Возвращается слух. Идиоты... сейчас приподнимут её, оттащат в сторону... и всё. Тогда - всё.
- Нет...
- Тормеан... "Теареан-то*... вы живы? Сейчас мы уберём...
- Нет! - крикнул Тормеан. - Не трогайте! Не трогайте её!
Вместо крика - хрип. Громкий, но хрип. Только бы не перепутать. Только бы не перепутать коды.
- Красный... красный код! Пять! Красный код пять! Не трогайте её, не шевелите! "Мёртвая рука"!
Сорвал голос. Но, кажется, услышали.
Замерли.
Аверан. Склоняется над ним. Жива. Везёт ей... она была ближайшей мишенью.
- Тормеан...
- Скажите всем... - сил на голос нет, только хрилый шёпот. - Пусть уходят. У неё... мина. Я держу. Сил... мало... не знаю, сколько выдержу.
Бледнеет.
- Оружейник! - говорит в свой браслет. - Красный код пять, один и два. Немедленно эвакуировать всех, кто в здании. Скорую, сапёров, срочно!
Душ выключили. Какое счастье.
- Держитесь, Тормеан...
- -
- Ори, ты слышишь меня?
Хорёк.
- Да...
Ноют пальцы. Ноют ладони. Скоро совсем онемеют.
- Не шевелись. Нам нужно полминуты... мы поможем тебе, поможем держать. Кто-нибудь, боковой снимок.
Дыхание. Не своё, чужое. Вейаренн... жива? Да... жива, точно. Голова кружится. Запах... ну да, при таких ранениях происходит выброс "духов" феромонов... фактора Фаттана-Мессе, названий много. И больше всего желез, где сейчас вырабатывается фактор - на голове, ладонях, пальцах рук. А он сжимает её руки... носом почти что упирается в её затылок. А раз чует "духи", значит, блокада не справляется. К тому же болевой шок.
Он плывёт... плывёт по лугу. Запах цветов. Тонкчайшие ароматы... как приятно.
- Ори... тебе плохо? Отвечай.
- Мне хорошо, Эгаисс.
Лицо Хорька каменеет.
- Подводите, подводите под него... под обоих. Ори, не до шуток. У тебя что-то со зрачками.
- Ты ещё не понял? - говорить оказывается легко и просто. Эйфория... ощущение, что вот-вот взлетишь в воздух. Фактор действует. Проклятье. - Я не могу не дышать.
- Не закрывай глаза! Маску, быстро! Ори, терпи, будет больно.
Укол... да, действительно больно. Проходит десяток секунд... холодно, становится холодно. Зрение вовращается в норму, беспричинная радость проходит. Кто-то опускает ему на лицо маску. Теперь - почти ничего не видно.
- Эгаисс, она жива...
- Знаю. Так... поднимаем.
Успели что-то подвести под них обоих. Что-то плоское и очень твёрдое.
- Нашли контакты?
- Нашли. Ещё десять секунд. Тормеан, держитесь, мы быстро.
Время ползёт медленно. Ощущается, как что-то перемещается поверх живота... руки совсем не чувствуются.
- Подключили. Проверяем сигналы... Всё, можно её приподнимать. Кто-нибудь, держите её руки.
Лёгкий стон.
- Эгаисс, она...
- Мы сделали ей укол. Она спит, Ори. Не шевелись... Сейчас...
Щелчки.
- Готово. Уносите её... медленно, без толчков. Вот так.
Тессегер-Лан-Таэр, Малая Башня, зал Неба, 1286 н.э., Техаон 7, 22:00
Он смог усесться. Огляделся... страшно. Кругом - брызги крови. Кому-то сильно не повезло. Разбитая мебель, бело-серая каша на полу. Пока эксперты тщательно всё не осмотрят, уборки здесь не будет.
Всё ноет.
А голова... работает, как часы. Даже страшно. Соображается легко, кристальная ясность.
- Кто-нибудь убит?
- Да, Тормеан. Двое. Секретарь, заместитель "Тессен Верайе". Тяжело ранена глава ММТ. Прочие не пострадали.
Он осознал, что говорит с Аверан. Двое охранников помогли ему подняться на ноги. Костюм... всё ещё как новенький. Хорёк будет доволен. Правда, ощущение, будто по тебе прошёлся полк солдат, туда и обратно. И лицо - всё в ссадинах.