— Костик! Ты чего так увлеченно сопишь? — Капитан Рахманов ввалился в кабинет к своим "страшным лейтенантам" с мороза, раскрасневшийся и веселый. — Опять "Агата Кристи"?
— Что вы, товкаптн, старушка уже давно пройденный путь! — Хохотнул сидящий напротив Костика, крепко сбитый татарин Бауэр. — Теперь только Донцова, только хардкор!
— Ты сменял Пуаро на Подушкина?! — Деланно схватился за голову начальник и принялся разоблачаться, успев ткнуть пальцем в сторону стоящего на отдельном столике, чайника.
— Горячий-горячий! — Татарин похрустел шеей и вновь уткнулся в дело, лежащее перед ним.
Расстегнув китель, капитан принялся колдовать с кипятком, заваркой, мелко наструганным лимоном и плоской фляжкой с коньяком, специально хранящимся в дальнем конце ящика, "для сугреву".
— "Заказные", на выход! — Дежурный снова наплевал на правила и "метнулся" сообщать плохую новость лично, а не по ГГС, за что, скорее всего, снова отхватит от главнюка, причем, уже сегодня… — Шеф злой, в двери дырка…
Поблагодарив за предупреждение, отдел "заказных убийств" или попросту — "заказные", принялись демонстрировать рвение.
За полсотни метров коридора можно много о чем договориться, решить и сговориться, особенно если умеешь.
"Заказные" — умели.
Едва дверь за последним из входящих закрылась, хозяин кабинета включил звук на висящем на стене телевизоре и зло ткнул пальцами и ведущую новостей.
— Дожились!
— Информация о заказных убийствах, для нашего города, давным-давно не новость. — Ведущая тяжело вздохнула. — Мы уже привыкли, что множественные убийства, произошедшие за последние 20–25 лет, даже при расследовании по горячим следам, не были раскрыты. По некоторым из жертв никто плакать не будет, смерть других — тяжелая трагедия, как для нашего города, так и для общества в целом. Назовем только самые громкие, самые резонансные заказные убийства последних десяти лет…
Ведущая принялась зачитывать список, в которой каждую названную фамилию "заказные" встречали скрежетом зубовным и блеском глаз.
— Поэт Берды Сумкин, правозащитник Татьяна Аркамова, начальник службы… — Полковник щелкнул кнопочкой и ведущая замерла с открытым ртом, словно яркая рыбка, вытащенная из воды.
— Нормално так, да?! — Как всегда, в моменты волнения полковник Решетов наглухо игнорировал мягкий знак. — Всех зачитала, да? Никого не забыла?
Капитан вздохнул и покаянно склонил голову.
— Главный врач республиканской больницы…, главный редактор областной газеты…, руководитель городского отделения либерал-коммунистической партии… — Ведущая продолжала и продолжала список, вызывая у "заказных" оторопь, переходящую в панику. — На данный момент, полный список убийств, произведенных по заказу неизвестных лиц, составляет 451 фамилию и выложен на свободном ресурсе https: \\znay.v.litco.narod.ru, а также на многих социальных сетях и даже ютьюб. Ознакомиться с ним можно по поисковому запросу "Заказные убийства в городе ***", на сайте нашей программы, а чуть позже…
Полковник переключил телевизор на ютуб и в строке поиска ввел искомый запрос и, выбрав самое первое видео, с полумиллионным количеством просмотров, нажал на воспроизведение…
— Всем людям — хорошего настроения. — Странный, одутловатый мужчина сидел в смешном, старом оранжевом кресле, помнящем, наверное, еще Брежнева и улыбался странной, вроде и кривой, но почему-то удивительно теплой, улыбкой. — Если вы смотрите эту запись, значит, пришло время открывать занавес и выходить на сцену. И выводить мой личный список. Думаю, нашему городку будет интересно, ну а мне, напоследок, капелька тщеславия.
Мужчина улыбнулся еще раз, чуть подался вперед и вытащил странную, толстоствольную винтовку "о двух сошках" и, ласково погладив ствол, положил оружие себе на колени.
