- Они убьют тебя, Боря - тут "Nothing personal". Если, конечно, ты и вправду не примешь из их рук железяку, сделавшись одним из них...
- Если я не пойду, они убьют Ванюшиного брата. А скольких людей сожрет потом этот их Дракон, мне страшно даже представить...
- Ты решил изменить своему амплуа благородного разбойника и попробовать себя в роли благородного рыцаря?
- Дракона впустили в мир мы, стало быть и разбираться с ним - нам. Конкретно - мне.
- Поздно...
- Нет. Пока еще остается шанс - последний. И я думаю сделать вот что...
...Некоторое время Подполковник сидит в неподвижности, полуприкрыв глаза - обдумывает план Робингуда.
- Что ж, - поднимает он наконец взгляд на атамана, - это настолько глупо, так фантастически, запредельно наивно, что и вправду может сработать!.. Да, Дракона ты, может, и убьешь - но остаться в живых самому это тебе не поможет ни на грош; скорее наоборот. Это ты понимаешь?
- Да. "Делай что должно - и будь что будет"... Техническую подготовку операции возлагаю на вас. Вопросы?
- Да какие уж тут вопросы...
- Ну и ладненько. Пойду-ка я в город, погуляю... напоследок. Встречаемся завтра, на обычном месте.
- Боря!.. А может, всё таки...
- Нет. Если что - командование примешь ты. До завтра!
83
Робингуд неспешно и без видимой цели шагает по многократно изломанным, круто падающим к Москве-реке переулкам между Плющихой и Саввинской набережной. Разглядывает забавные особнячки и купеческие доходные дома, проходит во дворы, где не требуется особых спиритических талантов, чтобы вызвать дух Поленовского "Московского дворика". Спускается на пустынную набережную, некоторое время с затаенной усмешкой глядит на север, в сторону Бородинского моста: "...И пораженье от победы ты сам не должен отличать". Вновь возвращается в переулки. Жарко; неопрятные комья тополиного пуха покоятся под бордюром тротуара как умирающие медузы, выброшенные штормом на прибрежную гальку.
84
- Знаешь, ты сегодня какой-то не такой...
- Лучше? или хуже?
- Не знаю... Ты слишком уж нежен со мною - будто прощаешься... Я стала тебе в тягость?
- Совсем наоборот. Но ты угадала - может случиться так, что мы больше не увидимся.
...
- Вот оно как... Это - тот новый боевик твоего сочинения? Чем там кончилось?
- Ну, чем может кончиться боевик? - хеппи-эндом, разумеется... А вот дальше, похоже, началась легенда. Такие дела.
85
"Коней они пропили..."
Сергуня и Олежек банку держат классно, но доза все же сказывается, особенно на Олежеке. Майора же хмель не берет вовсе - так иной раз бывает; просто потом будет щелчок - и отрубится разом, вмертвую.
Тут рядом с их столиком возникает, будто соткавшись из алкогольных паров, абсолютно неуместный в здешнем заведении щеголеватый офицер с синими петлицами кремлевской охраны и козыряет экс-оперу:
- Подполковник Лемберт, я не ошибся?
- Майор Лемберт, - щурится тот. - В отставке...
- Вы пьяны, подполковник, - холодно чеканит порученец. - Вашего рапорта об отставке в делах не обнаружено, никакого приказа по Управлению относительно вас не было... если не считать приказа о досрочном присвоении вам очередного звания и представления к правительственной награде. Вы находитесь на службе, так что извольте привести себя в порядок: через четыре часа вас хочет видеть Верховный Главнокомандующий. Прошу следовать за мной.
- Ё-моё, - только и может выдавить из себя Сергуня, провожая взглядом удаляющегося сенсэя. - Ну, вы, блин, даете...
Тут как раз оживает и Олежек - воздвигается над столом, опершись о столешницу пудовыми кулачищами, и сообщает напарнику конспиративным шепотом, от которого взвякивают бокалы у дальней стойки:
- Я в с-с-сортир!..
На этом месте он вдруг осекается, замечая непорядок в диспозиции:
- С-сергуня!! А где с-сенсэй?!
- В Кремль уехал, - невозмутимо ответствует тот.
- Не п-понял... А чё, поближе тут с-сортира нету?..
86
Бээмвэшка притормаживает у ограды Александорвского сада. Последние рукопожатия - с Ванюшей за рулем и Подполковником на заднем сиденье, - и Робингуд высаживается на тротуар:
- И не вздумайте тут торчать, ясно? Останусь жив - головы поотрываю!
- Ну тебя на хрен, Боря, с твоими шуточками...
Ванюша обиженно трогается в сторону Исторического музея, а Робингуд пару секунд, сощурясь, озирает логово Дракона - кремлевскую стену. Экипирован наш благородный рыцарь престранно: безвкуснейший малиновый пиджак (каких уж лет несколько как никто не носит), на шее - золотая цепь якорных параметров, кастет из перстней - одним словом, карикатура на конкретного пацана начала девяностых, "златая цепь на дубе том"...
Пройдя по дорожкам Александровского сада, Робингуд поднимается по мощеной аппарели, ведущей к воротам Боровицкой башни, через которые заезжают в Кремль членовозы. Сейчас ворота заперты, отворена лишь пешеходная калитка. Безмолвная стража пропускает атамана в замок. Жара...
87
На подходах к Георгиевскому залу Кремлевского дворца Робингуд натыкается на не вполне протрезвевшего Лемберта: тот разглядывает грандиозное, семь на восемь, батальное полотно кисти не то Омлетова, не то Мылова - "Господин президент на обстреливаемых позициях":
- Слышь, Борь, - а почему он высотном костюме и гермошлеме? Или это такой крутой постмодерн?
- Ага. Типа, аллегория...
Тут только до старшего опера доходит некоторая неуместность пребывания в этих стенах бандита, пусть даже и "благородного".
- А ты чего тут делаешь? Да еще и в таком попугайном виде?