Однажды, когда здесь меня не будет,
Я вьюгой белою провою в ваши уши.
Просыплюсь чистым снегом, дорогие люди,
На ваши спины сколиозные и души.
Но знайте, было б лучше, буду гадом,
Пройтись по вам, чтоб не терять лицо,
Не снегом чистым, а хрустальным градом
Размером в страусиное яйцо.
Стихотворение Коле не понравилось, в нем пока присутствовала ненависть к людям, укравшим его машину, и, следовательно, сам он был не совсем здоров. "Надо написать еще одно", — решил он и пошел в туалет покурить и подумать над темой следующего вирша. Там он разорвал на мелкие клочки и спустил в унитаз картинку, разумно рассудив не показывать ее врачу, и, вернувшись в палату, написал следующий опус.