего нельзя сделать? — спросила она вслух.
Ей страстно захотелось, чтобы отец как можно дольше сумел пробыть рядом с ней. Чтобы она продолжала его дело под его надзором. Ага, значит ты уже считаешь себя хозяйкой фирмы...
Она покачала головой и свернулась клубочком на диване.