— Добрый день, господин Шалей, — мужской голос из телефона был подчёркнуто вежливым и невозмутимым, оттого звуча ещё более пугающе. Особенно для тех, кто знал человека, находящегося на другом конце провода. — Надеюсь, я вас не отвлекаю?
Его собеседник, один из служащих в министерстве по делам домов и семей, занимавший отнюдь не последнее место, нервно сглотнул, едва услышал его голос. Ладонь, держащая телефон, стала мокрой от пота.
— Нет-нет, господин Ристингаузер. Я как раз свободен. Что-то стряслось? Я могу чем-нибудь помочь?
— О нет, ничего особенного… Я просто решил поинтересоваться по поводу одного рода. Барбинери, помнишь таких?
— Да-да, конечно помню, — ещё бы он их не помнил. Это место он занял именно благодаря работе с этой семьёй. Вернее, против этой семьи.
— Хорошо… — протянул голос. — Ты что-нибудь слышал о них в последнее время?
— Мне пока ничего не докладывали. Что-то произошло?
— Это ты мне скажи, — последовал спокойный ответ.
Мужчина лихорадочно полез в компьютер, начав пробивать по внутренним базам данных всю информацию, которую только их министерство могло достать на захудалый и уже почти мёртвый род Барбинери. Признаться честно, он-то о них уже и думать забыл, считая, что те давно сгинули. Конечно, это сразу бы стало известно, однако уж слишком давно от них не было вестей.
Сколько он уже не слышал о них? Наверное, с тех самых пор, как сам оказался на этом месте. Не в последнюю очередь благодаря влиятельным людям, которые его протолкнули сюда за одну услугу.
— Я… так, я не вижу никаких изменений в статусе. Они всё так же и живут у деревни Край. Никаких новых приобретений, никаких новых заявлений на регистрацию, ни покупок, ни продаж. Суды, прошения, заявления — всё чисто. Ничего не изменилось, господин Ристингаузер.
— А мне так не кажется, — медленно произнёс мужчина на другом конце.
— Я… я не понимаю…
— Недавно нам сообщили, что банковский счёт Барбинери начал неожиданно набирать вес, что очень странно. Откуда у них взялись деньги?
— Я… — мужчина вновь начал лихорадочно смотреть в компьютере информацию по злополучной семье. — Нам ничего не поступало по этому поводу. Этим финансовый контроль занимается.
— Значит, у них нет никакого пополнения в семье? Может нового члена семьи?
— М-м-м… нет. Нет, всё как и прежде, Марианетта Барбинери один и единственный член семьи. Все остальные числятся покойными.
— И никаких союзов с другими семьями или домами? Они не стали частью другого дома и не присоединили к себе никого? — уточнил голос.
Мужчина ещё раз проверил всё на компьютере. Попутно он послал запрос в финансовый контроль. Но пока результат был один.
— Нет, всё чисто, никаких изменений, господин Ристингаузер, — отчитался тот. — Иначе мы первыми бы узнали, и я бы сразу сообщил вам. Я сегодня же займусь ими и, если что выясню, в тот же момент дам вам знать, — уверенно заверил мужчина своего собеседника.
— Хорошо… Тогда здоровья вам и вашей семье, господин Шалей, — мужчина особенно выделил слово «семью». — Надеюсь, если что…
— Я сразу докладываю вам, господин Ристингаузер! — тут же, чуть ли не по стойке смирно ответил Шалей.
— Отлично… — и в телефонной трубке раздались гудки.
Мужчина, Пилиот Шалей, служащий в министерстве по делам домов и семей устало сполз по креслу, будучи весь мокрый, будто целый день работал не покладая рук.
Тем, кто однажды помог занять его место, было очень важно сохранять семью Барбинери в таком подвешенном состоянии, ни живой, ни мёртвой. Пилиот никогда не задавал по этому поводу вопросов. Он пришёл на это место именно благодаря той войне, вставляя Барбинери палки в колёса, выписывая запреты и ограничения, иногда не совсем легальные. И единственное, что ему надо было знать — это держать их под контролем.
