В лес спустились синие сумерки, когда Валька вышел к ручью.
Мороз крепчал. Всё отчётливей яснели в небе звёзды, а дальний закат горел над горизонтом, как остывающая сине-алая полоса вынутого из горна клинка. Дыхание замирало в воздухе плотными облачками пара, звон ручья казался прозрачно-стеклянным, как сама вода в нём, когда Валька, стряхнув трёхпалую рукавицу в снег, встал на колено на бережке.
От воды заломило не только зубы, но и лоб. Валька сдвинул на затылок шапку, вытер снегом лицо и выпрямился на лыжах. Ясно было, что сегодня он уже никаких следов не разыщет, да и времени-то до темноты осталось едва-едва разбить лагерь.
Сбросив лыжи, мальчишка достал из чехла топорик и огляделся, выбирая место получше. Никакого страха перед предстоящей ночёвкой он не ощущал, скорей, досаду при мысли, что волк провёл его так ловко. Но вскоре досада сменилась уважительным восхищением. Какой смысл досадовать на зверя? Он живёт по своим законам, не по человеческим. Так говорил де ла Рош, так говорил и Михал Святославич, и Валька склонен был с ними согласиться.
Он улыбнулся, вспомнив спор, который затеял сам же сегодня утром, когда они с дядей Михалом наткнулись на следы Одинца. Что-то заело в Вальке — и он поклялся, что выследит волка. Даже если неделю придётся жить в лесу. Михал Святославич усмехнулся и только окончательно раззадорил мальчишку. И вот результат… Хорошо ещё, что снег всё-таки лёг и настала — с диким опозданием, после почти апрельских дней января — «реальная» зима. Хоть лыжи можно в ход пустить…
Заученными движениями, в которых не участвовал мозг, Валька работал топориком, и через короткое время был готов каркас укрытия, как две капли воды напоминавший рисунки из учебников по выживанию.
Валька старательно застелил решётку лапником, поплотнее забросал его сверху снегом. Лапником же выстлал «спальное место», раскатал на нём спальник, поставил рюкзак. Прикатил облюбованные куски берёзок — толстые, мощные, хотя уже подтрухлявленные. Ото всей этой работы мальчишка взмок и совершенно не ощущал холода, а вот когда присел разжигать костёр — понял, что уже не меньше минус тридцати. А к утру набежит и все сорок, похоже.
Валька усмехнулся в темноту за разгорающимся огнём. Поставил рядом карабин и начал стаскивать меховые сапоги. Устроил их сушиться, поставил ноги в носках на лапник. Ровное и сильное тепло лилось на него, отражалось от навеса и окутывало надёжным ласковым коконом. Мальчишка расстегнул полушубок и, наклонившись к рюкзаку, начал доставать из него продукты.
Нарезанный хлеб в полиэтиленовой плёнке Валька в рюкзак не клал — нёс за пазухой, чтобы тот не промёрз. И не прогадал — консервы подёрнулись ледком прямо в банках. Но это ничего — оттают, а вот размороженный хлеб начинает крошиться и теряет весь вкус.
Из горлышка открытого термоса повалил пар, резко пахнущий смородиной, брусничным листом и летом. Валька поймал себя на том, что улыбается этому запаху. Пробормотал: «Ты совсем уже… дошёл,» — и плеснул в кружку травяной чай. Положил на неспешно горящее бревно в ряд три толстеньких обрубка. Огонь пригас на время, но потом разгорелся сильнее, темнота расступилась, увеличился светлый круг. Между сугробами пролегли чёрные тени, звук горящего дерева приглушил звон ручья.
Валька неспешно жевал, глядя в пламя. Взмётывались и гасли оранжевые язычки. И в такт им появлялись и исчезали мысли. Валька ни о чём специально не думал — просто в голове всплывало то одно, то другое. Пока не возникла одна — главная — мысль.
Кто я, думал Валька. Не в смысле, что сейчас я — никто…нет. А кто я? Валька Каховский, что я такое? Раньше всё было ясно. Я был ученик, сын, товарищ, немного — художник и музыкант, и это имело смысл, имело перспективу, так сказать. Но кто я сейчас? Может быть, отец… или де ла Рош… или даже Игорь Игоревич — они могли бы объяснить. Но тогда этот вопрос не приходил в голову. А сейчас кого спросить? Михала Святославича? Он, может быть, подскажет. Но сейчас хочется разобраться самому: кто я и зачем я? Ведь должна же быть у моего существования какая-то цель? Вообще никто не живёт бесцельно. Или живут? Или не должны жить, но живут? Есть. Пить. Спать. Смеяться. Ходить в лес на охоту. Разве этого достаточно?
