Здравствуй, ангел, - молвлю...
Здравствуй! - все шепотом вторит он..., - Я Семен. Семен Сацкевич.
Ангел?- вопрошаю...
Мичман, - вторит шепотом...
Где я? В аду ли, в раю?
В Пантеоне, - шепотом Семен, - ты только посмотри: вот Ленин, вот и Сталин, вот Молотов и Каменев. Слежу за ними. Ухаживаю. Пыль вытираю.
А как же? - через силу тычу в Ленина...
Вторая, - все так же проникновенно и шепотом Семен.
Проваливаюсь...
Темно...
Медленно...
Влага на губах...
Чувствую влагу на губах...
Открываю глаза...
Он держит сосуд подле уст моих, светел и небрит лик его, прекрасен светящийся круг над его головой...
Подобный желтому берету...
Мы с ними, - шепчет он, - вставай, товарищ, дверь не сломить. Но и нам с тобой скоро уже нечего будет пить...
Как тяжело...
Но как прекрасно...
Как это торжественно...
Встаю...
Я встаю, товарищ...
И я встаю...
Там кингстон, - пророчит Семен.
Внемлю...
Иду туда и с силой поворачиваю влево...
Больно...
И сразу становится тихо...
Звеняще тихо...
Смертельно хорошо...
Смертельная тишина...
Звенящая тишина...
Звенящая тишина...
Звенящая тишина...
Уносит...
Возносит...
Шум воды...
Божественная длань хватая за ворот вынимает меня из воды...
Я над поверхностью...
Я здесь...
Я - Иосиф...
Он - Сацкевич...
Семен...
И сияние над его немытой головой слепит мои угасающие глаза...
Я жду Его объемлющего слова...
Я еще могу слышать Его...
Только Его...
И Он говорит...
Мне...