— Хочу представить вам моего подельника, это СВК-Б — снайперская винтовка Кошкаренка, бесшумная. — Мужчина поставил винтовку между ног и щелкнул затвором. — Использует девятимиллиметровый боеприпас с пулей от ПМ и, на данный момент, в мире имеется, наверное, в единственном экземпляре. На вооружение принято не было, а позднее, с развалом СССР и вовсе затерялось в глубинах военных КБ. Сложная, но прекрасная. На этой, например, настрел в 1500 выстрелов. Из них 238 — это жители нашего города, которых я привел к общему знаменателю. Нет, мне не стыдно. Да, я горжусь. В моем списке есть и святые, и воодушевленные, а есть и те, по ком до сих пор воют нанятые плакальщицы. Ничего не поделать, то ли менталитет наш таков, то ли культура, но у нас вечно помнят блядей да подонков… Но да небо всем чистое. Осталось еще 213 рыл, которых пришлось упокаивать иными методами, иногда даже наперегонки с конкурентами, есть и такие, кого я не успел, но…
Мужчина развел руками.
Полковник остановил запись.
— Всем, все понятно?
"Заказные", вразнобой промычали о своем понимании и поплелись вон из кабинета, разбираться со свалившейся на их многострадальные головы, информацией.
Нет, по дороге, разумеется, забрели в курилку, даже не курящий татарин Бауэр устроился у распахнутого окна, под клубы бело-сизого пара.
— …! А, может, это просто кто-то решил так…
— Ага, девятимиллиметровой пулей от ПМ?! — Капитан затянулся горьким дымом, проклиная тот момент, когда начал курить вообще. — У нас эту "подробность" кроме экспертов и нас, родимых, никто и не знает, почитай…
— А знаете, чего Шеф беленится? — Костик, элегантно потягивая вонюче-яблочную сигариллу смотрел на своем смартфоне видео и крутил носом. — Этот мужик, царствие ему небесное, оговорился, что рассылает по всем отделениям полиции флешку и распечатку и, что только если в течении полугода полиция не предпримет никаких шагов, он выложит все данные на всеобщие, открытые ресурсы, новостные паблики и соцсети.
— Ага. То есть, кто-то, полгода назад, как минимум, просрал заказное письмо?! — Капитан отрицающе помотал головой. — Ты представляешь, чтобы Алешин, Сайхало или Суддинов, чтобы кто-то из дежурных не передал нам пакет?!
— Алешин, мог, в принципе… — Татарин задумчиво пропускал клубы пара через пальцы, любуясь завитками. — Он, когда после своей приходит, то может что угодно просрать.
— Не, не мог! — Костик повернул ко всем экран своего смарта, демонстрируя вид ярко красного конверта с лежащей поверх него, зелененькой линейкой "Берлинго", с надписью печатными буквами и адресом, к самому большому ужасу, адресом их отделения и их отдела!
— Ну, спасибо боженька, что жопы целенькие… — Выдохнул капитан, понимая, что даже если конверт найдется, быть ему с очередным выговором.
— Пока — целенькие… — Поправил капитана Бауэр и поморщился, словно к нему в штаны уже полез злобный фаллоимитатор. — Может, уволиться, нахрен…
От такого тоскливого вопля души, загрустил весь отдел.
— Ладно… Пойду у дежурных пошукаю… — Костик, точнее "страшный лейтенант" Константин Правый, убрал телефон в карман и пошел шукать…
— … Нет, ты смотри, смотри! — Капитан тыкал пальцем в экран телевизора, восхищаясь простым решением наемника, который вместо того, чтобы лезть куда-то на крышу, снимать хату на верхних этажах, просто-напросто устроил себе "гнездо" в проходной арке, накидав туда ветоши и прикормив бомжей! — А вот и "красные пики"!
— Ага. А мы их всего семь…
— Де-евять!
— Девять раз нашли… А это уже полусотенные!
— Ага. И это еще только те, кого он с огнестрела валил!
— Поверь мне, те, кого он валил другим методом, тоже интересные! — Хитрый татарин взял себе меньшую половину дел, но забыл, что "половина не может быть большей или меньшей" и теперь, то и дело созванивался с экспертиссой Мариной, помешанной на феминитивах, но отвечающей на вопросы максимально четко и быстро. — Вот, персональный представитель ОБСЕ, Яшо… Яго…
— Икавина? — Капитан развернулся в сторону сидящего за столом Бауэра и замер. — Неужто это он ее?! Да ему, за это, памятник ставить надо!