Но как и всегда, время шло, наваливались другие проблемы и события и как-то об этой семье забылось… до сегодняшнего звонка.
Иногда мне кажется, что судьба действительно существует. В Империи за подобные мысли могла казнить инквизиция, ведь верить ты можешь только в нашего Императора, а вера в судьбу может заставить тебя свернуть с истинного пути. Но глядя на некоторые вещи…
Как пример, мне позвонила Марианетта с не самыми приятными новостями.
— Как? — нахмурился я.
— Я не могу сказать, Грант, но, скорее всего, сердце. Мы его обнаружили только в обед, когда ему заносили еду. Попытались спасти, но ничего исправить уже было нельзя.
— И никаких следов, ничего? — уточнил я.
— Нет. Охрана дежурила круглые сутки. Никто не входил, никто не выходил без нашего ведома. Это была естественная смерть.
— Понятно…
Смотрящий помер.
Мне было не жалко подонка, но мне было жалко планы, которые были на нём завязаны. Теперь все они пошли прахом вместе с жизнью прошлого криминального босса.
Да, иногда так случается. Иногда планы, даже самые надёжные, идут под откос из-за одной-единственной случайности. И как ты ни планируй и не составляй их, от такого застраховаться попросту нельзя. В нашем случае это значило, что мы вновь потеряли все нити, которые связывали нас с сектой.
И теперь я пытался понять, что нам делать дальше.
Нет, планы с семьёй Барбинери остаются прежними, как остаются прежними планы насчёт корабля и связи с Империей. Но вот с сектой надо что-то делать. Можно оставить всё как есть и сконцентрироваться на планах, надеясь, что Империя придёт сюда раньше, чем они успеют натворить бед, но я бы на это не ставил.
То, что я уже увидел и услышал, говорило о том, что сектанты медленно и верно приближаются к успеху, и далеко не факт, что они не доберутся до своей цели первыми. Об этом говорил портал, который они создавали, достаточно успешный, не разрушь мы который, через год, а может и раньше открыл бы прямой путь хаосу в город. Об этом говорило и то, что они, судя по всему, создают собственную армию из демонов в теле людей где-то на задворках мира.
А это лишь то, что мы выяснили. Сколько им осталось для того, чтобы добиться своей цели?
Нет, их нельзя пускать на самотёк. Слишком много подозрительной активности они проявляют, и моя интуиция говорит, что ничем хорошим это не закончится.
Под эти невесёлые мысли я ехал на автобусе, проезжая улицы, где когда-то ходил, будучи ещё в детдоме. Теперь у меня на носу были свои очки в форме прямоугольников, делающие меня ещё больше похожим на какого-то заучку, а не бойца. Но мир однозначно стал чётче. И каково было моё удивление, когда я увидел его.
Стивена.
Тот самый Стивен, который жил со мной в детдоме в одной комнате и который вывел на меня Смотрящего.
Сейчас он шёл с гордо поднятой головой и прямой спиной в окружении нескольких парней и девчонок, не замечая никого вокруг. Удивительно, что этот парень до сих пор жив. Возможно, перешёл под крыло другого клана, который оставался ещё на плаву.
Другой клан…
Именно поэтому я и говорю — иногда кажется, что судьба существует. И играет в какие-то свои игры, известные только ей одной.
Стивен никак на себе не заметил гибели преступного клана.
Он был обычной шестёркой у одного из солдат, выполняя поручения, и все смерти других его мало касались. Да он слышал о них, но те были где-то там, далеко от его реальности.
Когда Смотрящий сбежал, а может и вовсе погиб, многие сразу перешли под крыло другого преступного клана, босс которого радужно принимал всех, кто решит по своей воли пойти к нему на службу. Стивен же просто перешёл вместе с бизнесом под другое начало и для него ничего не изменилось. Ему также исправно платили, онтак же пользовался авторитетом в детдоме.