Валька поднял голову. Сперва глаза, привыкшие к свету костра, ничего не видели. Но потом в чёрном небе проклюнулась звезда. Ещё. Ещё… И вот уже весь небосвод над прогалиной переливается искристой тканью.
Тихо отставив кружку, Валька прилёг на спину, устроив голову на лапнике. «La Petite Fille De La Mer, — подумал он, глядя на эти звёзды. И вспомнил эту музыку — исполнение Vangelis. — Как будто звёзды медленно переливаются в чёрном небе. Как сейчас… Если мама и отец погибнут, — он сделал над собой усилие, чтобы додумать эту мысль, — то, может быть, цель моей жизни — месть? Витька, наверное, и не думает об этом. Впервые за столько лет он живёт по-человечески — ему этого достаточно. Он, наверное, уже забыл про тот разговор на сеновале, в мае… Но мне?..»
Он поднялся, медленными движениями убрал за собой. И сел на спальник, сжавшись в комок — подбородок на коленках, руки обхватывают ноги.
«Оказывается, я очень мало знаю о жизни. Этот волк знает, наверное, больше моего — о настоящей жизни, конечно. Может быть, спросить его?» — пришла в голову смешная мысль, и Валька позвал темноту:
— Эй…
Морозный лес не ответил. Валька усмехнулся. Далёкие предки умели слышать слова в дуновении ветра, в плеске воды, в вое зверя. Он — не умел, а жаль. Хотя, может, это всё обычные легенды, суеверия. И всё-таки неплохо было бы получить ответ от чего-то большего, чем ты сам.
От бога? Валька прикрыл глаза, ощущая щекой жар огня. В бога не верилось. Совсем. Де ла Рош верил, например, да ещё как. А Михал Святославич о боге не говорил никогда. Если бы всё было так просто: помолился и на душе стало легче… Валька пробовал молиться одно время, особенно первые месяцы после разлуки с родителями, хотя никому не говорил об этом, конечно. Ну и что? Оставалось скверное чувство собственной униженности от просьб. И нелепости этих просьб. Наверное, Витька был прав, когда говорил, что Бог — это просто совесть. А совесть не может ответить на вопрос, кто ты есть. Она просто говорит, какой ты. А это не одно и то же. Совсем не одно и то же…Может быть, могла бы что-то посоветовать Мора? Но встреча с ней временами казалась Вальке просто сном — диковато-прекрасным…
…Валька резко вскинулся, открывая глаза. Его рука сама собой метнулась к карабину… и замерла над холодным металлом ствола.
Костёр горел, хотя и тише. А по ту сторону огня — в каких-то двух метрах — сидел волк.
То, что это ОН,Валька понял сразу. Широкогрудый, остроухий, с плотным меховым «воротником» вокруг мощной шеи, размером не меньше Белка, волк сидел, подстелив под себя хвост, расставив сильные передние лапы — и разглядывал человека в упор, прямо через костёр, отблески которого медленно танцевали в непроницаемых глазах зверя. На холке и голове лежал нетающий снег. Пасть волка была сомкнута, но от этого он почему-то выглядел ещё более жутко, чем если бы скалился.
Валька, не двигая правой рукой, левую стал медленно подносить к ножнам, лежавшим за рюкзаком. Волк не прыгнет через костёр, это же ясно. И, едва мальчишка это понял, как ощутил, что ему…
Да. Ему не хотелось убивать зверя.
Плавным движением он сел прямее. И положил руки на колени, молча показывая волку, что они пусты. Волк следил за движениями человека глазами, оставаясь неподвижным. Потом застыл снова, и они — мальчишка и волк — смотрели друг другу в глаза через колышущийся в морозном воздухе огонь.
Валька не взялся бы сказать, сколько это продолжалось. Но в какой-то момент он вдруг понял, что перед ним сидит не волк.
Подстелив под себя полу тяжёлого кожуха, на Вальку смотрел мальчишка его лет. Худощавый, с непокрытой головой, со спутанными пепельными волосами, из-под которых поблёскивали внимательные глаза. В высокие добротные валенки-бурки, подшитые и окантованные кожей, были заправлены тёплые штаны, а на шее — поверх высокого горла грубого свитера, под распахнутым кожухом — алел галстук, как у многих здешних ребят и девчонок. Лицо мальчишки казалось Вальке смутно знакомым, но он не мог вспомнить — откуда?