— Что так?! — Удивился татарин.
— Страшная, как лошадь. Бухала, как лошадь. Еб. ась, как лошадь. Лягалась, как лошадь. Везде со своей ОБСЕ корочкой лезла-лезла… — Капитан вспомнил пергидрольную блондинку с тяжелой, квадратной челюстью и вздрогнул, вспоминая, как она лезла целоваться после второй выпитой бутылки. Ко всем, не взирая на пол.
— Ну, вот он ее на спирте и поймал. — Бауэр коротко хохотнул. — Неделю держал на чистом спирте, а потом дал водички хлебнуть…
— Похмелил, называется…
— А вот этого, этого! — Капитан восхищенно пощелкал языком. — Две петарды в толпе и мы ищем уличного стрелка с ПМ, а он спокойно выходит с черного хода!
— Вот! — Размахивая распечаткой в кабинет ввалился Правый. — Ответ из архива СА! Был такой, был. "Рядовой повар 3-го разряда", не годен в мирное время. Только, ответ, почему-то задвоился… На первом ответе есть такой, а на втором — нет…
— … Татарин, достал ты меня уже! — В кабинете возникло еще одно чудо — миниатюрная судмедэкспертисса Марина, выкрашенная в цвет бешеного баклажана, подравшегося с помидором. — Никто не будет травить человека атропином! Ни-кто! Любая экспертиза сразу покажет наличие…
— Привет, Марина! — Рахманов пришел на помощь затравленному татарину, за последние пару часов узнавшему об убиении ближнего своего намного больше, чем за девять лет оперативной работы. — Здорово, что пришла! Помоги хитрому татарину, а? Не будь феминисткой!
— Должен будешь. — Марина уселась рядом с Бауэром и углубилась в увлекательное чтиво с экрана монитора, изредка ругаясь, что тупые мужики так и не удосужились сделать нормальную распечатку.
— А еще, у нас обращение от наследников некоторых из убиенных… — Капитан печально посмотрел на стопку бумажек, в которых "несчастные наследники" требовали удалить из интернета свидетельства "подвигов" своих родственников, за которые их, собственно говоря, и заказали.
Увы, ИТ-отдел только разводил руками — стоило предпринять хоть малейшую попытку удалить хоть буковку, как начиналась глобальная рассылка по новостным и государственным адресам, с пометкой "Попытка скрыть доказательства", а блокировка серверов приводила к тому, что весь компромат тут же всплывал на других!
— … Да это только больной на всю голову мог придумать! — Марина, бледная, как собственный халат вымелась из кабинета, едва сдерживая позывы рвоты.
— Чего она? — Поднял бровь Правый, что-то листая и переписывая себе в блокнот из толстенной амбарной книги. — Наткнул на женский пол?
— Да, тут… — Татарин и сам слегка взбледнул. — "Литиевая ванночка" для "Носка" и "Подарок гарема", для некоего Павла Суррилина.
— Ага, значит, "Носка" тоже он исполнил… — Довольно покачал головой капитан. — А что за "гарем"?
— "Подарок гарема" — это на Востоке так наказывали мужчину, проникшего в гарем к владетелю, — Костик оживился. — Человека запихивали в мешок с негашёной известью и бросали в воду…
— Бл, ну не перед обедом же! — Возмутился капитан.
— Нормальная смерть для насильника. — Пожал плечами татарин, дочитавший описание до конца. — Лучше, чем химическая кастрация, а главное дешевле…
— "Заказные"! Тут к вам психолог… — Дежурный весело оскалил зубы, видимо, припоминая, как совсем не давно психолог, мужик-крепыш под сраку лет, живой и быстрый, словно ртуть, сцепился с капитаном из-за описания преступника. Сцепился так, что драку разнимали всем отделом! А потом, в сердцах, на прощание бросил, что если его аналитика окажется не правильной, то он съест собственную бороду.
И теперь ходил с гладким, как женское колено, подбородком.
