-Не надо!
Опять?
-Он улетит, а ты не догонишь.
-Догоню.
Интересно... Посмотрим.
-Хорошо. Убей его.
Отпустил фытыха. Тот сразу на Тандера бросился. Мой сын отошёл и
толкнул фытыха в спину. Тот едва не перевернулся. Зарычал,
подпрыгнул, опять напал. Странный фытых. Даже еда Тандеру странная
попадается.
А он опять отступил, не ударил. Не понимаю.
-Тандер, почему не убиваешь?
Вздрогнул. Повернулся ко мне... Идиот, спиной к фытыху!!!
***
Доигрался. Сидит, плачет, а моя вторая перепонку зашивает. Я рядом
стою, мрачный.
-Сын. Я тебя чему учил?
-Убива-ать...
-А ты что сделал?
-Жалко его...
-Кого?
-Фытыха...
Стою, рот раскрыл. Нет, это слишком.
-Кого?!
-Фытыха жалко. Они слабые...
-Так. Тандер, тебе сколько лет?
Плакать перестал, только вздрагивает. От боли, наверно.
-Десять.
-Что ты ел все эти годы?
Молчит. Молчит, конечно!
-Мясо...
-Мясо?
-Да...
-Ты фытыхов ел, или нет?
Долго молчит. Я жду.
-Отвечай!
-Ел.
-Ел? Ел! Почему жалко не было?
Молчит.
-Молчишь. Потому что вкусные, вот почему. Потому что не ты убивал.
Вот почему!
Опять плакать стал. Жалко. Сел рядом. Погладил. Он прижался ко мне...
Ну что мне с этим делать, а? Не бить же. Не могу я его бить. Жалко.
-Тандер, ну что мне с тобой делать, а? Ну скажи.
-Убей. Тогда всем хорошо станет - и мне, и тебе, и братьям.
Сижу, рот раскрыл. Потом закрыл, молчу. Думаю.
-Сын, почему ты так сказал?
-Я не сын! Ты моего отца убил!
Опять?!