— Я сплю, — понял Валька. Мальчишка улыбнулся, показав белые острые зубы с алыми отблесками огня:
— Ты сам меня позвал.
И говорил он так же, как здешние ребята, с красивым мягким акцентом.
— Я никого не звал, — возразил Валька, всё больше понимая, что и правда заснул у костра.
— Нет, — мальчишка покачал головой.
— А ты кто? — задал дурацкий вопрос Валька. Хотя — не более дурацкий, чем ситуация. Впрочем — сон он и есть сон.
— Серый, — сказал мальчишка.
— Сергей? — уточнил Валька. Мальчишка двинул плечами:
— Ну… когда-то меня и так звали.
— Когда-то? — Валька показал на место рядом с собой. — Садись, холодно же там…
— Не холодно, — мальчишка снова улыбнулся, — но спасибо. Когда-то. Давно. Я тогда был человеком.
Сон, окончательно убедился Валька. И совсем успокоился.
— Так что ты хотел спросить? — напомнил мальчишка. И Валька легко ответил:
— Я хотел спросить — кто я.
На лице мальчишки отразилось удивление, он откинул рукой пряди волос и посмотрел на Вальку с лёгкой насмешкой:
— И только-то? Что же тут неясного? Ты воин.
Меньше всего Валька ожидал такого ответа. Даже во сне. Поэтому не удержался от смеха:
— И только-то?! — передразнил он «гостя-в-сон». — Вот уж меньше всего я воин, Серый.
— А кто же ты? — искренне удивился пепельноволосый.
— Именно что не знаю. Может быть… сирота, — последнее слово далось Вальке с трудом, но в глазах сидящего на снегу мальчишки Валька вдруг увидел понимание.
— Я тоже стал сиротой, — тихо сказал он. — Безо всяких «может быть». Я прибежал с поля, а воронка дымилась… Знаешь, я мечтал стать геологом. Но тогда, около той воронки, я вспомнил, что я воин. И поклялся, что не умру, пока не отомщу. Всем, из-за кого страдают люди нашей крови… Тут нет загадки и нет вопроса. Каждый мужчина славянского рода — воин. Даже если он забыл об этом и сам не хочет вспоминать.
добавил он. — А ты — воин более, чем кто бы то ни было. Иначе ты не пришёл бы в лес в эту пору и не позвал бы меня. Да и я бы не услышал.
— Я не звал… — Валька осекся. Недоверчиво посмотрел на мальчишку — тот снова улыбался острыми зубами. — Ты… Но так не бывает!
— Я тоже так думал, — кивнул Серый. — До последнего не верил. Так страшно было умирать… Я умер под выворотнем, раненый несколько раз. Осколками, пулями… — он покривился. — А потом вдруг пришёл в себя…И не сразу понял, что со мной, — он поднял голову, и в глаза упали звёзды. — Скоро заполночь… Если ты всё ещё не веришь — посмотри мне в глаза и дай мне руку, — он опустил подбородок. — Но знай, что тогда ты не сможешь свернуть с этой дороги. Даже после смерти того тела, в котором ты живёшь сейчас. Я честно предупреждаю.
Почему-то Вальке не стало страшно. Может быть, потому что он помнил: это сон. Или почему-то другому… И всё-таки он не торопился отвечать.
Не торопил его и Серый — сидел и смотрел куда-то в огонь. Наконец Валька спросил отрывисто:
— Это поможет мне?
— Если ты хочешь мстить — то да.
— А если родители живы?
— Разве только в них дело?
Валька вскинулся. Но тут же обмяк.
Да, не только в них. Уже не только, хотя это может прозвучать и кощунственно. Хотя бы в Витьке и его рассказах дело. Башня из слоновой кости[72] рухнула. Давно. На её руинах предстоит строить крепость. Как минимум. Иначе слова, сказанные отцу — голая фразеология. И всё, чем его учили хорошие люди — так. Приложение к журналу «Здоровье», а не оружие.
Сейчас он уже не думал о происходящем, как о сне…
Валька встретил взгляд мальчишеских глаз своим — таким же внимательным и твёрдым. И протянул руку сбоку от огня:
— Вот.
Волчьи зубы сомкнулись на запястье…
…Валька проснулся от неожиданной и резкой боли. Сел, весь сотрясаясь. Осоловело посмотрел кругом. Ночь всё ещё была в своём праве, костёр горел ровно и жарко. Правое запястье болело, хотя на нём не было никаких следов. Отлежал, что ли, или повернул неудачно?.. Ну и сон. Ужастик… Хотя нет. Валька устроился удобнее, подтянул к себе спальник. Не ужастик. Генетический сон[73], скорее всего. А вот если бы правда так, согласился бы он получить «добавочные жизни» и «силу» (как в компьютерной игре, честное слово!) таким образом?
