железная 200-литровая бочка, из заливного отверстия торчит резиновый шланг. Рядом, слегка покачиваясь, стоит плотный коренастый майор с широким, красным потным лицом.
Его голубые глаза несколько мутноваты, в них отражается лишь одна мечта - о маленьком
соленом огурчике.
- Что скажешь капитан? Где-то я тебя видел? Но ты не аптекарь точно, наших я знаю
всех.
- Я - новый начмед 56-ой ДШБР. Прибыл за получением медикаментов.
- Медикаменты тебе мой прапор подготовит, я выдаю только спирт и наркотики. Тебе
надо? Хотя... Если мне покажут хоть одного мудака, которому в в этом долбаном Афгане не
нужен спирт, сразу уйду в отставку. Меня зовут Серѐга, майор Сергей Тимофеев, можно на
"ты".
- Хер с тобой, уговорил! Давай спирт и служи дальше!
- Насасывай! - Майор протянул мне свободный конец шланга.
Вспомнив, как шоферы переливают бензин из бака, я сунул конец шланга в рот и...
Ощущение описать не берусь! Спирт был горячий, часть его проскочила прямо в глотку, дыхание перехватило, из глаз и носа потекло... И что самое интересное - из шланга не
потекло ничего.
- Во, блин, капитан, да ты даже этого не умеешь! Наприсылают тут сосунков...
Ладно, не обижайся, а то вон уже за автоматом потянулся! Давай сюда!
Он выдохнул, посмотрел на меня с усмешкой, сильно потянул ртом и резко опустил
конец шланга в 20-и литровую бутыль. Чистая прозрачная струя ударила в дно бутыли.
Майор постоял с полным ртом, слегка пополоскал спиртом во рту и медленно, с
наслажденим проглотил. Запивать не стал - нечем было, а идти за водой хоть и недалеко, да
лень. Достал из кармана рубашки мятую пачку "Примы", закурил и стал внимательно
разглядывать колечки дыма, вылетающие из рта.
- Ну, Серѐга, теперь я понимаю, почему именно ты здесь служишь! Я бы дня не
выжил...
- Вот-вот, блин, то-то и оно! Ты в Кабуле, в штабе армии будешь? Вот и расскажи
этим мудакам - начмеду да зам. по тылу, а то они говорят, что раз я все время на поддаче, значит, спирт ворую! Да на хрена ж мне его воровать, если ты у меня сегодня - двадцать
третий! Кстати, тебе там на год положено 186 кг спирта, т.е. на полгода - 93 кг. Так? Но у
тебя - особые условия, ДШБР всѐ время воюет, расход увеличен, я могу на моѐ усмотрение
дать больше, скажем, 130 литров.
- Постой-постой! Удельный вес спирта, по-моему, 0,8, так что это всего лишь почти
те же те же 100 кг!
- Да, но я тебе дам еще в придачу резиновую ѐмкость на 50 л. Ты по дороге из
парочки бутылей спирт перельѐшь, а в Баглане, где вас один хрен обстреляют, дашь пару
очередей в борт машины, в том месте, где пустые бутыли стоять будут. Понял, мужик? А
потом запросто спишешь - и у тебя личных 40 кг! Хошь, сам жри, хошь - начальство трави!
Впрочем, тут уж хошь - не хошь, а дашь! Думаешь, я его у тебя для себя беру? Знаешь, сколько их, козлов озвездѐнных, ходит? И всем дай! А потом они же проверят и тебя же за
перерасход и... За что ты им должен будешь опять же выдать! В армии - это же как в
публичном доме: не знаешь, кто, не знаешь, когда, но вые...т точно! Пойдѐм ко мне, замочим
это дело!
Как мы выезжали из Пули Хумри, помню весьма смутно...
...Ровно семь. Я приехал точно к открытию. Заказов еще нет. Мы покуриваем у
дверей, лениво чешем языки "за жизнь" - у всех она здесь не сложилась. Мои товарищи -
тоже шоферы поневоле: все они музыканты, кроме меня, и ,кроме Иосси - все "русские", то
бишь советские евреи. Шломо и Вадим - простые лабухи, Леша и Сергей - музыканты рангом
повыше. Леша - умный интеллигент лет пятидесяти, преподавал музыку в Киеве, Серега
играл в каком-то сильном оркестре, ездил на гастроли в Голландию и Австрию, рассчитывал
играть и в Америке, но, увы, музыкантов здесь переизбыток, пробиться необычайно трудно, а посему - кар-сервис, больше некуда.
Сначала думается, это временно. Де, немного подзаработаю, хотя бы на хлеб и жилье, а со временем нащупаю свое, где-то ведь оно, место мое, есть, надо только поднатужиться, набраться терпения, упорства и найти. Но кар-сервис засасывает. Во-первых, ты ежедневно