Авторитет… Это слово грело его душу. Его одноклассники смотрели на него со страхом и уважением. Девушки, даже те, о которых раньше приходилось лишь мечтать, вились вокруг него, улыбались, заигрывали. Ему даже перепало несколько раз на зависть всем остальным парням. Естественно, сам Стивен и постарался, чтобы это стало известно другим, что лишь возвышало его в глазах остальных.
Он купался в лучах славы и уважения. Теперь в детдоме никто ему был не указ. Стивен делал что хотел, с кем хотел и когда хотел. С его мнением считались даже самые отпетые хулиганы, потому что знали, что за ним сила. А ещё ненароком он несколько раз показывал пистолет, что вызывало страх и трепет у остальных.
Сейчас Стивен шёл с гордо поднятой головой. Он делал вид, что ему на всё плевать, и его сверстники — лишь дети по сравнению с ним. Иногда он великодушно улыбался удачной шутке или вставлял несомненно важный комментарий в обсуждение или спор. Ему нравилась такая жизнь.
Однако за всеми плюсами Стивен забыл и главный минус такой жизни — ты никогда не будешь в безопасности.
Они проходили через глухие дворы, когда им навстречу вышел какой-то юноша в очках, встав перед ними.
Никто из весёлой компании сначала не обратил внимания на него, пока тот буквально не перегородил им дорогу. И в этот момент некоторые сразу его узнали, даже несмотря на очки, которые теперь придавали этому человеку интеллигентности.
А вот Стивен не узнал. Он видел перед собой лишь какого-то ботана, который что-то хотел ему сказать.
— Ты кто, чушка? — оскалился он, невзначай отодвинув свою куртку и показав рукоять пистолета. — Чё-то сказать мне хочешь?
— Зря ты сдал меня, Стивен, — произнёс тот негромко.
И Стивен узнал его.
Узнал и почувствовал внутри себя ярость. Это был его сосед, его сраный сосед, который несколько раз его жестоко избивал! Но теперь ситуация изменилась. Зря этот ублюдок вообще показался перед ним, ведь он теперь не какой-то обычный мальчишка с улицы!
— Нет, это ты зря решил показаться передо мной, говна кусок!
Стивен схватился за пистолет, размашисто вытаскивая его из-за пояса. Со стороны это несомненно выглядело круто, будто закалённый в боях бандит, который показывает, кто здесь хозяин. Именно таким себя выдел Стивен.
Да только Грант об этом не знал и видел его лишь исключительно в виде мишени, причём очень большой и очень медленной.
И в тот момент, когда Стивен только-только вытащил пистолет из штанов, ещё даже не направив ствол на Гранта, тот уже врезался ему в живот с ноги. Стивена отбросило назад. Он рухнул на спину, приложившись затылком об асфальт, и выронил пистолет.
Теперь, глядя на то, как Грант к нему медленно и неизбежно приближается, вся его самоуверенность и чувства всевластия исчезли. Сейчас Стивен чувствовал лишь страх. Страх и трусливую злость.
Остальные молча наблюдали за этой картиной. В одно мгновение Стивен в их глазах потерял весь свой авторитет и жуткую репутацию. А ещё все они понимали, почему так боялись и до сих пор рассказывали в детдоме о Гранте, который сейчас окидывал тяжёлым взглядом остальных. Никто не хотел встречаться с ним глазами, боясь вызвать его травмоопасное внимание уже на себя.
Кроме одной девушки.
— Ой… Грант… п-привет… — трусливо помахала ему пальчиками Энгли и всё же вздрогнула, когда он посмотрел на неё из-за очков. — Д-давно не виделись…
— Привет, Энгли, — кивнул тот и внезапно пнул Стивена в живот, на корню оборвав попытки того дотянуться до пистолета, после чего обратился к остальным. — Сейчас вы все разворачиваетесь и уходите. Никто меня не видел. В противном случае, я приду за вами так же, как пришёл за ним.
Никому повторять по сто раз не требовалось. Группа быстро развернулась и чуть ли не бегом покинула подворотню, оставив Стивена и Гранта одних. Разве что задержалась Энгли.