Он повернулся и застыл в неловкой позе — на локте.
За огнём видна была примятая площадка в снегу — как будто бы кто-то сидел. А от неё и к ней — двумя цепочками — вели чёрные лунки волчьих следов…
…Витька вышел на прогалину у ручья одновременно с первым светом дня. Неожиданно к утру резко потеплело, небо затянули тучи, все кругом было серым, даже сам рассвет.
Валька не спал — сидел у догорающего костра, сжавшись в комок и глядя на угли. Он не мог не услышать скрипа снега под лыжами, но даже не пошевелился. Лишь медленно перевёл взгляд с углей на Витьку — когда он, сняв лыжи, устроился рядом.
— Валька, — жалобно сказал Витька. — Валька, дружище. Ну что ты опять задумал? Ты в прошлый раз меня напугал до усеру. Я даже глазам своим не поверил. Если бы не Алька — ты бы ведь так и ушёл… непонятно куда. Ведь ушёл бы!!!
— Это была просто слабость, — Валька поднял плечи, как будто ему было очень холодно. — Так… мгновенная слабость. Честно.
— Ну а сейчас-то что с тобой? — Витька заглянул ему в глаза. — Подхватился и убежал.
А я тебя, между прочим, всю ночь искал. Ты правда, что ли, волка выслеживал? Тут вокруг волчьи следы, между прочим.
— Выслеживал или не выслеживал… — неохотно ответил Валька. — Пошли на кордон…
Хотя нет, — он посмотрел на Витьку. — Слушай. Почитай стихи. Что-нибудь философское.
— Философское?.. — Витька на миг задумался. — Хорошо. Вот тебе философское.
— Посмотрим, — коротко сказал, как обрубил, Валька.
Витьке понравилось, как он это сказал.
Непримиримо.
За окнами падал снег — крупными частыми хлопьями. В комнатах царил голубоватый таинственный полусвет. В окно было видно, как Белок стоит возле ворот, подняв нос — похоже, ему доставляли удовольствие ложащиеся на него снежинки.
Мальчишки читали, сидя за столом. Вернее, читал Витька. Валька то смотрел в книгу (справочник по стрелковому оружию), то в окно, то рассеянным взглядом окидывал комнату. наконец — поднялся, бросил кивнувшему Витьке: «Я ща,» — и вышел прогулочным шагом.
Михал Святославич снаружи рубил дрова. В принципе, их было нужно немного — так, подтапливать мастерскую. Лесник делал это «для моциона», как он выражался. Валька молча стал подбирать полешки и складировать их под навес возле сарайчика. Наконец Михал Святославич опустил топор на длинной рукояти (такими в американских триллерах рубят своих жертв — негритянок, проституток, гомосексуалистов и прочих лучших людей общества маньяки: белые протестанты, примерные в обычной жизни, тайные члены ку-клукс-клана, в детстве имевшие сексуальные проблемы) и спросил:
— Ну?
— А? — не менее лаконично отозвался Валька, относя последнюю охапку.
— Отыскал?
— Да. Хорошо поговорили, — Валька поднял голову и начал ловить носом снежинки.
Они пахли весенней водой…
… — Серым звали Серёжу Кайду, тёзку твоего отца, разведчика партизанского отряда «Боевой», который тут действовал в войну. Серёжа пропал без вести, когда уводил погоню от обоза с ранеными. Зимой 43-го… У меня есть его фотография, в старой газете. Да и в школе ты мог его видеть. Там есть такой плакат «Отзовитесь, славяне!» Мальчишку на нём рисовали с моей газеты…
Михал Святославич скатал снежок, кинул в забор. Валька кивнул:
— Так значит, всё-таки сон…
— Пойдём обедать, — предложил лесник.
Образ, введённый в литературу английским эстетствующим литератором Оскаром Уайльдом. «Поэт, живущий в башне из слоновой кости», стоит как ба над миром, его заботами, несчастьями, бедами, не обращая на них внимания, живя ради себя и «чистого искусства».
Такие сны отрицаются современной «наукой» (огромным комплексом заблуждений и фальсификаций). Их видят люди арийской крови и как правило в этих снах — нередко в запутанном и искажённом виде — к ним приходят картины далёкого прошлого Земли.