- Все дело в нашем неверии, - говорил я, отжимая тряпку с растворителем, в которой была маковая соломка. - Плоть и дух взаимопроникаемы, а мы не верим. Hеужели он здесь есть?
- Я чувствую его! - вскричала моя бледная жена. - Этот запах... Он так сладок, о, как же он сладок!..
- Цвет - коричнево-золотой, янтарный, медовый... Или это опять смолы?
В ужасе и преддверии я ангидрирую. Развожу. Выбираю через "петух".
- Вмажь меня.
Холодными руками жена протыкает мне руку, берет контроль, кровь вопросительным знаком изгибается внутри шприца, жена нажимает на поршень, и я чувствую... Взрыв!
-Это - он!!!!!
Мир воскрес; только ради этого мига стоит жить. Я сел на стул, вновь прекрасный и благодатный. Все химично, все великолепно. Раствор был во мне, раствор был рядом со мной, рядом, больше ничего не имеет смысла; так должен я прожить всю свою жизнь. И когда она закончится, сверкая отблесками одухотворенного опийного раствора, я сладостно перейду в иной, более лучший, более спокойный, чарующий мир, и воскресну вечным цветком небесного белого мака в раю.
- Hа тебе следы мака... - испуганно проговорила моя жена. - Как говорил этот с автоматом... Hеужели это - он?!
- Да, - отчеканил я счастливо. - Да. Это - он. Все расцветает, все есть, все существует. Вмажься! Ради этого мига стоит жить.