— М-м-м… Грант, а…
— Уходи, Энгли.
— Встретишься со мной?
Даже в такой ситуации она пыталась не упустить шанса устроиться получше в этой жизни. А что может быть лучше, чем твой мужчина, который всех пугает до чёртиков?
— Посмотрим. А теперь убирайся.
— Д-да! Пока! — и Энгли показала необычайную ловкость, убегая на каблуках.
В этом мрачном месте они остались вдвоём, и ничего хорошего это Стивену не сулило.
Я ненавижу предателей. И я ненавижу крыс в человеческом обличии. Стивен был воплощением обоих пороков и вызывал лишь желание раздавить его ногой. Собственно, я так и сделаю, но не сейчас.
Я хотел встретиться с ним, чтобы завершить все свои дела с кланом Антала — врагов и предателей надо истреблять, но забегался из-за дел и забыл, а тут сам случай напомнила мне о нём. Каждый должен понести наказание за содеянное, и он уже был взрослым, чтобы отвечать за свои поступки.
Но сейчас мне требовалось от него кое-что другое.
Я несколько раз добавил ему ногой по телу, чтобы сломить любое сопротивление, заставив того сжаться в позу эмбриона.
— Ты думал, что, если я добрался до Смотрящего, не доберусь до тебя? Или забуду?
— Ч-что ты хочешь? — сразу же проскулил он, даже не глядя на меня.
Я пнул его ещё раз, после чего наступил каблуком ему на пальцы. Что-то захрустело. Стивен уже было открыл рот, но крика не последовало — удар в челюсть обрубил его вопли на корню. Я поднял его заплаканную рожу к себе за волосы.
— На кого ты работаешь?
— Я? Я на клан! Клан Санта-Рибона! — тут же выдал он.
Я не успел его заткнуть, как Стивен уже обдал меня потоком красноречия и информации. Пришлось его утихомирить даром лица об асфальт.
— Ты знаешь, где находится их глава? — спросил я.
— Мой босс, возможно, знает, — расплакался тот.
— Где его найти?
— Он… мастерская. Автомастерская! — он посмотрел на меня красными глазами. — Ты убьёшь меня?
— Позже, — я ударил его в лицо, заставив отвернуться, и набрал телефон Грога. — Алло, это я. Есть неотложное дело, собираемся у склада, чтобы одеться, через час.
Пришлось мне ехать к складу со Стивеном, где мы хранили оружие, снаряжение, патроны, активную броню и машину для её перевозки. Убить в подворотне я его не мог, труп спрятать негде.
Высадились мы чуть раньше, перед каким-то складом, чтобы не подъезжать туда близко и уже пешком направились туда.
Грог встретил меня у самого входа. Глядя на него, Стивен обмочил собственные брюки. От той самоуверенности и гнева у него не осталось и следа.
— Это кто? — прогудел он, глядя на парня так, что у того ноги подкосились.
— Никто. Открывай ворота.
Грог не стал спорить, послушно открыв ворота, где стоял фургон. Я толкнул Стивена внутрь. Тот, пошатываясь, сделал пару шагов вперёд, после чего обернулся ко мне…
И упал с простреленной головой.
Я спокойно перешагнул его тело, положив пистолет на полку.
— У нас остались мешки?
— В углу лежали, — отозвался Грог. — Это кто?
— Предатель и стукач, — ответил я, найдя большой чёрный плотный пакет. — Навёл на меня Смотрящего.
— Понятно, — Грог сразу потерял к нему интерес.
Я не испытывал к нему жалости. Стивен хотел убить меня, но я сделал это быстрее. У него был выбор, и он его сделал. А ещё мне не жалко убивать врагов, кто бы ими ни был. Враги есть враги, большие и маленькие, злые и добрые — не убиваешь ты, убивают тебя. Поэтому это был логичный исход войны, где кто-то побеждает.