— Капитан Рахманов! — Психолог обвелвзглядом от двери всю комнату, нашел старшего и теперь решал для себя, готовиться ему к обороне или к нападению.
Победило миролюбие.
— Господин Профессор! — Капитан тоже решил не копаться в прошлом. — Вы уже догадываетесь, о чем пойдет речь?
— Да-а-а-а-а… — Профессор накинул снятый полушубок на вешалку, которая покачалась из стороны в сторону, но, миролюбие одолело и ее. — Очень, очень интересный персонаж! Я еще не все досмотрел, но… Был бы очень рад лично познакомиться с этим типом! Такая, гм, шизофреническая личность…
— Павел Петрович! — Поднял вверх руки, капитан. — Увы, познакомиться лично не получится, но… У меня есть несколько вопросов…
— Если нальете чайку — обязательно отвечу! — Профессор приземлился на стул рядом с капитаном, довольно потирая руки. — А если еще и с лимончиком, так и объясню!
Заполучив желаемое и сделав первый глоток, профессор расплылся в улыбке и повернулся к капитану.
— И так?
— Вот именно, и так. — Рахманов достал папку дел и порывшись в них, перекинул Павлу Петровичу пяток страниц, с отпечатавшимися на них, следами скрепок. — Вот ваше заключение по пяти делам. Вы утверждали, что все эти убийства совершили совершенно разные личности. Как могло произойти, что на самом деле, убийца — один и тот же?!
— Шизофренический тип подразумевает разные типы мышления… — Профессор сделал еще глоток. — И, соответственно, разные способы действия…
— То есть, наш убийца — шизофреник, с расстройствами личности? — Капитан помотал головой и перекинул психиатру еще один листок. — Это — тест, что проходил наш "киллер" при устройстве на последнюю работу.
Профессор отставил чашку, достал золотую ручку и принялся что-то чиркать на листке, краснея и надуваясь.
— Гм. А это точно — наш…?! — Павел Петрович Ходынцев, профессор психиатрии в третьем поколении, вернул листок капитану озабоченно качая головой. — По результатам, это совершенно не технически одаренный человек. Скорее, я бы даже сказал, что это — филолог-натуралист…
Профессор хихикнул и убрал ручку обратно в карман.
— Тем не менее, это не мешало ему работать техником-слесарем сперва на ГТС, потом уйти в "свободное плавание". — Теперь пришла очередь капитана разводить руки. — У вас есть объяснения?
— Капитан…! — Костик поднял вверх руку, как самый прилежный ученик. — Вот, смотрите…
Старший лейтенант развернул свой монитор к профессору и шлепнул по пробелу, вновь запуская уже сто раз просмотренное, видео.
— Не судите строго своих психологов и психиатров… — Мужчина в кресле широко и довольно улыбнулся. — Они не виноваты. Просто с нами тоже работали психологи и психиатры.
— По тому, что я понял, — Правый почесал правый глаз и захрустел шеей. — Их действительно готовили. Лет с 14, с самого первого посещения военкомата, за ними наблюдали, отбирали, учили. С ними работали психологи, труды которых вряд ли где-то печатались, но отрабатывались вот на таких пацанах. А развал СССР открыл дорогу не во внешний, капиталистический мир, а на "внутренний рынок". Тем более, что "нашего", в связи с его проблемами со зрением, переучивали на другую специальность.
— Да-да, "мастер-оружейник". — Профессор нервно поерзал на жестком стуле, демонстрируя, что "кое-что" он и вправду посмотрел. — Вот только, это каким же надо обладать запасом знаний, чтобы из обычного, советского ребенка, создать такое… Чудовище?!
— А может быть, советские психологи могли видеть зачатки такого чудовища? — Татарин, в кои-то веки подал свой голос с места, вклиниваясь в разговор. — Может быть, они не "создавали", а "шлифовали", гранили уже полученный материал?
— И, таким образом, защищали свою страну от подобных людей, что став взрослыми, могли запросто сойти с ума и устроить катастрофу на производстве или еще чего по хуже? — Психиатр тяжело вздохнул. — То ли вы идеализируете СССР, то ли демонизируете…
— Ага, прошло сорок лет, как нет Союза… — Капитан поморщился. — А он до сих пор во всем виноват…