Спрятав труп в пакет, я затолкал его в фургон, после чего помог надеть активную броню Грогу. После этого мы отправились по указанному Стивеном адресу. Мне требовалось выйти на босса главенствующей мафии по прозвищу Вахта, чтобы подобраться к секте. Уверен, что такие дельцы имели выход на них. А если не имели, то часть людей Смотрящего, что перешла под их начало, могла в этом помочь.
— Ты слышал новость? — уточнил я у Грога.
— Смотрящий? Да. Думаешь, случайность?
— С таким весом вполне может быть. Он выглядел уже больным при нас.
— Думаешь, новый преступный клан поможет с сектой?
— Мы постучимся и предложим им сделку, не более, — ответил я. — Или помогут, или отправятся следом за Смотрящим.
А Грога я взял для подстраховки. Если что-то пойдёт не так, то Грог это исправит в лучших традициях космодесанта.
Про автомастерскую я знал. Она была одним из объектов Смотрящего, но не столь важной, чтобы на неё обращать внимания. Собственно, она принадлежала не ему, а его солдату, который просто платил тому небольшую дань.
Располагалась она в обычных районах напротив заправки. Когда мы подъехали, машин было достаточно много: сам цех мог вместить в себя машин семь, и снаружи стояло столько же. Повсюду ходили люди в грязных рабочих комбинезонах синего цвета. Заглядывали в машины, что-то крутили под капотом или под машиной.
— Жди здесь.
Я вышел на улицу и быстро огляделся, после чего направился прямо к цеху. Внутрь заходить не стал, вместо этого окликнул одного из рабочих.
— Да? Что? — посмотрел он на меня.
— Я ищу Шурупа, — странное прозвище для человека, но не мне его судить.
Механик сразу стал серьёзным, после чего бросил взгляд на небольшой контейнер внутри цеха, что стоял в самом углу. Из окна контейнера виднелся свет.
— Он у себя в офисе, парень. Но если ты по какой-то фигне…
— Я от босса, — бросил я и направился к хозяину этой мастерской.
Застал я его не в самое удобное время, учитывая, что за его столом виднелась женщина, склонившаяся под столешницей. Реакция мужчины лишь подтвердила мои догадки.
— Вышел отсюда! Я занят! — крикнул он, махнув рукой. — Зайди через пять минут!
Но я проигнорировал его, пройдя вовнутрь контейнера, обставленного под офис, и закрыв за собой дверь.
— Ты чё, не слышал, пацан! — слегка подался он вперёд. — Вали отсюда нахер!
Я игнорировал его окрики, идя прямо на него, и тот рассвирепел.
— Ты сука сейчас… — но осёкся, увидев ствол, который смотрел ему в лицо.
Девушка, что так усердно работала под столом, тоже что-то почувствовала, оторвавшись от дела и показав свою голову. Замерла точно так же, как и её босс, даже боясь пикнуть. Думаю, у них ещё были свежи воспоминания о войне.
Первым подал голос мужчина.
— Чего тебе, парень?
— Ты знаешь, кто я? — негромко спросил я.
— Я… догадываюсь, — кивнул тот. — Ты… тот парень, которого искал Смотрящий.
— И он по итогу меня нашёл, — я опустил пистолет. — К тебе у меня нет претензий. Я пришёл сюда услышать лишь ответ на свой вопрос.
Тот нервно сглотнул.
— Спрашивай.
— Твой новый босс, глава преступного клана Санта-Рибона по прозвищу Вахта. Где мне его найти?
— Ты… — он осёкся, понимая, что лучше не спрашивать то, что может тебя убить. — Он держит ресторан на улице Тольская семнадцать. Это почти в центре рядом с небоскрёбами. Такой… шикарный, весь красный. Там его ищи, он почти всегда там время проводит.
Что ж…
— Если я приеду, а его там не будет, я вернусь к тебе. Смотрящий тоже прятался, пришлось достать его из-под земли. Поэтому я не советую тебе никуда звонить в ближайшее время.
— Не буду.
Я кивнул и вышел из офиса, после чего направился сразу к фургону.
— Ты слышал, не так ли? — спросил я, едва забравшись внутрь. На моём ухе был наушник для связи с Грогом.
— Да. Мы ворвёмся?
— Нет, сначала постучимся. Ты вмешаешься только, если возникнут проблемы.
— Принял.
Мы направились к ресторану.
Оставлять машину перед таким заведением, где стояли дорогие машины, было глупо и заметно. Поэтому я свернул в переулок между двумя высокими зданиями, где и оставил её за мусорным контейнером, после чего направился в сам ресторан.
Шуруп или как его звали, не обманул — заведение было действительно богатым, и здесь преобладал красный цвет. Красный ковёр, красные навесы над окнами. За стеклом виднелось убранство, где по большей части доминировал красный и золотой цвета. Людей там хватало, и одеты они были несколько богаче, чем я. Почему меня и остановила охрана.
— Дресс код, парень. В таком сюда нельзя, — верзила, который мог составить ровню Грогу, встал передо мной стеной.
— Я пришёл к Вахте, — негромко ответил я, глядя ему в глаза. — Я хочу с ним поговорить.
Мужчина нахмурился, после чего начал о чём-то шептаться через наушник.
— Приходи потом, сейчас он не принимает гостей.
— Передай, что я тот, кто воевал со Смотрящим. Если я сейчас уйду, то вернусь с совершенно другим настроем, который уже раз не оценил Смотрящий.
А здесь у мужчины мелькнуло сомнение, недоверие и страх. Он сразу отошёл в сторону, начав что-то быстро говорить, и не прошло даже минуты, как ко мне подбежал то ли менеджер, то ли официант.
— Господин, позвольте провести вас за ваш столик, — поклонился он.
Едва я вошёл, рядом со мной пристроилась ещё и официантка, которая приветливо улыбалась, конвоируя меня вперёд.
Стол мне накрыли в самом углу. Это место, судя по всему, было особенным. Как сказал бы один из моих одноклассников, ВИП. Оно находилось на небольшой площадке за красными приоткрытыми занавесками, и отсюда открывался вид на весь зал. Я подойти к столу не успел, как мне тут же пододвинули стул, подали приборы и предложили налить чего-нибудь.
— Ничего не надо, — покачал я головой.
— Если вдруг что-то…
— Я позову, — кивнул я и огляделся.
Ресторан однозначно не из дешёвых. Здесь царила атмосфера изобилия и богатства. Играла лёгкая музыка. Люди все как на подбор выглядели ухоженными и самодостаточными. Их тихие разговоры дополняли это место, своеобразным образом подчёркивая его статус.
А ещё охрана, которой стало больше. Я насчитал как минимум десять человек, что старались стоять поодаль, не спуская с меня глаза. И их стало ещё больше, когда к моему столику подошёл человек, которого я ждал.
Мужчина лет тридцати, с аккуратной причёской, лёгкой щетиной. Одет в приталенный серый в клеточку костюм. Он выглядел как пижон из дорогих журналов для девушек. Я бы признал в нём актёра или модель, но не босса второго, а теперь уже первого по величине преступного клана Перта-Фронта.
Думаю, что проблем с женским вниманием у него нет.
Он широко улыбнулся, показав белоснежный ряд зубов, будто встретил старого друга.
— Неужели это и есть тот самый Бугимен, который сотрясал город в последнее время? — протянул он мне руку.
Я вежливо встал и ответил на рукопожатие.
— Приятно познакомиться, Вахта.
— И мне тоже, — кивнул он с широкой улыбкой и сел за стол одновременно со мной. — Итак, голоден? Сегодня всё за счёт ресторана.
Он щёлкнул пальцами, и к нам тут же подлетела официантка. Буквально телепортировалась.
— Я бы предпочёл перейти сразу к делу.
— К делу? Ну к делу так к делу, — он махнул рукой, и официантка исчезла. — Признаться честно, мне и самому не терпится узнать, что привело самого Бугимена в моё скромное заведение…